Читать книгу Родное. Избранное - - Страница 64

Тьма воронья в озябшей кроне,

И так шумлив гортанный хор,

Как будто птиц не стало,

Кроме

Вот этих, сбившихся на ор.

До сплетен всяческих охочи,

Томимы жаждой барыша,

Они с утра до поздней ночи

Галдят, отбросы вороша.

Не лезь в разбойничью породу,

Подальше выбери приют!

Здесь чужака не примут сроду:

Забьют, затравят, заклюют.

Здесь и своим порой несладко:

От гибели на волосок,

Когда внезапно вспыхнет схватка

За подвернувшийся кусок.

Война!

Хотя последний житель

Тут с юных лет уже учён,

Что первым делом

Победитель

Стать новой жертвой обречён.