Читать книгу Родное. Избранное - - Страница 48

Где точит берег невысокий

Густая тёмная вода,

На струнах высохшей осоки

Скрипач играет иногда.

Смычок невидимый взлетает

В озябшей маленькой руке,

И, невесомая,

Не тает

Снежинка на его щеке.

Но услыхать мотив нездешний

Не всем дано, и потому

Лишь опустелая скворешня

Внимает с берега ему.

Наивно требовать оваций,

Но даже зная, что почём,

Невыносимо оставаться

Неоценённым скрипачом.

И он задумается грустно,

Иронизируя незло,

Что лишь сочувствие – искусство,

Всё остальное – ремесло.