Читать книгу Родное. Избранное - - Страница 59

Леса одеты в рыжий мех,

В огонь, прозрачный и летучий.

Уже без солнечных прорех

Неповоротливые тучи.

Дрожат заречные огни

Живою строчкой многоточий.

Чем быстротечней гаснут дни,

Тем нескончаемее ночи.

Уснули стылые ветра,

Лишь тьма колышется сырая…

Глаз не смыкаешь до утра,

По крохам жизнь перебирая.

Неверной памяти вино

Отравит горечью былого

И отболевшее давно

Вдруг обожжёт до боли снова.

Встречая осень у крыльца,

Поймёшь, печальный и смущённый,

Как прост был замысел Творца.

Тобой ни в чём не воплощённый.