Читать книгу Родное. Избранное - - Страница 54

Сечёт по стёклам тёмная вода.

Вздремнёшь и усомнишься поневоле,

Что где-то есть большие города,

Там, за рекой,

Где чёрный лес и поле.

Но дождь пройдёт,

И капли на ветле

Горят, как бус серебряная нитка.

И весело

На сорванной петле

Качается скрипучая калитка.