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La semaine qui suivit la rencontre avec Sergueï passa comme un seul jour fou, empli de couleurs et de sons. Ou plutôt, comme plusieurs nuits. Ils se voyaient chaque soir. Ou plutôt, chaque nuit.

Sergueï vivait dans une autre dimension temporelle. Il travaillait la nuit dans son atelier, développait ses photos à la lueur rouge d’une lampe de laboratoire, et dormait le matin, quand la ville bouillonnait déjà. Son emploi du temps coïncidait parfaitement avec son état de fracture intérieure. Le jour, elle était Nastia – la responsable des relations publiques qui menait des réunions, répondait aux e-mails et faisait comme si son monde était toujours aussi solide et prévisible. La nuit, elle se transformait en une autre Nastia – celle qui courait dans les ruelles sombres vers son loft, riait fort et sans retenue, buvait du vin bon marché dans des verres à facettes et écoutait ses histoires, fascinée comme une enfant.

Il était le chaos. Un chaos magnifique, inspirant, libérateur. Il pouvait la réveiller au milieu de la nuit avec un message: « Sors, on va voir le lever du soleil au réservoir!” Et elle, qui n’avait jamais fait de choses aussi spontanées de sa vie, enfilait un jean et se précipitait vers lui. Ils s’asseyaient sur le sable froid, enroulés dans une vieille couverture usée, il lui racontait des légendes sur les étoiles, et elle écoutait, sentant les rouages rouillés de sa vie planifiée voler en éclats un à un, libérant de la place pour quelque chose de vrai.

Il ne faisait pas de promesses. Ne parlait pas d’avenir. Il prenait simplement à la vie tout ce qu’il pouvait prendre sur l’instant, et en faisait généreusement profiter Nastia. Et elle prenait. Avidement, avec la voracité d’un noyé agrippé à une bouée.