Читать книгу Ида - Группа авторов - Страница 5

Ида стояла у развалин магазина – у того самого, где когда-то продавали свежеиспечённый хлеб и дешёвые тетради с блёклыми рисунками. Теперь от него осталась почти одна тень: перекошенная витрина, оплавленный жестяной каркас крыши, да обугленный запах, который никак не выветривался, будто сам воздух цеплялся за былое, не желая отпускать.

На выбитом стекле, прорезая собой мрак и пустоту, всё ещё держалась надпись маркером:

«СКОРО ВЕРНУСЬ».

Маркер выцвел, расплылся под дождями, но буквы – живые, злые – будто бы вплавились в стекло, стали его частью. Ида смотрела на них так, как смотрят на надгробия: долго, тихо, не мигая.

«Скоро»…

Смешное слово. Призрак. Тень языка, который принадлежал эпохе, где время ещё не умерло, не распалось на лоскуты. Тогда «скоро» значило дни, часы, минуты. Теперь – это было что-то вроде молитвы, которую никто не услышит.

Ночью лёг снег – светлый, девственный, чистый, будто не с неба упал, а просочился из другой, несломанной реальности.

Не к месту. Не ко времени.

Здесь, среди обугленных стен, такая чистота выглядела почти непристойно. Ида уже перестала верить, что мир может быть иным.

И вдруг… среди этой белизны девушка увидела следы.

Не рваные, не хаотичные, не звериные. Чёткие отпечатки подошв, уходящие вперёд ровной линией.

Кто-то шёл уверенно, не спеша. Кто-то живой.

Ида подошла ближе.

Наклонилась.

Даже дыхание задержала – снег был таким свежим, что казалось: вдохни – и смоется весь узор, разрушатся чьи-то последние шаги, последние сомнения, последнее… присутствие.

«Человек», – думала она. – «Наконец-то… человек».

Сердце забилось быстрее, но не от страха. От ожидания.

Следы вели на пустырь – туда, где из белой земли торчали обнажённые рёбра разрушенных домов.

Ида вздрогнула – то ли от холода, то ли от дурного предчувствия…

Каждый кирпич там был застывшим криком, каждое окно – пустой глазницей. Каждый провал в стене – укус, оставленный кем-то крупе времени.

Девушка шла минут пять. Может, больше. Здесь время не умело держать форму. Оно крошилось, рассыпа́лось, застревало между шагами, как ледяная крошка в швах ботинок. Ида продолжала идти по следам, позволяя себе редкую, почти преступную надежду.

И вдруг – следы оборвались.

Дальше – идеальная пелена нетронутого снега.

Белизна была не ласковой, не радостной.

Она была слепящей, стерильной, как бинты в морге.

Снег не искрился. Он молчал.

Девушка остановилась.

Сердце ударило раз, второй.

Снег лежал ровно, как аккуратно заправленная постель.

Слишком ровно. Слишком правильно.

Ида замерла.

Ужас пришёл не сразу. Сначала было недоумение.

Потом холодное, липкое подозрение.

А уже после него, медленно, как яд, начал подниматься страх.

Такой, от которого немеют пальцы, будто кровь в них превращается в стекло. Страх, который не кричит и не толкает бежать, а уговаривает остановиться, врастает в суставы, утяжеляет колени, шепчет, что следующий шаг не просто опасен – он окончателен.

Такой страх лишает будущего, оставляя только вязкое «сейчас», где даже дыхание кажется лишним, где хочется застыть, вмёрзнуть в сугроб, лишь бы не пересекать невидимую черту, за которой мир уже сделал выбор за тебя.

Но Ида всё же шагнула.

Снег не скрипнул.

Сделала второй.

Ни звука.

Тишина вокруг была плотной, как ватный тампон, вдавленный в ухо. Снег вокруг оставался безупречным, нетронутым… поддельным.

Ида почувствовала – тем древним, животным инстинктом, который появляется раньше мысли – внезапную пустоту под ногами.

Существо не спешило. Оно дало ей время – ровно столько, чтобы надежда успела расправить плечи и тут же сломаться.

Ида поняла: следы были приманкой. Существо знало.

Знало, как выглядит надежда. Знало, что следы значат для неё.

Эти следы обрывались не случайно – они заканчивались там, где девушка должна была остановиться и поднять глаза.

И она подняла.

Земля под снегом стала мягкой, податливой, живой.

Белая гладь вздулась, вспучилась, и из неё медленно, с ленивой уверенностью, начали подниматься формы.

Сначала что-то похожее на спину, горбатую, бугристую, усыпанную ледяными наростами.

Затем – конечности, похожие на обломки перил, обросшие инеем и сухожилиями. Они несли на себе следы чужих попыток бегства: лоскуты ткани, волос, тёмные пятна, вмёрзшие в лёд навсегда.

Существо поднималось без спешки, как если бы знало, что убегать здесь некуда. Туловище твари медленно вытягивалось из снега, словно город сам выдавливал её наружу. Нижняя часть была рыхлой, слоистой, будто состояла из смёрзшихся тел.

От него пахло старыми сгнившими простынями, тем особым холодом, который бывает у мёртвых тел.

А потом поднялась голова.

Последней. С нарочитой медлительностью. Вместо лица – вогнутая пустота, заполненная мутным, молочным льдом.

Под этой коркой что-то жило – скользили тени. Медленно. Осмысленно. Они плавали, сталкивались, слипались.

Снег вокруг вдруг начал вести себя неправильно – задрожал, потом закружился – не хаотично, не по ветру.

С неестественной покорностью, будто его кто-то звал.

Беззвучно, настойчиво.

Белые хлопья тянулись к чудищу, липли к его телу, намертво приставали к ледяной плоти, как если бы находили наконец-то, ради чего падали с неба.

Слой за слоем.

Снег становился кожей.

Он нарастал тяжело, с торжественной неизбежностью обряда. Существо увеличивалось, как памятник смерти, который воздвигают не из камня, а из забытых зим, несбывшихся дорог и замёрзших надежд.

Ида хотела бежать, но ноги не слушались. Страх сковал её так плотно, будто позвоночник залили холодным свинцом. Воздух стал густым. Каждый вдох резал горло.

Ледяные конечности потянулись к девушке, медленно, уверенно. Чудовище не боялось. Оно знало, что Ида никуда не денется.

И тогда снег вспыхнул движением.

Силуэт. Высокий. Прямой.

Движущийся не вопреки этому кошмару, а в согласии с ним. Шаги его не тонули в снегу, не вязли, не оставляли следов, будто земля сама подставляла ему опору. В нём не было паники, не было суеты беглеца. Он шёл так, будто здесь уже был.

Юноша. Светлые волосы. Лицо спокойное, но не холодное. Скорее сосредоточенное, как у человека, который держит в голове слишком много, а времени – слишком мало. Тёмно-синие глаза – острые, холодные осколки льда.

Незнакомец шагнул к чудовищу.

Снежная тварь отреагировала сразу. Её торжественность дала трещину. Снег на её теле начал осыпаться мелкими лавинами.

Матовое ледяное лицо покрылось рябью – тени внутри заколыхались, сбились в стаи, почуяв хищника опаснее себя.

Мгновение, и юноша оказался рядом с Идой, без рывка, без звука.

Рука сомкнулась на её запястье.

Тепло было настоящим.

Живым, плотным, резким, почти болезненным.

Оно ударило в ладонь, поднялось по венам, отозвалось в груди.

Ида судорожно вдохнула.

Мир, до этого плоский и ледяной, вдруг обрёл глубину.

Ужас не исчез, но стал отступать, как тьма от огня, нехотя, с обидой. Пальцы её дрожали, но не от холода. От узнавания.

Она знала это тепло.

Не разумом.

Не памятью.

Кровью.

Он наклонился к ней, и в этом движении не было защиты, но была уверенность. Такая, от которой хочется подчиниться не потому, что слаб, а потому что больше не нужно бороться одному.

Его голос прозвучал тихо, почти буднично, но в этой тишине он оказался громче любого крика.

– Не смотри на него. И не отпускай руку.

Снежное чудище дёрнулось. Его корни ударили по земле, снег взвился, воздух застонал, словно город попытался вмешаться. Но мужчина уже тянул Иду за собой, не бегом, не рывком, а тем быстрым, точным шагом, которым уходят из обречённых мест те, кто знает дорогу. Девушка оглянулась всего на миг.

Тварь уменьшалась. Она ещё оставалась страшной, огромной, смертоносной, но вдруг стала размытой. Как кошмар, который ещё продолжается, но ты уже понимаешь, что скоро проснёшься.

Туман снова сомкнулся за их спинами.

Когда они бежали, Ида попыталась выговорить вопрос, но слова застряли, рассы́пались, не выдержав скорости.

Она знала, что должна спросить: «Кто ты? Откуда?»

Мужчина сам ответил не оборачиваясь.

– Милан.

Имя пронзило сознание, отозвалось фантомной болью.

А потом библиотека.

Лестница вниз.

Чёрный провал входа.

Скрип дверей.

Подвал, пахнущий пылью, старой бумагой.

Стальные двери, холодные, надёжные, исцарапанные временем.

Здесь тьма была иной.

Не хищной.

Спасительной.

Ида опустилась на пол. Руки дрожали.

Она подняла на него взгляд.

Милан стоял рядом, высокий, светловолосый, слишком спокойный для этого места.

В его глазах было что-то древнее и усталое, как у того, кто слишком долго идёт за одной и той же тенью.

– Почему ты спас меня? – спросила она.

Юноша промолчал, будто решил, этому миру не стоит этого знать.

И сделал шаг назад.

Туман уже тянулся внутрь, сочился в проёмы, как живая пыль.

Милан отступил в него. На мгновение Иде показалось, что он улыбается, но это могла быть игра света.

Когда туман рассеялся, Милана уже не было.

Остались книги. Сталь. Тишина.

И медленно остывающее тепло в ладони.