Читать книгу Дневник наблюдателя - - Страница 7

Сейчас я сижу на крыше небоскреба. Ветер треплет мое нелепое фиолетовое пальто. Моя трость инкрустирована черепом, в глазах которого – настоящие алмазы. Я потратил на неё последние сбережения, потому что в Игре ресурсы нужно тратить, а не копить. Копить байты – глупо.

Внизу город пульсирует неоном. Миллионы маленьких электронов бегут по своим орбитам, думая, что они опаздывают на работу, что они любят, что они страдают.

Бедные, серьезные идиоты.

Я смотрю в небо. Там нет звезд. Это битые пиксели на мониторе Наблюдателя.

Я чувствую, как в моей голове снова нарастает давление. Второй инсульт? Возможно. Или просто перезагрузка уровня.

Мне больше не страшно. Свадьбы и похороны вызывают у меня лишь эстетическую оценку: «Плохая режиссура» или «Отличный саспенс». Я – фаталист, но фаталист веселый. Я знаю, что мой конец неизбежен, но это не конец меня, это конец персонажа.

Я поднимаю бокал с чем-то светящимся и ядовито-зеленым к невидимому Зеркалу.

– Эй, ты! Тот, кто смотрит! – кричу я в пустоту. – Тебе нравится шоу? Я играю свою роль? Я достаточно безумен для твоего прайм-тайма?

Я вижу, как реальность начинает дрожать. Углы зданий изгибаются. Звук сирен превращается в замедленный дабстеп.

Если ты перестанешь смотреть, меня не станет.

Но пока ты смотришь – я всемогущ. Я – отражение твоего интереса.

Я делаю шаг к краю парапета. Не чтобы упасть. А чтобы станцевать.

Потому что жизнь – это не серьезный факт.

Это квантовое кабаре. И единственный грех здесь – быть скучным.

Запомните этот слоган, когда будете хоронить меня под аплодисменты:

«Играй, а не живи. И молись, чтобы Зритель не моргнул».

Занавес падает. Но за занавесом – лишь еще одно зеркало…