Читать книгу Дневник наблюдателя - - Страница 8

Снег не был белым. Это ложь, которую продают в рождественских открытках. Снег был цвета старых телевизионных помех, серого шума на первом канале. Мы шли вверх, полагая, что покоряем вершину, но горы не покоряются, они просто позволяют нам ползать по их шкуре, пока не решат стряхнуть блох.

Лавина сошла с грацией пьяного балетмейстера. Никакого предупреждения, только низкий гул, вибрирующий в зубах, как бас в плохом техно-клубе. А потом мир перевернулся. Верх стал низом, воздух стал стеклом, а мои друзья – Алекс, Мира, Дэн – превратились в статистику.

Я очнулся в тишине. Тишина в горах – это не отсутствие звука. Это присутствие давления. Моя правая нога была вывернута под углом, который геометрия Эвклида назвала бы «оскорбительным». Кость торчала наружу, белая и острая, как клык доисторического зверя, разорвав ткань термобелья. Кровь на снегу выглядела вызывающе пошло. Слишком ярко. Как кетчуп на мраморном полу Лувра.

– Ну что, – прошептал я, выпуская облако пара, похожее на призрак души. – Один-ноль в пользу энтропии.

Я был жив. Это было досадно. Смерть была бы логичным финалом этого фарса, но Вселенная любит растягивать кульминацию. Я – циник, запертый в морозильной камере с сломанным шасси. Вокруг – трупы друзей, спрятанные под тоннами спрессованного льда. Я не плакал. Слёзы замерзают и царапают роговицу. Практичность – новая религия.