Читать книгу Туманный узел - Ар'лан ис'Дрекхэм - Страница 2

Туман был моим сообщником. Он окутывал меня, как саван, скрывая от любопытных глаз, заглушая мои шаги по скользким булыжникам. Лондон этой ночью был моим. Его грязные, извилистые улицы — моими венами, его тусклые газовые фонари — моими глазами. Я был частью этого города, его темной, скрытой стороной, о которой никто не хотел знать, но которую все чувствовали.

Я не помню, как я оказался здесь, в этом лабиринте отчаяния, который называли Уайтчепелом. Я не помню, что привело меня сюда. Была ли это жажда? Или это был долг? Я не знал. Я просто шел, ведомый инстинктом, как волк, идущий на запах крови.

И вот она. Женщина. Ее лицо было бледным, почти прозрачным в свете фонаря. Ее глаза, пустые и усталые, смотрели в никуда. Она была частью этого города, его грязью, его отчаянием. Она была символом всего, что я ненавидел. И всего, что я желал.

Я подошел к ней. Она не испугалась. Она даже не удивилась. Она просто посмотрела на меня, и в ее глазах я увидел не страх, а… облегчение. Словно она ждала меня. Словно я был ее спасением.

— Что тебе нужно, мистер? — спросила она, ее голос был хриплым от джина и холода.

Я не ответил. Я просто смотрел на нее, и в моей голове звучал голос. Голос, который я слышал всю свою жизнь. Голос моей матери. «Ты должен очистить этот мир. Ты должен избавить его от грязи». И я знал, что я должен сделать.

Я вынул из кармана скальпель. Его лезвие блеснуло в свете фонаря. Женщина посмотрела на него, и в ее глазах, наконец, появился страх. Но было уже поздно.

Я схватил ее за волосы, откинул ее голову назад. Ее горло, белое и беззащитное, было передо мной. Я провел по нему лезвием. Один раз. Быстро. Точно. Кровь хлынула, горячая и липкая. Она окрасила мои руки, мою одежду. Но я не чувствовал отвращения. Я чувствовал… удовлетворение. Словно я смыл с себя всю грязь этого мира.

Женщина упала на землю. Ее тело дергалось в конвульсиях. Я смотрел на нее, и во мне не было ни жалости, ни сострадания. Только холодное, аналитическое любопытство. Я хотел знать, что внутри. Что скрывается за этой оболочкой из плоти и крови. Я хотел увидеть душу. Или убедиться, что ее нет.

Я опустился на колени. Мои руки, покрытые кровью, двигались быстро и уверенно. Я вскрыл ее живот. Я вынул ее органы. Я разложил их на земле, как экспонаты в музее. Я искал. Я искал ответ. Но ответа не было. Была только пустота. Такая же, как и во мне.

Я встал. Я посмотрел на свою работу. Это было некрасиво. Это было хаотично. Это было… неправильно. Я чувствовал разочарование. Я ожидал чего-то большего. Какого-то откровения. Но ничего не произошло.

Я ушел. Я оставил ее там, в грязи, среди ее собственных внутренностей. Я шел по улицам, и туман снова окутал меня. Он смыл с меня кровь, он смыл с меня память. Я не помнил, что я сделал. Я не помнил, кто я. Я был просто человеком, идущим по улице. Человеком с чистыми руками и чистой совестью.

Я вернулся в свою квартиру, зажег свечу. Я посмотрел в зеркало. На меня смотрело бледное лицо с усталыми глазами. Но в них не было ни тени безумия. Ни тени того, что я только что сделал.