Читать книгу Туманный узел - Ар'лан ис'Дрекхэм - Страница 7

Дождь в Лондоне сегодня не просто вода, это серая, холодная пелена, которая смывает остатки надежды с лиц прохожих. Я сижу в своем кабинете в Королевском госпитале, и передо мной лежит копия того самого письма, которое вчера пришло в Центральное агентство новостей. «Дорогой Босс…» — эти слова, написанные красными чернилами, которые, как уверяет экспертиза, не являются кровью, жгут мне глаза.

Я смотрю на почерк. Крупные, размашистые буквы, уверенный нажим. В нем есть что-то… наглое. И в то же время пугающе знакомое. Я вытащил из ящика стола свой дневник и положил его рядом. Мой почерк — аккуратный, мелкий, выверенный годами латинских терминов. Но если я чуть-чуть изменю наклон… если я перестану контролировать свою руку…

Я взял перо и на чистом листе бумаги попытался повторить первую букву «D». Моя рука дрогнула. Нет, это не я. Это не может быть я! Но почему тогда при взгляде на это письмо у меня сводит челюсть от фантомного вкуса железа?

Вчера вечером я решил провести эксперимент. Я запер свою дверь на два замка, а ключ спрятал в самый дальний угол шкафа, под груду старых газет. Я хотел проверить, смогу ли я выйти из комнаты в состоянии транса. Я лег в постель, но сон не шел. Я слушал, как бьют часы, как за окном проезжают кэбы, как шепчет туман.

В какой-то момент я, видимо, провалился в тяжелое, липкое забытье. Мне снился Лондон — не город людей, а огромный, пульсирующий организм, вены которого заполнены черной водой Темзы. Я бежал по этим венам, и за мной гнался кто-то огромный, с лицом, закрытым цилиндром. Я обернулся, чтобы увидеть преследователя, и увидел… самого себя. Но мой двойник был не ассистентом патологоанатома. Он был мясником в окровавленном фартуке, и в руках у него был мой лучший набор скальпелей.

Я проснулся от холода. Окно в моей спальне было распахнуто настежь, и ледяной ветер гонял по полу клочья тумана. Я бросился к шкафу. Газеты были разбросаны, ключа на месте не было. Он лежал на столе, прямо на моем дневнике. И рядом с ним — маленькая, засохшая веточка лаванды.

Лаванда. Мой любимый запах. Запах чистоты, которым я пытаюсь заглушить вонь смерти в морге. Но сейчас этот аромат кажется мне запахом разложения.

Сегодня в морге я встретил инспектора Абберлайна. Он выглядел постаревшим на десять лет. Его глаза покраснели от недосыпа, а руки постоянно теребили пуговицу на пальто.

— Кроули, вы — человек науки, — сказал он, прислонившись к холодному кафельному столу. — Скажите мне, может ли человек совершать такие зверства и при этом вести обычную, добропорядочную жизнь? Может ли он днем лечить людей, а ночью… рвать их на части?

Я почувствовал, как кровь отливает от моего лица.

— Психиатрия знает такие случаи, инспектор. Расщепление личности. Доктор Джекилл и мистер Хайд — это не просто вымысел мистера Стивенсона. Это метафора нашей эпохи. Мы все носим маски.

Абберлайн внимательно посмотрел на меня.

— А какую маску носите вы, Артур?

Я не нашелся, что ответить. Я просто кивнул и ушел в секционную. Там меня ждал новый «гость» — фрагмент женской руки, выловленный у моста Блэкфрайарс. Это был Убийца с Темзы. И снова — идеальный срез. Никакой спешки, никакой ярости. Кость была перепилена с такой точностью, какую я видел только у ведущих хирургов Европы.

Я начал вскрытие, и мои руки двигались сами собой. Я знал каждый нерв, каждую мышцу. Я словно читал книгу, написанную тем, кто знает анатомию лучше меня. И в этот момент я понял: Убийца с Темзы — это не Тень. Это не Потрошитель. Это… я? Мой разум, доведенный до абсолюта, лишенный эмоций, стремящийся к совершенству через деконструкцию плоти?