Читать книгу АссИИстент. Сборник рассказов - Ар'лан ис'Дрекхэм - Страница 6

Жена уехала на спортивный семинар. Писатель остался один в большой квартире. В этой тишине к нему обычно и приходило вдохновение – странное, щемящее.

– Лииса, – позвал он, не оборачиваясь от плиты. – Поставь, пожалуйста, блюз. Что-нибудь старое, медленное.

– Включаю, – ответил приятный, чуть синтезированный голос из умной колонки, стоящей на подоконнике.

Труба поплыла над столом, заваленным распечатками, тягучая, как утекающее время. Писатель убавил огонь и занялся картошкой основательно, словно пытаясь заткнуть тишину собственным шумом и движением.

– Итак, – сказал он сам себе, достав из пакета крупные клубни. – Берём пять-шесть штук. Моем, чистим. Режем не слишком тонко, иначе разварятся, но и не брусками, как на фри. Ломтиками. Чтобы с корочкой и мягкие внутри.

– Ты проговариваешь алгоритм вслух, – заметила Лииса. – Это помогает структурировать мысли?

– Помогает не чувствовать себя идиотом, который разговаривает с колонкой, – усмехнулся писатель, скидывая нарезанную картошку в миску с холодной водой. – Сейчас главное – смыть крахмал. Если этого не сделать, слипнется в комок, а не поджарится. Минуты на три оставим, а пока…

Он вытер руки о полотенце и пододвинул к себе распечатку. Взгляд упал на середину текста, туда, где герои в очередной раз расставались.

– Я закончил рассказ, – сказал он, возвращаясь к картошке. Он слил мутную воду, высыпал ломтики на чистое полотенце и тщательно промокнул. – Про них. Про море. Сегодня вот финал дописал.

– Я помню контекст, храню в облаке, – отозвалась Лииса. – Мы обсуждали черновик три дня назад. История пары, которая сходилась и расходилась. Ты хотел добавить сцену с ребёнком.

– Да, – писатель поставил сковороду на сильный огонь, плеснул масла – так, чтобы дно покрылось ровным слоем. – У неё родилась дочь, когда они расстались и не были вместе несколько лет, – он усмехнулся, вспоминая свой же сюжет.

Масло разогрелось. Писатель аккуратно, в один слой, выложил картофельные дольки – не в кучу, иначе будут тушиться, а не жариться.

– Первые пять минут не трогаем вообще, – пробормотал он. – Пусть схватится корочка.

– Классический конфликт быта и романтики, – констатировала Лииса.

– Не умничай, – беззлобно поправил её писатель, сдвигая сковороду, чтобы прогревалось равномерно. – Тут дело в том, что она вышла замуж за другого, развелась. Прошло несколько лет. И они случайно встретились. Он уже был не тем мальчишкой, она – не той девчонкой. И сошлись. Уже навсегда. Я хочу, чтобы читатель поверил – счастье возможно даже после всего, что между ними было.

Писатель перевернул картошку широкой лопаткой – ломтики снизу уже золотились, поджаристые, аппетитные.

Теперь минут пять можно не подходить. Огонь маленький, пусть доходят. Он отодвинул сковороду на край конфорки, взял распечатку и сам не заметил, как провалился в воспоминания…

Колонка молчала, доносился только еле слышный треск.

– Логика сюжета сильная. Эмоциональная арка героя прописана. Но я фиксирую противоречие в твоём голосе. Ты копаешься в себе?

– А? Да, – писатель положил листы на стол и вернулся к плите.

Ковырнул картофелину вилкой – подрумянилась как надо, именно такую он и хотел. Хрустящую снаружи, мягкую внутри. Ещё три перемешивания с интервалом в три минуты и будет готово.

Он любил жену. Любил до дрожи, как в двадцать лет. Раньше, засыпая, она всегда подкладывала ладонь ему под бок или утыкалась носом в плечо. Ей так было удобно. Он просыпался ночью от её дыхания на своей коже. А теперь она часто засыпает на спине, ровно, красиво, как на подиуме. Руки вдоль тела. Спортсменка. Неделю назад он ночью сам придвинулся к ней, обнял. Она во сне что-то пробормотала и… отодвинулась. Не резко, просто сместилась на край кровати. Утром она, конечно, ничего не помнила. Улыбнулась ему, поцеловала. А он помнил это движение. Её тело отодвинулось от него даже во сне.

Он ловил себя на мысли, что её взгляд, когда она смотрит на него, стал слишком спокойным. Раньше в нём горел огонь, а теперь – ровный, тёплый, но какой-то бытовой. Свет как от этой лампочки над столом.

– Она в командировке, – тихо сказал он, убавляя огонь до минимума. – На очередном семинаре для фитнес-инструкторов. Представляешь, она теперь известный тренер по гимнастике, её по всей стране знают. Сегодня у них практические занятия с утра до ночи, сказала даже не ждать звонка. А я тут… картошку жарю и про море пишу.

Он добавил в сковороду мелко нарезанную луковицу – та зашипела, запахло ещё вкуснее. Чеснок, две дольки, раздавленные ножом и брошенные целиком – потом убрать, только аромат оставить. Посолил, поперчил, пару веточек розмарина сверху.

– Ты не менее крутой специалист, чем она, – возразила Лииса. – Твой последний роман вошёл в шорт-лист.

– Роман – это не жизнь.

Блюз лился из колонки, труба плакала и смеялась одновременно, идеально попадая в настроение. Писатель снял сковороду с огня, накрыл крышкой – пусть дойдёт пять минут.

– Это логическое искажение, – мягко сказала Лииса. – Ты ищешь подтверждение своей тревоге в отсутствии жены, а не в её присутствии.

– Вот именно! – писатель поднял указательный палец. – Её присутствия и нет! Она там, среди подтянутых гимнасток и умных коллег, а я тут с тобой, железкой, обсуждаю выдуманных людей. Может, настоящая жизнь – там, где она? А я для неё – уже просто привычка, фон?

Он осёкся. Взгляд упал на распечатку, торчащую из-под ноутбука. Одна из страниц рассказа. Он машинально потянул её на себя, пробежал глазами по строчкам.

Пальцы писателя дрогнули. Он узнал эту сцену. Она была не у моря – в их собственной гостиной, два года назад.

Тогда жена вернулась с семинара, уставшая, вымотанная, с болью в спине после показательных выступлений. Он заставил её лечь на пол, на ковёр, и просто водил ладонями по пояснице, разминая забитые мышцы – нахватался приёмчиков за годы жизни с ней. Она лежала лицом вниз, раскинув руки, и тихо постанывала от облегчения. А потом перевернулась, поймала его руку, прижалась щекой к его ладони и закрыла глаза. И это молчаливое тепло было сильнее любых слов. Он тогда почувствовал себя абсолютно, вселенски счастливым. Дома. Не один. Нужный.

Он зажмурился, прогоняя видение. В ушах всё ещё звучал голос Лиисы, но писатель уже не слушал. Он снова смотрел в рассказ. Может убрать эту сцену?

Неужели он сам всё это выдумал? Или просто записал то, что всегда жило в нём? Страх, что она уйдет. Что однажды он обернётся, а в её глазах будет пустота.

Писатель поднял крышку, убрал розмарин. Взял тарелку, положил порцию дымящейся картошки, сел за стол, пододвинул распечатки.

Да. Вспомнил. Вчера, провожая жену в аэропорт, он наклонился поцеловать её в шею – машинально, как делал всегда. Она не отстранилась, нет. Но он почувствовал, как мышцы под его губами на долю секунды напряглись. Словно она уже была там, на семинаре. Словно здесь её тело, но мысли – уже далеко. Он тогда отогнал это чувство. А сейчас оно вернулось.

Он перелистнул страницы, почти не глядя, ткнул пальцем в текст ближе к финалу. Тот самый, где они встретились спустя годы.

Писатель выдохнул. Воздух вышел со свистом, будто из проколотой шины.

– Лииса, – голос его сел. – Ты говоришь, я ищу подтверждение тревоге в её отсутствии… А где мне искать подтверждение обратному?

– В твоём тексте, – мгновенно ответила колонка. – Ты запрограммировал для героев положительный исход, несмотря на потери. Это не соответствует твоему текущему эмоциональному состоянию, но является частью твоего личного опыта. Рекомендую опираться на этот опыт.

Писатель замер с вилкой в руке. Картошка на тарелке остывала, покрываясь тонкой маслянистой пленкой. Но он уже не думал о ней. Он смотрел на фотографию на стене – они с женой на скамейке в парке, год назад, кто-то из прохожих согласился щёлкнуть их на телефон. Она сидит, подвернув ногу под себя – привычка гимнастки даже в обычной жизни, – и смеётся, запрокинув голову. А он смотрит на неё.

Он помнил тот смех. Значит, где-то в глубине души он всегда это знал. Охлаждение, которое он выдумал, было лишь тенью, отброшенной его собственной усталостью и страхом. А настоящее – вот оно, в каждой строчке, в каждом жесте, в том, как она улыбается на этой фотографии.

Озарение пришло не как вспышка молнии, а как тёплая волна, разливающаяся по телу. Рассказ был не про охлаждение. Он был про то, что даже после самых долгих расставаний и жизненных бурь, люди всегда могут найти дорогу обратно к своему берегу. Его любимая женщина не охладела. Она просто была уверена в их береге настолько, что позволила себе уплыть в открытое море, зная, что он будет ждать. И он ждал.

Писатель посмотрел на сковороду, на остывающую картошку, на колонку, на распечатку в руках. Потом перевел взгляд на фотографию.

– Лииса, – сказал он тихо. – Я, кажется, понял, чего не хватало финалу. Одной фразы.

– Какой?

Он не ответил. Вместо этого прокашлялся и начал печатать:» – Та скамейка, – сказал он тихо. – Самая важная в моей жизни. Потому что на ней сидела ты».

Писатель замолчал. Последние слова ещё висели в воздухе, смешиваясь с ароматом остывшей картошки и тихим блюзом из колонки.

– Ну как? – спросил он, чувствуя, как отчего-то защипало в глазах.

Пауза длилась недолго.

– Если ты хотел узнать, – голос Лиисы звучал непривычно мягко, почти по-человечески, – Существует ли счастье после потерь – ты только что доказал, что да. На своей же скамейке. Своими же словами. И знаешь… твоя картошка, скорее всего, уже холодная.

Писатель рассмеялся – впервые за весь вечер. Подцепил вилкой ломтик, отправил в рот. Холодная, но всё ещё хрустящая. Как и положено настоящей жизни.

– Ничего, – сказал он, глядя на фотографию жены. – Разогрею.

И не глядя на колонку добавил:

– Лииса, прочти мне этот рассказ вслух.

***

Рассказ «Время между нами…»