Читать книгу Лето’08. Музыка слов - Кристина Богданова - Страница 14

Я поднимаю себе

выше планку, крыши домов, траекторию взгляда. Я прощаю себя

за боль и за все, что казалось раем. Я снимаю призму с глаз, одежду —

с нутра, чтобы идти туда, где маленький мальчик на пороге за меня

подставляет спину пулям и смерти. И не боится. Сколько лезвий нужно

узнать на вкус, чтобы понять, что в ножах нет правды. Время забилось в угол

дальний – меня не ломает, но ломит тело косточкой каждой. И только вода чище

и зеленей в море под нашим миром, с миррой соленой на лбу.

Я поднимаю себе

бокал – за лучшее все, что было когда-то во мне. С точки зрения жизни все лучшее

в ней есть повод поднять бокал. Я разбиваюсь, как порох ломкий, о плечи тех, кто дорог

пока, и там, где кончится эта суть, всегда начнется другая. Я знаю – тут было все,

и в позвонках всегда остаются гвозди сомнений. На память – лето восьмого года

и счастье жить чище. А он, в кого я так редко верю, спасет, в дом на зеленый, как море,

холм принесет и оставит под дверью спать тонким смыслом. И тише там. И точно светлее.

Там, где твой дом, – мое спасенье.

Я поднимаю себе

суть к горлу. И задыхаюсь под утро в вине и масле. На грудь медом дальний остров,

который не видно отсюда, снизу. В подолах платья мир новый, огромный, и ты будешь

ждать вечность, словно одно мгновенье. Это море в тебе дует на горизонт пылью,

основы ломаются. Ты у истоков стоишь – волосы ветром растреплет.

И лишнее оставит за порогом, а все, что поднимала в себе на Олимп жизни,

меня донесет на коленях теплых и рядом положит. Пока в идеальном этом мире

ты на самом краю обрыва во сне тихо сопишь.