Читать книгу Лето’08. Музыка слов - Кристина Богданова - Страница 19

И на шее воском полоска памяти, запахом

клубники поутру из ее рук шершавостью

времени ускользает, чтобы ближе к полудню

жизни приносила к порогу мертвых птиц

и в неизбежности у меня начинало биться

сильнее сердце, под звон ключей в последних

пятнадцати шагах до ее дома, до ее светлого

окна, в мире, где есть только мы ночью

и есть русалки в болоте, про которых все

врут, а она не врала.

И под ноги песком из разных морей,

запахом вереска на молочной груди спать

вечность, два срока, и лен занавесок на кухне

судьбы с вышитыми цветами прозрачных

оттенков, которые хлопотливо ее

руками навсегда гравирует в мое нутро

каждое утро июля.

И блеск неизвестности вечером к чаю,

образом алого света на горизонте будней,

образом Господа Бога с обеденным хлебом

заедать истину, и на столе после оставлять крошки

теплого цвета, и, застывая в проеме, слышать,

как шуршит по полу краями подолов и тоже скучает по дому,

который так далеко, и не вернуть больше ее дома

на эту большую Землю, когда все, что любила,

перевернулось где-то из глиняного сосуда в свежесть

дней на другой стороне.

И, выдыхая запахом клубники глубже в себя,

ртом искать для нее кислород в резерве

на сто тысяч лет, чтобы вечность подряд слышать

ее голос из глубин странной жизни, которой

больше, кажется, нет, чтобы образом Бога

чувствовать каждый шаг в ее молитвах мне на ночь

и лучше всех на этой большой Земле знать про счастье,

про которое все врут,

а она не врала.

* Я люблю тебя, бабушка.

И больше даже, чем русалки – свое болото.

Твоя принцесса.