Читать книгу Лето’08. Музыка слов - Кристина Богданова - Страница 3

И у меня непременно родится твой сын. Как айсберг в глубине морей,

я выношу его в своем нутре, и под утро буду гладить по щеке, шептать

«amore mio» впервые по-настоящему. В красоте его синеньких вен, его

улыбок, взрослений, качелей я буду искать острова запретных плодов

и вкушать, не боясь Бога. А он, как котенок, будет мурлыкать и пропускать

сквозь пальцы мои замечанья. Я стану старше и научу не ранить, а главное —

не раниться, огибая любой север, чужой север, любя разных и всяких.

Он станет сильнее, чем я, и уже к полудню жизни откроет мне тайну,

для чего я открывала глаза, искала по темным углам правду, твой сын,

мой мальчик, любимый мальчик. Когда он дышит во сне, на кухне

стоят часы, и я боюсь шевелить губами в немом «крепче», боюсь спугнуть,

разбудить, нарушить завет; он внутри, мой сын, твой мальчик.

У меня непременно будет он; суть в том, что я вытравлю в нем свои масти,

оставив почву лучшим побегам, победам его я буду предпочитать его радость,

и в нежной коже, мраморной коже, следов не оставив, словно лезвием острой

пики, я нарисую ему счастье. Привет передам из гордой страны, где люди все вместе,

но каждый сдыхает как может. В рифмах о кафель в ванной вдребезги распадаться

и срастаться в единый атом, зная, что меня теперь двое; в твоем сыне я вижу все,

что так хотела видеть в себе, если бы ты был рядом. А знаешь, он тоже такой же,

словно в нем каждая драма – заранее травма, которой не хватит места во мне.

Это жестоко; не просто ребенок, а замысел перед Богом и против Бога за все больное,

что было во мне из-за тебя. Когда он дышит во сне, я слышу свой голос, и мне

пятнадцать, и я в платье из синего шелка стою на перекрестке веры и правды и выбираю

веру. Когда он дышит во мне, планета стоит на месте, и я разрастаюсь – меня

вдвое больше; когда он дышит, ты знаешь, счастье – это странное слово, словно забытое

всякой Библией мира, – становится ощутимо. Как скальпель по коже его движенья,

я бы боялась за каждое слово его из слов, что лучше не говорить вовсе.

Я бы растила его в нем самом, самым ярким солнцем в своей орбите,

самым честным словом в любой молитве, мой мальчик

с косыми глазами, с твоими руками, твой сын. Не от тебя.