Читать книгу Лекарь для проклятого дракона - Кристина Юрьевна Юраш - Страница 14

Мне незачем смотреть, как с ней возятся. Она – просто служанка. Пусть даже с редким даром. Но я не мог заставить себя уйти.

Почему она жива?

Почему она дышит?

Почему я хочу прикоснуться – не перчаткой, а кожей?

Дракон внутри жадно смотрел на изгиб ее талии, на тонкую руку, на пересохшие, бледные, почти полупрозрачные губы.

Я почувствовал, как жар переместился вниз живота, как натянулась ткань штанов, когда она то ли всхлипнула, то ли простонала, все еще находясь в забытье.

Я представил, как прижимаю её к стене. Как её губы дрожат под моими. Как она шепчет: «Не надо…» – а я отвечаю: «Поздно».

Я сжал челюсти так, что зубы заскрипели.

Это был не я. Это был дракон внутри меня.

«Нет!» – с яростью отверг я эту мысль. Я готов был растерзать эту мысль, сжечь ее, испепелить. И забыть о том, что она вообще появилась в моей голове.

Смотрел, как снимают мокрое платье. Как обнажаются синяки, укусы, ссадины. Как одна из служанок всхлипывает, прикрывая рот ладонью.

А я – стоял и смотрел, как с нее стирают кровь. Как полотенце, выжатое над парящей миской, стекает розовым.

Я презирал себя за то, что смотрю. За то, что дышу одним воздухом. За то, что мой дракон ревёт внутри, когда она шевелится. Слуги – не люди. Они – пыль. А я… Я не могу отвести глаз от её шеи, где пульсирует жилка, от ее полуоткрытых губ, в которые бережно вливали какой-то настой из трав.

«Умрет!» – пронеслось в голове, а я развернулся и вышел, чтобы не видеть всего этого.

Мои руки могли уничтожить целый город. Но сейчас они дрожали от страха – не причинить ей боль. Даже руками слуг. Не потому что я стал добрым. А потому что я боялся: если я её трону – я больше не смогу остановиться.

Я не хотел уходить, но сделал шаг к двери, словно вырывая из головы эти странные мысли.

Потом еще один. Он дался мне так же тяжело.

Словно что-то притягивало меня к ней, а я… Я противился. Изо всех сил.

Я вернулся в гостиную, чувствуя, как внутри надежда борется с недоверием. Я готовил себя к мысли, что она не переживет эту ночь. Я ждал. Просто ждал, когда войдет слуга и тихо скажет: «Она скончалась…».

Чёрные вены под кожей пульсировали, как живые корни, впиваясь глубже с каждым ударом сердца. Это было не просто жжение – это был голод. Тьма внутри меня требовала плоти, тепла, жизни. Моей жизни. А я годами кормил её лишь собственной ненавистью.

Осторожно ослабив жесткий ворот, я коснулся пальцами вздувшихся черных вен. Они, словно ветки деревьев, тянулись к моему горлу. Словно боль решила однажды задушить меня.

Дверь тихонько открылась…