Читать книгу Лекарь для проклятого дракона - Кристина Юрьевна Юраш - Страница 8

Я выскочил за дверь с криком: «Дворецкий! Быстро сюда!».

Дворецкий сломя голову бежал через весь зал.

– Быстро достаньте ее из подвала! – закричал я.

На крик сбежались слуги. Они толпились вокруг двери, словно боясь в нее войти. Дворецкий открыл дверь магическим ключом.

– Доставайте! – закричал я.

Но никто не шагнул в темноту.

– Господин, я всё понимаю, но… – начал было дворецкий, а для меня промедление было равносильно смерти. А вдруг она уже не дышит? Вдруг она умерла? Вдруг эти проклятые крысы ее съели?

– …Это же необычные крысы, – прошептал дворецкий, словно пытаясь оправдать свою трусость. – Это крысы вашего дедушки. Магические крысы… Бессмертные… Они… они очень опасны и…

– Но вы же как-то достаете оттуда тела? – зарычал я, вспоминая жутких крыс, которые раньше охраняли сокровищницу.

– Господин, – прошептал дворецкий, опуская глаза. – Мы не достаем оттуда тела. Крысы вашего дедушки съедают всё подчистую!

Я почувствовал, как эти слова пронзили меня насквозь.

Словно вспышки воспоминания.

«Смотри, что они могут!» – послышался голос отца в голове. Он бросил туда ногу барана. Послышался жуткий писк. А потом магический свет высветил пустоту.

«Все великие изобретения делаются случайно!» – заметил отец. – «Вот тебе еще одна случайность!».

«А они могут выбраться?» – послышался мой собственный голос.

«Нет! Тут на стенах нарисованы знаки. Магические ограничения. Можешь спать спокойно. Они никуда не выйдут из подвала!»

– Боюсь, что даже доставать здесь нечего! – послышался грустный голос дворецкого.

Я сглотнул и собрался броситься в темноту. Я не бежал за ней ради справедливости.

Я бежал, потому что впервые за пять лет почувствовал – проклятие боится чего-то. Но чего, я так и не понял.

– Вот, господин! – послышался запыхавшийся голос. Одна из горничных несла окорок. – Бросьте им! И у вас будет время! Немного, но будет!

Я бросил окорок, слыша возню и беготню мелких лапок. И глаза. Десятки маленьких хищных глаз, отражающих свет холла.

Бросившись вниз по ступеням, я на ходу наколдовал свет. Ступени были скользкими от крови. Не свежей – старой, засохшей, впитавшейся в камень за годы.

Мой заклинательный огонь осветил помещение и магические печати на стенах.

Старые артефакты в мешках и ящиках стояли вдоль стен. Крысы отлетали от заколдованных мешков, толпились, наседали друг на друга и терзали окорок. Из подвала пахло гниющей шерстью и медью.

Внизу – не писк, а хор: сотни голосов, сливающихся в песнь пиршества.

Ее нигде не было. Ни следов. Только кровь на каменном полу.