Читать книгу Барышня. Нельзя касаться - Ксюша Иванова - Страница 8

– Лёнька, что там у нас? Чего подняли ни свет ни заря?

    Звонок помощника, хорошего исполнительного парня, специализирующегося в нашей команде на слежке и всевозможном техническом оснащении, Леонида Трофимова, в шесть утра был неожиданным – обычно все наши дела могли подождать хотя бы до восьми. Частная детективная контора – дело такое, это вам не государственная круглосуточная служба – можно не бояться опоздать на работу. Правда, и окончания смен на было – порой без сна, без еды, в постоянных разъездах проходили не дни – недели!

– Товарищ майор, – по уставному, как пять лет назад, отчеканил Трофимов. – У нас ЧП.  Пропал ребенок.

    Сон исчез моментально – в такой ситуации порой счёт идет на минуты. А тот факт, что обратились именно к нам, означать мог следующее – либо полиция ничего сделать уже не может, либо имеются какие-то подозрения на тот счёт, куда делся пропавший, и тогда полиция может не то, что не помочь, а даже спугнуть возможного похитителя!

    Я заметался по комнате, вытаскивая из шкафа смену чистого, правда, неглаженного белья – жена уже давно подобными проявлениями заботы себя не утруждала.

– Через полчаса буду. Собирай всех. Позвони в отдел, если родственники туда уже обращались. Если нет, все равно звони, обрисуй ситуацию… Впрочем, сам знаешь…

   Отключился, вспомнив что мы не на службе и вовсе не обязательно, как старшему по званию, раздавать приказания сейчас. В нашей команде все всё знают и без слов.

    …– Привет, дорогой! – Ольга с улыбкой шагнула навстречу, поцеловала в небритую щеку, прижалась на секунду сбоку, окутав, как в кокон, в аромат своих духов. – Рубаха мятая, небритый… Не завтракал, наверное? Сейчас кофейку сделаю с блинчиками – вчера своим пекла! И рубаху сними – поглажу! Нехорошо руководителю, и та-акому мужику красивому вот так ходить…

– Не успел с утра… А с вечера не подумал… Олька, уходи от своего Димки ко мне! На руках носить буду!

   Потянувшись к пуговицам, начал быстро расстегивать – знал, что к месту сможем выехать только через полчаса, Олег с Тимуром опаздывали. Они жили дальше всех, на окраине.

– Ох, не соблазняй! Куда ты от своей грымзы? А я от своего выводка? Слу-ушай, как Маринкин день рождения прошёл? Я тут ей футболочку купила, сейчас принесу, – взяв рубаху, наш собственный эксперт-криминалист, Ольга Иванова, ушла в свой кабинет, перед дверью почему-то остановилась, словно что-то добавить хотела, но потом передумала и, качнув головой, скрылась из комнаты.

      Та-ак, что тут у нас по мальчику? На столе лежало заявление от матери, набранное на компьютере – Ленька уже успел, молодец, фотография ребенка и набросанное от руки описание – возраст, рост, имя, некоторые данные о родственниках. Вгляделся в лицо, запоминая, фиксируя в памяти детские черты, пробежал глазами скупые строчки – первый класс закончил, семь лет, бабушка в другом городе, здесь родственников нет, отчим, родной отец… сидит? Та-ак, за что сидит? Не указано? Эх, Лёнька-Лёнька, ты ж не пацан какой-нибудь, не первый год в нашем деле!

– Трофимов! – прокричал, не вставая из-за стола – знал, услышит или он или Альбина, молоденькая девчонка-администратор, закончившая недавно юридический.

    По опущенным в пол глазам Леонида было понятно сразу, что о своем проколе он уже знает.

– Извини, товарищ майор, так получилось…

     Ну, если уж "товарищ майор", а не просто Марк, как было принято у нас, то дело совсем плохо.

– В полицию…, – начал я.

– Да, запрос сделал на его отца. В течение часа Перекальский обещал прислать.

– Почему не узнал у матери, за что он сидит? – я искренне этого не понимал – забыть Трофимов не мог однозначно.

– Марк, сейчас увидишь ее и поймешь сам…

– Да что там с мамашей-то не так?

– Там такая сука, что забываешь, как дышать, от страха.

 Через час мы с Олегом сидели в просторной квартире с окнами, выходящими на городской парк, свежеотремонтированной, обставленной новенькой недешевой мебелью. Олег допрашивал, я внимательно осматривался, то и дело с интересом перебегая глазами с хозяйки на ее мужа. Вот именно так хотелось их называть. Она – "хозяйка", а он – всего лишь "муж"! Причем без права голоса и возможности самостоятельно принимать решения. Отвечает на вопросы Якунина только с ее разрешающего кивка, смотрит глазами, полными обожания.

    Объективно сказать, причина тому есть. Мерцалова Анна Сергеевна – женщина потрясающей красоты, утонченная, ухоженная, одетая так, словно собралась на парад, с макияжем… в такой-то ситуации, кажущемся просто абсурдным, неуместным, вызывающим даже, хотя мейк-ап аккуратен и в меру! Он – полная противоположность, серенький, невзрачный, щупленький, с лысиной в полголовы. Странная пара. Ну, не пара совершенно!

– Давайте уточним еще раз, – напирал Олег. – Когда в последний раз вы видели сына?

– Сколько можно задавать один и тот же вопрос? – возмущалась она, гневно сверкая яркими синими глазами. – Я уже и вам, и вашему… этому, как там его, говорила. Вчера я забирала его из школы.

– Нашему сотруднику, Леониду Трофимову, вы говорили, что видели в последний раз сына вечером, когда укладывали спать, – спокойно уточнил Якунин.

    Путаясь "в показаниях", она совершенно не тушевалась, словно не для нее сейчас было жизненно необходимо точно рассказать об обстоятельствах, предшестовавших исчезновению ребенка, словно это мы пришли ее допрашивать, а не она сама нас позвала!

– Не помню, что я там вашему странному "сотруднику" говорила – я в шоке была! Неужели вы не понимаете? У меня ребенок пропал!

– Вы уверены, что он пропал вечером? – выдержке Олега я сейчас мог только позавидовать, он говорил всё тем же ровным голосом.

– Да. Не ночью же?

– У него в этом городе есть друзья? Родственники? Кто-то, к кому мог пойти ребенок?

– Нет. Никого нет. Вы что, думаете, что он мог сам уйти из дому? Вы в своём уме вообще? Ему всего семь лет!

   Мне дико захотелось встать с мягкого, удобного кресла, шагнуть к этой бабе и, схватив за плечи, встряхнуть ее, да так, чтобы зубы клацнули, чтобы спесь с нее слетела вмиг! Что за бред такой, сука, – каждое слово из нее клещами вытягивать приходится! Да ещё и недовольна она! Наши вопросы, вполне объяснимые и адекватные, ей неправильными, видите ли, кажутся! Неужели не понимает, что ее ребенка сейчас какой-нибудь маньяк убивать может? Неужели не понимает, что нужно торопиться и в ее интересах быстро, четко и, как можно более полно описать все, что касается мальчика?

    Но Олег спрашивал. Она, пусть и окольными путями, отвечала. Я думал. Нужно было успокоиться, нельзя так выходить из себя, тем более из-за клиентов. Но эта тупая баба просто выводила меня из себя! Я вообще в последнее время стал женоненавистником – Инну убить готов… а ведь когда-то любил. Взгляд скользил по новым обоям, шторам, в окно…

    Там, на небольшой площадке перед домом Ленька с Тимуром опрашиваюли соседей – беседовали со старичком в черном, чем-то напоминающем женский, берете и с тростью в руке. На скамье возле них сидела старушка, чем-то неуловимо похожая на этого старичка – сестра, что ли? Старик рассказывал, старушка согласно кивал. Я видел, как Лёнька отвлекся – посмотрел куда-то в сторону. И я посмотрел вслед за ним. От парка по узкой тротуарной дорожке шла девушка с собачкой, похожей на одуванчик на тонких лапках. Лёнька что-то сказал ей. Девушка испуганно шарахнулась от него, инстинктивно дергая поводок, собака начала оглушительно лаять – это было слышно даже через стекло, даже на втором этаже! Старушка стала яростно креститься. Старик пал на скамейку, стягивая с головы берёт и вытирая им лицо. Тимур схватился рукой за сердце. Я, забыв, где нахожусь, улыбался – милый одуванчик чуть не довел до инфаркта пятерых людей! И, в первую очередь, похоже, свою хозяйку – девушка только испуганно покачала из стороны в сторону головой и явно не смогла ни на один вопрос Трофимова, всё время что-то говорящего, ответить.

    …Я зависаю, разглядывая ее. Красивая девушка. Невысокая, стройная. Одетая в спортивный костюм, но при этом выглядящая так изящно, словно на ней красивое платье, словно она в королевском наряде, словно не в кроссовках, а на каблуках – плечики развернуты, подбородок приподнят. Волосы… С моего места хорошо видно, как лучи утреннего августовского солнца горят в ярких, каштановых, с рыжим отливом, пушистых волосах чуть ниже плеч. Они небрежно перекинуты на одно плечо. Эх, не понимаю, зачем такую красоту так варварски обстригать? Никогда не понимал стремления к коротким стрижкам у современных девушек – всегда был неравнодушен к длинноволосым…

    Что-то настораживало в ней. Только что? Взгляд, опущенный в землю? Явный страх перед моими ребятами? Нежелание отвечать на вопросы – бросив пару слов Трофимову в ответ, девушка развернулась к подъеду и ушла…