Читать книгу Das was man Leben nennt - Lara Licollin - Страница 6

Ich spüre so etwas wie Erleichterung, doch trotzdem schlage ich ihr wenige Minuten vor, mit mir zur Polizei zu gehen, damit sie die Tür für sie öffnen.

Es ist der wohl bescheuertste Vorschlag überhaupt, denn schließlich darf ich sie gar nicht gehen lassen nach dem, was gestern passiert ist.

Ich bin so dumm!

Das begreife ich aber erst zehn Sekunden danach.

„Das würden die doch nie tun“, meint Zoe auf mein Angebot hin. „Wie kann ich beweisen, dass ich dort wohne?“

Ich sage nichts. Denn erstens weiß ich es auch nicht und zweitens darf sie nicht gehen. Sie soll diesen Vorschlag vergessen und glauben, dass die Polizei das wirklich nicht glauben würde.

Nach einer Weile sehe ich sie an.

„Du kannst hier bleiben. Ich zwinge dich auch nicht, zu einem Arzt zu gehen.“

Das kann ich nämlich nicht, denke ich daraufhin. Ich kann Menschen zu nichts zwingen.

Zoe schweigt und denkt tatsächlich nach.

Vielleicht denkt sie darüber nach, wie sie es schafft, die Polizei zu überzeugen, dass sie in ihre eigene Wohnung darf.

Vielleicht denkt sie aber auch tatsächlich darüber nach, wie es wäre, zu bleiben.

„Wenigstens für ein paar Tage. Vielleicht fällt uns dann ein, wie es weitergehen soll.“

Sie sieht mich immer noch nicht an, als sie antwortet.

„Ich bin nur eine Belastung für dich.“

Schon wieder diese Behauptung.

„Nein, gar nicht“, beharre ich. „Wirklich nicht. Ich war noch nie so froh, jemanden bei mir zu haben.“

Jetzt sieht sie mich an. Erstaunt, aber auch irgendwie fragend. Jedoch keinesfalls so, als ob sie mich für einen seltsamen Typen hält, der gerne junge Frauen bei sich zu Hause hat.

„Warum?“, fragt sie. „Hast du keine Freunde? Keine … Frau?“

Ich sehe zur Seite und schüttle dann den Kopf.

„Ehrlich?“, fragt sie, mir plötzlich wieder voll zugewandt.

„Ja“, sage ich.

„Aber ... du hast doch gesagt, du bist schon …“

„39, ich weiß. Aber muss das gleich bedeuten, dass ich verheiratet bin und vielleicht sogar Kinder habe?“, frage ich sie und sie stutzt, schüttelt den Kopf und meint leise: „Nein.“

Dann herrscht für einen Moment schweigen und ich sehe auf den Tisch vor uns.

Warum geht immer jeder davon aus, dass man ab spätestens 30 verheiratet ist?

„Außerdem“, sage ich nun, „hast du hier irgendwo Hinweise darauf gefunden, dass hier eine Frau wohnt?“

Sie sieht sich eine Weile um und schüttelt dann den Kopf.

„Hätte ja aber sein können, dass ihr eine Fernbeziehung führt oder so.“

Ich muss lächeln, sehe sie an und sage wieder: „Nein, ich habe keine Frau.“

Da nickt sie langsam, presst die Lippen aufeinander und sieht geradeaus.

„Ich habe auch keinen Freund.“

Jetzt sehe ich sie erstaunt an.

„Wirklich?“

Sie nickt, sieht mich aber nicht an.

„Ich hätte gedacht, dass …“

„Dass jeder über 17 auf jeden Fall einen Freund haben muss?“

Sie schaut zu mir und lächelt. „Nein.“ Sie schüttelt den Kopf und irgendwie sieht ihr Lächeln traurig aus.

„So ist das nicht.“

Wieder schweigen wir eine Zeit lang und ich weiß nicht, über was wir weiter sprechen sollen.

Natürlich würde ich gerne viel mehr über sie erfahren, bestimmt würde sich am Ende herausstellen, dass ich auch nur Vorurteile habe.

Wenn ich sie nämlich so ansehe, dann kommt sie mir nämlich trotz des dreckigen weißen T-Shirts wie jemand vor, der ziemlich viele Freunde haben muss und – so dachte ich bis eben zumindest – einen Freund. Und sie kommt mir so vor, als wäre sie zielstrebig.

Doch obwohl sie noch gar nicht so lange hier ist, fällt mir auf, dass sie leichte Stimmungsschwankungen hat. Ich weiß nicht, ob sie das auf der Brücke nun ernst gemeint hat (zu dem Zeitpunkt sah es für mich ziemlich ernst aus) oder nicht. Schließlich lächelt sie ziemlich oft und bei Menschen, die vorhatten – oder vorhaben – sich umzubringen, kommt das doch eigentlich nicht so oft vor, oder? Oder tun sie nur so?

Um andere – vielleicht auch sich selbst – davon zu überzeugen, dass es Gründe gibt, zu leben?

Plötzlich steht sie auf und geht zu meinem Bücherregal.

„Du liest gerne, oder?“

Ich drehe mich nach links, um sie sehen zu können.

„Im Moment eher weniger, ich habe leider nicht mehr so viel Zeit.“

Sie mustert das Regal von oben bis unten und nimmt schließlich ein Buch heraus.

„Das Leben und die moderne Technik“, liest sie vor. „Ein Ratgeber für alle, die nicht mehr loskommen.“

Sie sieht mich mit hochgezogenen Augenbrauen grinsend an.

„Warum?“

Ich muss ebenfalls grinsen.

„Als ich vor etwa zwanzig Jahren den Wunsch hatte, Computertechniker zu werden, da habe ich mir gedacht, so ein Ratgeber kann doch ganz nützlich sein.“

„Und, war er nützlich?“, fragt sie und sieht mich immer noch an.

„Na ja, wie soll man von Computern und Technik loskommen, wenn man fast jeden einzelnen Tag damit zu tun hat?“

Sie lacht und stellt das Buch wieder zurück.

„Da sind ja noch mehr zu dem Thema“, stellt sie daraufhin fest.

Ich nicke. „Ja, ich dachte, ich hole mir mal mehrere Meinungen ein.“

Wieder kichert sie und kniet sich schließlich hin.

„Der Traum vom eigenen Garten“, liest sie vor. „Ein Ratgeber.“

Sie sieht von unten zu mir auf. „Du willst also einen eigenen Garten?“

„Damals schon. Heute denke ich, dass das viel zu viel Arbeit wäre, den ständig zu gießen und zu mähen. Wobei … es wäre schon schön, aber ich habe keine Zeit.“

Sie nickt langsam und erhebt sich schließlich.

„Ich habe deinen Balkon noch gar nicht begutachtet.“

Sie geht am Tisch vorbei, zum großen Fenster und schiebt den Vorhang zur Seite.

Dann öffnet sie die Tür und tritt nach draußen. Ich folge ihr.

Der Balkon ist nicht gerade der größte, er misst ca. zwei Meter mal vier Meter, aber es reicht aus, um sich im Sommer sonntags einmal nach draußen zu setzen.

„Schöner Ausblick“, sagt Zoe und lehnt sich ans Geländer.

Unwillkürlich muss ich dabei an gestern Abend denken.

Gestern Abend. Noch nicht mal 24 Stunden ist es her, seit sie tot sein könnte. Und jetzt wirkt sie so fröhlich, so lebendig.

Was Zoe an dem Ausblick so schön findet, weiß ich nicht.

Wir sind im zweiten Stock, unter uns liegt die viel befahrene Straße, dahinter stehen ein paar Bäume und erst dann würde man die Elbe sehen, wären nicht die Bäume im Weg.

Im Sommer ist es manchmal gut, dass es deshalb so schattig ist. Trotzdem finde ich, dass man eine bessere Aussicht haben könnte.

Zoe lehnt immer noch am Geländer und sieht nach unten. Ich muss mich beherrschen, nicht zu ihr zu gehen und meine Arme um sie zu schlingen, um sie festzuhalten.

Wer weiß, wann sie wieder auf die Idee kommt …

Ich frage mich immer noch, warum sie das tun wollte. Sie kam mir so entschlossen vor. Ohne mich wäre sie gesprungen. Ob ihr das klar ist?

Es wirkt fast so, als wüsste sie das nicht. Als wüsste sie nicht, dass sie nicht mehr lachen könnte, wäre ich gestern nicht aufgetaucht. Sie hat sich noch nicht einmal bedankt.

Doch wäre ich ihr nicht begegnet, ja wäre sie nicht auf dem Geländer gestanden, wäre ich jetzt auf der Arbeit und würde auf den Bildschirm vor mir starren. Denn ich hätte sie nicht angesprochen, wäre sie einfach nur auf der Brücke gestanden, nicht auf dem Geländer.

Warum sollte ich auch? Gestern kam sie mir zwar älter vor, als sie ist, aber trotzdem bin ich nicht der Typ, der Leute einfach so anspricht.

Jedenfalls wäre ich ohne sie auch heute Abend wieder allein, denn so wie es aussieht hat sie sich dazu entschlossen, vorerst zu bleiben.

Ich müsste mich also bei ihr bedanken.

Aber das würde sie nicht verstehen.

Anscheinend konnte ich sie tatsächlich überreden zu bleiben, denn auch als es schon langsam dunkler wird, sitzt sie noch gelassen auf meiner Couch.

Als es schließlich kurz vor sechs ist, frage ich sie vorsichtig, ob sie nun wirklich bleiben will.

„Klar, du hast doch gesagt, es ist kein Problem, oder?“

Ich nicke.

„Gut.“ Sie verschränkt ihre blassen, dünnen Arme vor der Brust und legt den Kopf zurück, sieht zur Decke.

„Warum?“, frage ich, wie sie es manchmal tut.

Ohne mich anzusehen antwortet sie: „Weißt du, sonst passiert nie etwas. Sonst ist immer alles gleich. Nichts Besonderes passiert, niemand kümmert sich um einen. Und jetzt ist das mal nicht so. Du kümmerst dich um mich und wenn du das gerne tust, dann kann ich das zulassen. Zumindest eine Zeit lang. Mein Leben verläuft gerade anders als sonst und so sollte es noch eine Weile bleiben.“

Daraufhin schließt sie die Augen.

„Ich habe sogar Toast“, sage ich stolz und sie grinst schon wieder.

Wir sind gerade dabei, den Tisch für das Abendessen zu decken.

Vorhin musste ich ihr gestehen, dass ich abends nur ein bisschen Brot mit Wurst und Käse esse und das hat sie verstanden.

„Wir haben doch sowieso heute Mittag schon etwas Warmes gegessen.“

„Ich weiß. Ich wusste nur nicht, wie verwöhnt du bist.“

Daraufhin hat sie mich angesehen und gegrinst. „Also eigentlich ja schon ziemlich. Abends gibt es bei mir zwar nur Brot, aber mit Wurst und Käse vom Metzger und nicht von …“ Sie hob eine Packung Käse hoch, die schon auf dem Küchenschrank lag. „… Bergader oder von Leerdammer. Ist das eigentlich der Name der Marke? Ich dachte immer das sei eine Käsesorte.“

Sie zuckte mit den Schultern und ließ die Packung wieder fallen. Dann lachte sie, sah mich an und legte eine Hand auf meine Schulter.

„Ich mach nur Spaß. Den Bergaderkäse esse ich am liebsten.“ Daraufhin lächelte sie mich an und ich konnte nicht anders, als zurückzulächeln.

„Wow, das grenzt ja schon an ein Gourmetmenü“, sagt sie nun. Zusammen setzen wir uns auf die Couch.

„Zugegeben“, sagt sie plötzlich, als sie gerade dabei ist, ihr Toast mit Butter zu bestreichen, „der Tisch ist etwas niedrig.“

Ich trinke einen Schluck und antworte dann: „Also bis jetzt hat sich noch niemand beschwert.“

Sie wirft mir einen Blick zu und hebt die Augenbraue. „Hattest du denn jemals Gesellschaft beim Essen?“

Ich grinse. „Jetzt hast du mich ertappt.“

Sie grinst und steckt sich das ganze restliche Toast, das sich noch auf ihrem Teller befand, in den Mund.

„Noch eins?“ Ich reiche ihr das, was bisher noch auf meinem Teller lag.

„Nein, danke“, sagt sie und lehnt sich zurück.

Am Abend sitzen wir, nachdem wir gemeinsam das Geschirr gespült haben, auf der Couch. Es ist still, fast so, als sei sie gar nicht da.

Vorsichtig drehe ich meinen Kopf zur Seite, um zu sehen, ob sie denn auch wirklich noch da ist.

Zoe hat den Kopf zurückgelegt und die Augen geschlossen.

Auf meiner Armbanduhr lese ich ab, dass es schon 20 Uhr ist.

Wieder mustere ich sie und frage mich, ob sie morgen gehen wird. Bestimmt hat sie das vor. Heute konnte ich sie heute zwar noch überzeugen, zu bleiben, aber morgen wird sie wieder darauf beharren, dass sie eine Last für mich ist.

Dabei ist sie das gar nicht. Ich finde es schön hier mit ihr zu sitzen. Auch wenn sie nicht mit mir spricht. Es reicht, dass sie einfach nur neben mir sitzt.

Aber auch wenn sie wieder nach Hause gehen will, kann sie nicht. Sie hat immer noch keinen Schlüssel und kann nicht in ihre Wohnung.

Wollten wir nicht darüber reden, wie wir dieses Problem lösen könnten?

Ich betrachte sie noch einmal. Ihre Haut ist ganz blass, fast so als würde sie sich an Zoes Haarfarbe anpassen, die zwar blond ist, aber im Licht weißlich schimmert.

Vielleicht hat sie vergessen, dass wir darüber reden wollten. Vielleicht will sie es aber auch vergessen. Ob sie das tut, weil sie nicht nach Hause will oder weil sie lieber hier bei mir bleiben möchte weiß ich nicht.

Vielleicht will sie aber auch nur bis morgen warten.

Irgendwann glaube ich, dass sie eingeschlafen ist, da sie sich nicht mehr bewegt und ziemlich gleichmäßig atmet, und ich lege die Decke über sie, mit der ich sie schon gestern zugedeckt habe.

Dann erhebe ich mich vorsichtig, lösche das Licht und verlasse das Zimmer.

Erst als ich im Bett liege und gerade dabei bin, einzuschlafen, merke ich, dass ich meinen abendlichen Spaziergang gar nicht gemacht habe.