Читать книгу A sol y a sombra - Manuel Silva Acevedo - Страница 10

Este tirón en el tendón de Aquiles.

Esta punción en el nudo gordiano.

Esta miserable compasión de mí mismo.

Esta tristeza de mujer golpeada.

Este aullido de perro muerto a bastonazos.

Este raigón arrancado de raíz.

Este discurso fúnebre para los periódicos.

Esta nota necrológica de mi puño y letra.

Este viejo bandoneón arrinconado.

Este tango de la vieja guardia que no voy a bailar.

Esta maroma chaplinesca.

Esta frase para el bronce que debiera decir.

Esta frase que no me atrevo a decir.

Esta frase que tal vez nadie se atreva a decir nunca.

Esta palabra de la que ya siento el desgajo.

Esta sílaba cada vez más cortante.

Esta simple vocal que me rebana la lengua.

Este zurdazo de sordomudo

no lo debo decir, no lo merezco.

A él le tocó ser sentenciado, no a mí.

Y cogió el banquillo entre sus grandes manos

y lo arrojó a la cabeza de los jueces venales.

¿Murió? Es lo que todos dicen.

Vaya uno a saber.

Como un profeta hebreo se internó en el desierto.

(Diario Última hora, 1968)