Читать книгу Una madre es un piano triste - María Malusardi - Страница 19

La poesía no ocupa el lugar de un hijo. La poesía no ocupa. La poesía no es un lugar. Ni un renglón en el paraíso. Ni la ocupación del sentido. Ni la pena ocupando el sentido. La poesía no es ella misma. Es otra cosa. La poesía anida su propia desintegración y expande su luz como una estrella antiquísima y ciega. De esas que caen sobre nosotros e iluminan desde su desacierto. Millones de años. Han pasado. Y llega la luz viva de una estrella muerta. La poesía recorre ese haz sin tiempo. Deja caer estrellas en su recorrido. Deja caer estrellas en mi boca.

«Para mí, la poesía era el sitio donde vivía sin ser la madre de nadie, donde existía como yo misma».

(Nacemos de mujer de Adrienne Rich)