Читать книгу Les Oeuvres Complètes de Proust, Marcel - Marcel Proust, Marcel Proust - Страница 44

Sombre chagrin des ciels uniformément gris,

Plus tristes d’être bleus aux rares éclaircies,

Et qui laissent alors sur les plaines transies

Filtrer les tièdes pleurs d’un soleil incompris;

Potter, mélancolique humeur des plaines sombres

Qui s’étendent sans fin, sans joie et sans couleur,

Les arbres, le hameau ne répandent pas d’ombres,

Les maigres jardinets ne portent pas de fleur.

Un laboureur tirant des seaux rentre, et, chétive,

Sa jument résignée, inquiète et rêvant,

Anxieuse, dressant sa cervelle pensive,

Homme d’un souffle court le souffle fort du vent.