Читать книгу Низкий вид литературы - Михаил Гарцев - Страница 10

Опавшие листья – как падшие души:

их тоже бросают в костёр.

Их шорох – как шёпот: пусть глуше, но глубже

он в мир свои звуки простёр.

А листья упрямы – страдания прячут.

Спросите: «В чём ваша вина?»,

и листья не скажут, о чём они плачут,

им жалость совсем не нужна.

Они упивались росою когда-то,

как люди – веселым вином.

Теперь они сникли, теперь они смяты,

но плачут совсем не о том.

Их огненный демон печатью пометил,

а грешным – из ада нельзя…

Но, глупые, верят, что сжалится ветер

и всё ж унесёт в небеса.

Опавшие строчки – как квелые квочки:

их критик зарежет в момент,

их шепот все глушат, их ропот все душат,

им дорог любой комплимент.

А если читатель их спросит:

– Скажите,

зачем Вы, и в чем ваша роль?

Они ему скажут:

– Вы нас полюбите,

ведь мы не похожи на моль.

Мы тряпки не точим, мы только хлопочем

о вашей прекрасной душе.

– Оно, блин, Вам надо, —

тот скажет с досадой

и сядет в роскошный «Порше».

Поедет по свету, вдруг встретит поэта,

и спустит «Порше» свой в овраг.

Все встречи с поэтом трагичны – при этом

поедут на тачке в кабак.

А падшие строчки, как вздутые почки,

страдая, глядят в небеса.

И, глупые, верят, что кто-то поверит…

…

«Эх, тачанка-ростовчанка… Все четыре колеса».