Читать книгу Низкий вид литературы - Михаил Гарцев - Страница 13

Рождённый в гавайской рубашке в промозглой декабрьской мгле,

там, где у Останкинской башни сидят облака на игле,

царапая небо и нёбо ежовым клубком языка,

я строил свои небоскрёбы из ветра, любви и песка.

Я – радуга в «Чёрном квадрате», бездымный, бездомный пожар,

я взял все места в хит-параде

уродов – бескрылый Икар,

отломанный зубчик расчёски, я общую портил канву.

Я матрицей братьев Вачовски был вскормлен. Я знаю

кун-фу.

Влюбленный в двуногих до колик, я сам – и велик, и смешон:

«мудрец, наркоман, алкоголик, бродяга, скромняга, пижон,

мудак, обаяшка, придурок, красавчик, зануда…» Поэт? —

Парящий над миром окурок, несущий магический свет.

Я – гриф на сломавшейся ветке в секретном кремлёвском метро.

Я – шарик гусарской рулетки, поставивший жизнь на зеро.

Я, синий, как море в июне, дворняг различаю в лицо.

Я девке продажной – фортуне – могу вставить

шест в колесо.

Бог видит, я б даже для чёрта эдемской отравы достал…

Судьба – это тоже… вид спорта,

и где-то есть мой пьедестал.