Читать книгу Небесный лыжник - Нина Савушкина - Страница 11

Мне неприятен свет в начале марта,

когда лицу, затёртому, как карта,

неоднократно бывшая в игре,

не позволяет спрятаться в колоде

и вынуждает обращаться к моде

наперекор безжалостной заре.

Моё пальто – из синего холста.

Я в нём похожа на почтовый ящик.

Но я не вызываю чувств щемящих —

скорее не изящна, но толста.

И в нём не угадаешь даже ты

ни Золушки во мне, ни сироты.

А впрочем, у меня ещё есть шуба.

Но я её почти что не ношу. Ба —

бахнет кто-нибудь по голове

в глухом проулке – поминай как звали.

Очнёшься утром где-нибудь в подвале,

а может, не очнёшься, но в Неве.

Не стоит нынче мне идти на риск.

К тому ж весна. И слишком много брызг.

Скорее бы закончился сезон,

где выбор меж мехами и холстиной,

как будто меж грехами и рутиной,

едва ль не к философским отнесён.

И прислонился май, признав ничью,

к однообразно голому плечу.