Читать книгу Ледяные коньки. Серия «Очень маленькое созвездие» - Ольга Апреликова - Страница 2

Такой мокрый, паршивенький денек не показался бы волшебным никому. А ему – казался. С самого утра, как проснулся и посмотрел в окно: а там, в ночном еще, черном небе – громадные, близкие звезды. Родные. Но ведь он уже всю осень честно старался стать как все! Им-то, всем, ведь не мерещится никакого волшебства, им-то звезды семьей не кажутся!! Так старался! Чтобы изменить себя, он даже, переживая эту осень, жмурился, чтоб не замечать никакой скрытой красоты и волшебства ни в чем: красота, несовпадающая с реальностью, мучила, рождала темную тоску и что-то ужасное, сиротское, смутно определяемое чувством: «Мне здесь не место. Меня зовут».

Куда зовут, кто? Кому он нужен? Стоп. Все это – выдумки, блажь. Все это – яд одиночества. Не заиграться бы. Хватит искать сказки. А то сдадут в лечебницу для психов и будут правы… Взрослеть пора. Ведь сам себе давно не рад. А взрослых, которые устали его караулить, давно жалко. Но что с собой сделать, чтоб стать-то «как все»? Чтоб перестали считать ненормальным и не караулили каждый шаг? Вытрясти бы из головы свои золотые игрушечные, детские тайны, не убегать больше никуда… Но как? Как? Вот этот день, сегодня – невыносимый ведь, странный день, прекрасный… Похожий на крупную каменную бусину, гладкую, холодную, ноябрьскую, всю серую от асфальта и снега, но, чуть тронешь, переливающуюся темными разводами воспоминаний и золотыми – тяжелых мыслей. «Зовут». Неужели – всего лишь мерещится? Неужели – он всего лишь псих, больной дурачок?

Он оглянулся и вздрогнул: почудилось, что яркий, душный, полный детского шепота и шороха класс только снится. Нет, все вправду. Стены, парты, дети… Поморщился, потер лоб и снова стал смотреть в темнеющее окно. Там крупный мокрый снег, там сумерки.… Там северный ветер. И четыре стороны света. И там Путь. Там на улице, за школьным двором, за черными голыми деревьями плавно останавливаются светящиеся трамваи: запрыгнуть – и уедешь… Куда захочешь… А куда? Некуда. Не к кому. Он – один на свете. Все.

Хватит.

Он заставил себя опустить глаза в тетрадь и вникнуть в длинное уравнение. Сосед по парте суетливо возился с новой тупой игрой в телефоне. Обидно, что дети вокруг – всего лишь дети. Их наивность и пристрастие к пустякам не давали ладить с ними. Хотя взрослые еще хуже: тоже заняты пустяками, тоже говорят глупости – но имеют право приказывать, контролировать, навязывать бессмысленные обязанности и держать в четырех стенах. Так одиноко… И скучно. И пусто. Так, икс будет равен…

А «родители» считают ненормальным и глаз не спускают: ведь он при любой возможности убегает из дома. Куда глаза глядят. Беглец такой. Придурок. И всегда – далеко, так далеко, что возвращаться сил не хватало. И с целью непонятной. И как бы, поймав, все ни выпытывали, как бы он сам ни старался понять, от чего так несчастен – ведь нормальная, обыкновенная жизнь, – чего ему на самом деле хочется – ведь любой каприз, только скажи, – что его гонит бродяжничать – нет разумных ответов. Убегал и все. Как зверек. В любую щель – к свободе. Может, правда – псих? Сумасшедший?

Ведь никогда не обижали. Голоса ни разу не повысили. Баловали. Все покупали, только скажи. Зачем убегать, если б не Путь, не это ужасное и ничем не отменимое «Зовут»? Зачем болтаться черт знает где? Нет у него страсти к приключениям, нет. «Родители» не поверили бы, если б он сказал правду – на самом-то деле бродяжничество ужасно. Это очень тягостно, голодно, опасно и просто скучно. Особенно когда потеряешь Путь и нужно выбираться обратно из какой-нибудь глухомани.

И возвращаться противно: дом-то, куда нужно вернуться – не его настоящий дом; мужчина и женщина, которые его кормили и одевали – не его настоящие родители. А лишь бездетная пара, по каким-то не очень понятным резонам оформившая опеку над ним годовалым. Для полного семейного счастья? Он теперь сомневался. Таких, таких, как он – не выбирают. Зачем же выбрали? Что их заставило? Или – кто? В последнее время он был уверен, что «родители» взяли его вовсе не по собственной воле. Уж слишком им тяжело с ним. Они гордились им, пока он на детсадовских утренниках звонко читал стишки. Теперь – обуза. Эти мужчина и женщина – хорошие, умные люди. Только вот он вырос из лобастого ласкового малыша в упрямого и мрачного, нелюдимого школьника, а у них родился собственный мальчик. А он… Больно было за их тревогу и хлопоты, за возвращения, когда сидишь рядом в машине, и взрослый не знает, что говорить. А сам не можешь говорить от стыда. Они не ругали за побеги, пытались вникнуть и помочь. Стали даже больше баловать, покупали подарки, будто он нуждался в утешениях. Им было страшно. Им было тошно. Потому что перед его волей и мрачностью – они беспомощны… Блин, да он уже просто вмерз в свою мрачность и самообладание, как булыжник в лед. И непонятно, как стать человечнее. И надо ли. Потому что… Потому что все вокруг… Или бесит (глупость окружающих), или тупо достало (школа и контроль), или пинком под ребра будит злую тоску (что-нибудь хорошее, но убогое): где-то есть все то же самое, но свое и в сто раз лучше… Только где? Или он все-таки просто депрессивный псих? Химия мозга – отстой? Фиг поймешь…

Жалко их.

Да, никогда он не был им своим. И окончательно стал чужим, когда этой весной они принесли домой белоснежный сверток с младенцем. Шок: какие младенцы крохотные. Но ничего, справился, помогал, носил на руках эту трогательную рыжую козявку и даже мурлыкал песенки, чтоб не вопил – помогало. Однажды по какой-то необходимости остался с ним один на полдня и кормил из бутылочки, менял, не морщась, пеленки. И вообще помогал уставшим от бессонных ночей взрослым во всех домашних хлопотах, и никогда бы ему в голову не пришло сбежать в свои дальние страны, если послали в аптеку… Он даже гулял в парке с коляской. Но ведь во всем этом не было ничего такого, чего б не сделала наемная няня. Только больнее отчужденность, когда избыточно хвалили за помощь и покупали слишком дорогие игрушки и одежду. Так чужих хвалят. А своим говорят: «Да, норм, а что долго возился, надо вот еще то, а потом то, и еще вот то, давай быстрее»… А ему – не говорили. Он им – не свой. И не в том дело, что не родной по крови – а в том, что вообще совсем другой. Как с другой планеты, где гравитация в два раза тяжелее и небо всегда темное…

Но дело, конечно, было не в младенце. И раньше понятно было, что он – вороненок в этом нарядном гнезде, чужой мальчик с чужим именем, к какому они так и не смогли привыкнуть, и потому с младенчества надо было отзываться на ворох пустяковых прозвищ. Он чужой, он обуза. А сколько раз их штрафовали за его побеги? А сколько раз они должны были мчаться за ним в разные города далеко от дома и оправдываться перед чиновниками и полицией? Тварь он бессовестная.

При всем при этом он не выдумывал себе никаких великолепных настоящих родителей. От лживых сказок о сиротках с помоек, обретающих барскую семейку, тошнило. Смысла нет спрашивать, как попал к этим людям: и так знал, откуда берутся младенцы для усыновления и опеки – все эти детские отделения больниц, «дома ребенка» и прочие государственные заведения. Повезло, что взяли эти люди, которые не за страх, а за совесть заботились о нем. И повезло, что не скрывали, что он не родной, а то бы кукушечку совсем сорвало. Но и знать, что кто-то отказался от него в самом начале, избавился, как от мусора, было так противно, что в самом буквальном смысле тошнило при виде первого фотоальбома с самолетиками на обложке, начинавшегося лишь со снимка годовалого лобастого пухляка со взрослыми глазами. Готовая игрушка, с которой уже не так много хлопот, как с грудным младенцем.

А от первого года его жизни – ничего не осталось. Где он был? Слегка обалдев от того, сколько времени и хлопот требует новорожденный, ужасающе беспомощный и безмозглый, он задавал себе вопрос: а ему-то кто менял пеленки и ночами носил на ручках? «Мать» как-то объяснила, что можно, конечно, оставить плакать в кроватке, устанет вопить и уснет сам, вот только вырастет потом бесчувственным и любить никого не будет. И младенцу нужны тепло и ласка так же, как молоко и воздух. Он потом несколько дней думал: бесчувственный он или нет? Умеет любить или нет? И что такое вообще – чувства? Выходило, что чувства-то есть, только все какие-то невеселые. А вот с любовью – вообще никак. «Родители» – это не больше, чем привязанность. Ну, и благодарность. Ничего в сердце нет вроде того тепленького и простого, что он видел между «родителями» или в их глазах, когда они брали на руки своего младенца. Когда они смотрели на него самого, в глазах у них было много тепла, заботы. Привычки. Но еще и какая-то опаска. Осторожность. Последнее время все больше. Почти страх.

Интересоваться, из каких сиротских яслей его взяли? Кто именно его предал, бросив при рождении? Зачем? А может, это с ним самим что-то не так? Хороших ведь не бросают. На хороших не смотрят с опаской.

Да и сейчас ведь – вон как им с ним тяжело. Не потому, что не родной, а потому, что дети вокруг будто из воздуха слеплены, из радости. Он один – как из камня. Живых улыбок нет. Он все чаще, кажется, пугал их. Словами, взглядом. Даже вежливостью. Конечно, они опасаются. Всегда боятся сказать лишнее, будто он убегает потому, что ему с ними плохо. Бедные. Зачем же они выбрали в тех сиротских яслях не какую-нибудь нежную девчушку с кудряшками, а – его? С той первой фотографии смотрел ребенок с уже тогда слишком мрачным и серьезным взглядом. Ни тени улыбки. Зачем они выбрали – такого? Кто им велел?

Теперь вот мучаются с мрачным вежливым психом, который так и норовит убежать. Он и не знал теперь, как себя вести. Как заслужить любовь? Да ладно, это невозможно, но хотя бы отблагодарить за опеку и заботу? Ласкаться? Приставать с детской ерундой? Шутить? Он старался быть еще сдержанней, еще послушней, возился с младенцем, таскал из школы пятерки и грамоты за всякие конкурсы и соревнования, но все эти детские успехи вообще никаких усилий не стоили. Тогда он на свою беду отыскал в сети и влез в международную олимпиаду по математике, победил во всех отборах в своем возрасте – но эти дипломы так пугали родителей, что про главный тур – да ведь надо было везти его в другую страну, а тут младенец – он им даже не сказал. Но прибежала учительница, все выложила, сказала, что школа выделит денег на поездку, что мальчик так, так талантлив – родители переглянулись, спросили у него – он сказал: «Нет». Последовали уговоры, горячие учительские и настолько неискренние родительские, что он изумился. А проводив расстроенную учительницу, его позвали и сказали, что если бы даже он сам умолял бы об этой математической олимпиаде, они вынуждены были бы ему запретить. Потому что к его личности нельзя привлекать никакого внимания.

Ах вот как.

Неожиданно. Но почему-то логично.

Он даже не спросил, почему. Только кивнул. Это еще больше напугало родителей. А он сложил два плюс два и сообразил, что живет в этой семье неспроста, что усыновление его – дело, как он и подозревал, не такое уж и обыкновенное, случайное. Он больше стал наблюдать и скоро понял, что при той должности на работе, что занимал «отец», он вряд ли бы мог содержать неработающую жену, такую большую квартиру, дачу на Заливе и еще покупать каждое лето океанские круизы. Не говоря уже о повседневных тратах. Он стал напрашиваться помогать «матери» в покупках, и через неделю, катая по супермаркету тележку с продуктами, высчитал, что больше всего семья тратила именно на него. Кто-то платит «родителям» за то, чтоб он жил, не нуждаясь ни в чем и ел идеальную еду. Кто? Настоящая семья? Значит, о нем помнят? Но знать – не хотят?

Сначала стало очень грустно: неведомые родственники заботятся, платят «родителям», обязательства перед ним выполняют, раз произвели на свет, но самого его знать не хотят. Потому что, наверно, с ним что-то фатально не так. Не такой он, как им надо… Тяжелый, мрачный, нелюдимый и холодный. «Не ребенок, а статуя», – говорила учительница в первом классе. Она еще бы знала, какой он псих и трус внутри… Кому такой нужен… «Кладбище улыбок», – однажды назвала «мать». Мол, потому, что он и сам никогда не улыбается, и люди, стоит им встретить его взгляд, мрачнеют. Хоронят улыбки. Да. Это так. Он не улыбается. Но зато он ведь и не плачет никогда. Наверное, это какое-нибудь психическое нарушение. Ну и что.

Ну и ладно. Ну и пусть. Все равно, пока несовершеннолетний, никак не узнаешь, как это там все с его рождением сложилось на самом деле. Все равно же неведомые настоящие родители его знать не хотят. Ну и пусть. На кой черт они ему теперь… Все равно же он не станет легким и веселым.

…Зато он умный. Наверно.

Постепенно – наступило лето, каникулы, опять дача, потом море, новые книжки, музыка, математика – все это новое осознание себя перестало казаться ему чем-то уж очень важным. Хотелось просто жить. Смотреть вокруг. Даже просто дышать, есть, спать – биология жизни успокаивала его сама по себе. Он много плавал и бегал, потому что захотелось стать сильнее и выносливее. Осталось лишь, как холодный камень, вмерзший в лед, понимание, что с ним самим что-то не так. Что он хуже, чем все вокруг, поэтому настоящие родные и отказались. Как это исправить, он не знал. Веселиться? Играть в футбол? Ржать над мультиками? Шутить? Он не умел. Надо просто жить. Судьба такая, какая есть, и думал он теперь больше о своем будущем, чем о том, где его «эти родители» взяли, а «те настоящие» почему бросили. Надо думать о том, как стать хорошим. Ну, или хотя бы терпимым для людей. Кем стать. О будущем.

А будущее его тревожило. Жить так, как живут все знакомые взрослые? Разве жизнь может быть настолько скучной, бездарной, зряшной и сводиться в итоге к зарабатыванию денег и к развлечениям вроде путешествий с семейной скидкой? Есть на свете совсем другие люди, и другие судьбы, и другие дела, которые заканчиваются, например, изобретением космических кораблей, или симфониями, или еще чем-нибудь, в самом деле прекрасным. Он хотел такой – настоящей – жизни.

Сколько он себя помнил – всегда ощущал рядом, как за невидимой стеной, собственную настоящую жизнь, другой мир, тяжелый, темный, золотой, родной и зовущий, в который вполне можно попасть и где куда больше смысла в любой секунде жизни. Настоящий. Он с ясельных времен представлял его себе, как золотой, полный покоя старый лес, и слышал, как его оттуда зовут. Он ему даже снился. А умом понимал, что должен попасть в какую-то другую координатную систему. Где у него будет другое значение. Где он будет настоящим и нужным. Самим собой. Где не важно, кто его бросил и почему. Где его тяжесть и ранний ум окажутся на месте, потому что настоящая жизнь намного тяжелее, чем легкая и никчемная здешняя. Но об этом ведь никому не расскажешь. Психом сочтут. А здесь и не живешь по-настоящему.

Сознание этого-то и гнало его бродяжничать. Всеми силами он старался найти Путь к своей настоящей жизни, который про себя называл Золотым. Когда он впервые почувствовал его под ногами, лет в семь, то помчался по нему, как из лука стрела. И, очнувшись, оказался в парке аттракционов на другом краю города. Вымок под дождем, растерялся, испугался. Сам нашел, подвывая с тоски и досады, выход из парка, спустился в метро, вернулся, зареванный, домой, все рассказал, даже про Золотой мир и чувство Пути. Тогда не слишком попало, скорее, взрослые просто удивились и в следующие выходные повезли его в этот парк, предложили сколько хочешь кататься на аттракционах. Плевать ему было на аттракционы. Он и сам тогда не понял, что это такое с ним было. И что это такое слышал, когда бежал – золотую точную, прекрасную ноту в самом сердце. Такую нужную, как путеводная нить.

А перед зимними каникулами убежал опять – почти сознавая, что делает и отчетливо слыша золотой зов. Смылся из школы, забрался в междугородний автобус на автовокзале, и, пока его не обнаружили, успел проехать две сотни километров. Очнулся, когда золотой зов стих и чувство Пути вдруг отпустило его. Холодно, страшно – и где это он? И тут же какие-то тетки заметили, что он, такой маленький, едет один, подняли хай. Он с перепугу устроил рев – хотя больше с досады, что автобус вдруг свернул не туда, куда звал Путь. Дядькам в форме на автостанции в маленьком городке сквозь вой и сопли назвал и имя, и телефон «родителей», и, пока те не приехали, полицейские откармливали его кефиром и пирожками. Когда «родители» приехали, объяснить им ничего не смог. Не стал. Он ведь помнил, как они переглядывались, когда он впервые пытался им объяснить, что такое Золотой Путь. Они считали это сумасшествием.

И может, были правы. Ведь всегда потом, когда Зов и ниточка Пути вдруг обрывалась, он, пережив боль, злость и досаду, сам себе не мог объяснить, что ему было надо в каком-нибудь Усолье, Лодейном Поле или среди менгиров острова Веры на озере Тургояк. И приходилось включать телефон, звонить «родителям» и возвращаться.

В надежде снова почувствовать Путь он убегал, ускользал, прятался. Его находили, ловили, ругали. Чем старше он становился, тем дальше и опаснее были его путешествия. Оказываясь дома, сам пугался, вспоминая ночные вокзалы, какие-то подворотни, лесовозы на лесных дорогах, равнодушный свет в чужих вечерних окнах, голод и сон урывками. Это все на самом деле могло плохо кончиться. Очень плохо. Поэтому, когда в конце лета его еле отыскали в лесах на севере области, он решил, что больше бегать не будет. Он устал. Так или пропасть можно, или с ума сойти. Хватит.

Не найти Путь.

Нет никакого Пути.

Золотой зов – это сумасшествие.

Это надо побороть.

Перерасти.

Надо учиться, вырастать, строить свои корабли, обыкновенные, из железа, а не из золота… Хватит детской блажи.

И главное: «родители» сказали, что если он еще раз убежит, то им больше не разрешат его воспитывать. Не доверят, как не справившимся. Заберут.

Куда?!!

Как это – «не надо знать»?!!

Вообще-то он струсил. Потому перетерпел уже столько настоящих волшебных дней, когда соседний мир приближался и зов его был отчетлив и понятен. Словно кто-то далеко пел высоким ясным голосом… А иногда это было похоже на волчий вой. И даже сердце щемило, так хотелось к этому волку. В некоторые ясные, прохладные дни золотой и ласковой осени казалось, что мягкий сильный ветер, несущий волчью песню, дует прямо оттуда, что Золотой Путь туда начинается за каждым углом! Но он терпел… И терпел.

Вот он перетерпит этот последний день, с мокрым снегом, уже безнадежный и почти ничего не обещающий, а дальше уже зима. Он повзрослеет за зиму и забудет свои сказки. Не будет убегать, сам не зная, куда – так, в другие координаты, в другие места, которых на самом деле нет… Он уравнения будет решать.

В классе продленки было душно, пахло раскрошенным влажным мелом и с соседней парты – отвратительными ароматическими фломастерами, которыми, отнимая друг у друга, рисовали какую-то чушь с цветочками лениво склочничающие девчонки. Он посмотрел вокруг, на всех этих удивительно довольных жизнью детей. Он и сам был ребенком, правда, иногда до ярости ненавидящим свою детскость, но все-таки ребенком. Но рядом с другими детьми он будто был старше на десятки лет. Не играл, не дружил, даже не разговаривал. Да и они опасались. Его никто из них никогда не дразнил – никто и не приближался. Его пугливо сторонились, иногда просили списывать на контрольных – но никогда не звали играть или гулять после школы. Какая уж там дружба! Вот они, «друзья»: то ссорятся, то мирятся, то секретничают, то с остервенением и мутными глазами дерутся. Хроническая придурковатость какая-то. Он даже не помнил, с кем из этих бестолково-шумных, занятых пустяками и бесцельными играми мальчишек когда-либо хотелось заговорить. А девчонки – вообще идиотки, с этими альбомами для наклеечек и рисованием принцесс и дистрофичных кошек…

Хотя, пока молчат, на них хочется смотреть. У них глаза красивые, а взгляд бывает прозрачным и внимательным, будто они что-то чувствуют важное. Может, и правда чувствуют, только рассказать не могут. Да и не спросишь. Нет у них для этого слов, а в головах всякая чушь. Так что девчонками лучше только любоваться: когда они забывают строить из себя принцесс, их движения становятся идеальными, а еще у них тонкие легкие руки… И они кажутся беззащитными… Ха. Ну, это мечты. Вон, Катька. Как даст в лоб какому-нибудь мелкому придурку, так тот кубарем по полу. А Суховарова? Это что, девочка? Это барсук с тонзиллитом. Хотя остальные… Нет, девочки – милые. Только непонятно, притворяются или на самом деле дуры. Не выяснять же. Любоваться, и все.

А учителей он не беспокоил, разве только когда убегал или изредка дрался. Был мальчиком «разумным», послушным, вежливым, с аккуратными тетрадками, никогда не вел себя глупо или шумно, на любой вопрос по уроку у него был «развернутый ответ» – учителей устраивал. И учился хорошо, даже когда было очень скучно. Правда, никакой заслуги в этом не было: ум и воля либо есть, либо нет. У него были. Но это ведь генотип, наследственность, а не достижение. Гордиться нечем. Он пользовался мозгом как хорошим инструментом. Привязался к математике, надеясь, что она поможет ему пережить эту бесконечную школьную зиму. Даже снова взял в библиотеке сборник задач (адский) для математических олимпиад, и вторую неделю с ним воевал.

Сейчас был на середине книжки и уже поверил, что победа будет за ним. Глядя на страницу, он несколько минут сосредоточенно гонял иксы и числа, но вдруг снова нечаянно посмотрел за окно. По-зимнему темнеет, мокрый ветер залепляет белым стволы деревьев – бродячая собака не станет болтаться по улицам. А завтра выходные, и гулять побоятся отпустить: мучайся два дня, не зная, куда приткнуться, чтоб не мешать. И потом опять в школу, и опять продленка до темноты, и уроки. И из дома в школу, и с продленки домой – как под конвоем.

И ничего такого, чтоб небо перестало быть черным.

Кто-то в нем рявкнул от обиды, а уравнения расползлись. Вообще-то наплевать ему на все. Он к чему угодно привыкнет, ведь привык к тому, что особенно никому не нужен. Что на самом деле он ничей. Он видел «свидетельство об опеке» своими глазами. Привык, что всем вокруг обязан. Он ко всему привыкнет, даже если в интернат для математически одаренных заберут, как шептались недавно на кухне. Ну и пусть забирают. Он и оттуда убежит, если захочет. И ко всему привыкнет. Даже – жить один. Привык ведь уже, что между ним и всеми остальными людьми, даже «родителями», стоит невидимая стена. И он их не слышит и не понимает, и они его не слышат.

Неужели привыкнет и к тому, что будет не слышно золотой волчий зов?

Кого-то отругав, вышла учительница, и все тут же побросали уроки и развеселились. Бессмысленный детский шум. Бесит. Какие же он глупые… Терпеть? Еще минут сорок до того, как за ним придут. Взгляд поднимало от тетрадки к окну. Сумерки. Тоска взорвалась, и псих внутри разрыдался.

– Мало тебе было ночных вокзалов!

– Последний раз!

– Пропадешь, дурак!

– Самый последний…

– Да нельзя же!

Внизу за окном вспыхнул золотой фонарь. Заплакать? Он лишь еще посмотрел за окно (лабиринты бесприютных темных уличных пространств) и аккуратно закрыл тетрадку и книжку. Еще аккуратнее и медлительнее убирал ручку в пенал…

Наконец здравый смысл обрушился. С грохотом. Вздрогнув, он решился:

– Самый последний раз. Если не получится – значит, больше никогда.

Стало легко дышать, и, сдерживая нервный смех, он потихоньку выложил из рюкзака в парту учебники, спрятал туда же телефон, по которому его могли бы отследить. Рюкзак пригодится… Девчонки шептались и повизгивали, пацаны просто носились между партами и радовались детству – никому до него не было дела. Подрагивая от волнения, он прошел сквозь их игры в раздевалку продленки, не скрываясь, переобулся и достал куртку. Если будет Путь, то никто не перехватит и не остановит, и прятаться смешно. Он вышел из коридора продленки. Пока шел по длинному этажу мимо закрытых классов, ему никто не встретился, и, хотя это была хорошая примета, он даже дышать боялся. На первом этаже пахло булочками с корицей, которые пекли в столовой на завтра – он поморщился от голода, но тут же об этом забыл. Когда крался мимо исцарапанных зеркал у выхода, что-то отразилось там непонятное, в синих искрах. Внезапно, заставив его дернуться, продребезжал звонок. Он приостановился – да что там в зеркале может быть? Он сам только, раскрасневшийся заморыш с дикими глазами. С первого взгляда понятно, что чокнутый. У выхода никого не было, ни охранника, ни уборщиц… Пожав плечами, он подкрался к двери – но входную дверь забыли запереть! Псих внутри встал от счастья на голову и задрыгал ногами. Он и сам бы так порадовался, если б не спешил. И снаружи – никого!

В лицо хлестнуло мокрым снегом и сумерками раннего вечера. Он перебежал площадку, в кустах оглянулся: желтые и черные ряды окон школы глядели на него с мрачным удовольствием, словно это заведение радовалось, что он уходит. Он отвернулся, застегнул куртку, почему-то всхлипнул и побежал сквозь кусты к улице.

Темнело, хотя не так уж и поздно. Ноябрь. Он заскочил в подкативший дребезжащий трамвай, насчитал и отдал монетки растрепанной злой кондукторше, встал на задней площадке. Вокруг отстающих фонарей метался снег. Он смотрел на него так долго, что закружилась голова. Тогда он закрыл глаза и сосредоточился. Старый трамвай бренчал всеми своими железками, а на поворотах виновато дзинькал звонком. Дорога была. Трамвай вез кое-как, но куда надо. Бусина дня стала фиолетовой с золотом, совсем волшебной и тяжелой, будто в ней и вправду сгустилась тайна. Эта тайна торопила, ликовала, и хотелось выпрыгнуть из бессильно погромыхивающего трамвая и помчаться бегом. Хладнокровным змеем стало все труднее притворяться, и он глубоко вздохнул. Может, он правда боится жизни, выдумал себе утешение, а на самом деле нет ни Зова, ни Золотого Пути, и волшебных лесов тоже не бывает? Он все придумал и верит теперь в это, как слабовольный дурак… Но откуда же тогда это чувство правды, поющее в душе, как золотой горн?

На вокзал он, чтоб глупо не попасться, не поехал, а спустился на несколько станций в метро, наверху перебежал проспект, потом – пару кварталов под мокрым снегом и рыжими фонарями – взлетел по железным ступеням перехода, с высоты во тьме на бегу засмеявшись блестящей паутине рельс и синим огням семафоров, почти пустой платформе, приближающемуся составу, слетел вниз, перескочил турникет, шмыгнул между торопящимися взрослыми – и наконец впрыгнул в подошедшую электричку.

Народа в вагоне почти не было: вообще странно, потому что в это время все едут с работы в пригород… Пофиг. Холодно. Мусорно. Старый облезлый вагон… Так-так-так, нечего капризничать. Ведь все: ура, он едет. Успокаивая дыхание, сел у окна. Состав, заворчав, тронулся и быстро набрал ход, за окном через мгновение под последними фонарями оборвался край платформы, над головой невнятно похрипел динамик, а свет стал ярче. Досадуя на него, он надвинул шапку на лоб и прислонился к дрожащему стеклу, отгородил ладонью желтое отражение вагона и стал смотреть, как мимо тянутся старые кирпичные заборы, как потом под колесами пересек дорогу канал с рыжими змеями фонарей по жуткой черной воде. Следил, как чертят ветками по серому небу подступившие черно-белые деревья, как уныло волочатся вдоль дороги беспорядочные заводы, технопарки, склады, моллы, виадуки с транспортными потоками и многоэтажки огромного северного города. Снаружи небо над фонарями уже стало черным, поднялось и похолодело, и снег перестал идти… Наконец он посмотрел вперед: там далеко, куда ушло солнце, небо прояснилось и бледно зеленело холодом.

Почему-то по спине скатился шершавый сердитый озноб.

Золотой горн протянул свою краткую точную ноту в сердце, и он почувствовал себя живым-живым, настоящим.

Неужели все всерьез? А вдруг получится?

Он боялся надеяться. Так, успокоиться и не суетиться. Горны – потише. Спокойно. Но золото предчувствия не таяло и не отступало. Вызолотило изнутри все его мрачные ментальные пространства – не засветиться бы снаружи. Никто ничего не должен заметить. Он – просто школьник, возвращающийся домой в пригород…

Потом начались остановки у пригородных платформ, за грязными стеклами стемнело до черноты; он соскучился, успокоился и захотел спать. Золото внутри будто баюкало мелодией нежной, как колыбельная. Черные дрожащие окна отражали друг друга и зеленые стены в бугорках узоров. Ему ничего не грозит. Пока золото внутри, пока он слышит зов – люди его не замечают, это уж проверено тысячу раз… Можно подремать.

Он и подремал, потом вдруг очнулся от скользящего скрежета дверей и проводил глазами вошедшего большого парнишку в заснеженной куртке – надо бы испугаться, что привяжется, но тот вовсе не был похож на обозленных беспризорников. Только посмотрел на его отражение в окне с другой стороны вагона, и почудилось сквозь дрему и бегучие далекие огоньки, будто тот едва заметно улыбнулся. Но и в этом не было ничего опасного. Странно лишь, что этот парнишка его заметил… Он только глянул сквозь тяжелые сонные веки, куда этот мальчишка сядет, а потом опять сморился и уснул уже глубоко.