Читать книгу Мой несносный врач. Подари мне жизнь! - Оливия Стилл - Страница 4

Василиса.

Я проснулась оттого, что в комнату ворвался солнечный свет, абсолютно не стесняясь и не извиняясь. Такой, знаешь, нахальный – в лоб. Прямо в лицо.

Моргнула. Ещё раз.

Посмотрела на телефон…

И похолодела.

– Нет… нет-нет-нет-нет! – я вскочила с кровати, сбросив одеяло и, кажется, часть своего достоинства. – Господи, пожалуйста, скажи, что это сон…

Но цифры неумолимо сияли на экране: 07:43.

Семнадцать минут до времени, когда я уже должна стоять перед очами светила медицины… На другом конце города. Без права на опоздание. Без права на ошибку. Без права вообще что-либо…

– Света! Почему ты не разбудила меня?! – завопила я, впрыгивая в джинсы, которые загадочным образом оказались в ногах кровати.

– Ты выглядела такой уставшей, – раздалось сонное бормотание из-за шкафчика. – Я решила не мучить тебя.

– Свет, я устраивалась к человеку, который может вырезать опухоль размером с горошину с точностью ювелира! А не к грузчику на склад!

– Ну, звучит, как будто он тебя и на склад бы не взял, – фыркнула подруга.

– Света!

Я запрыгнула на одну ногу, натягивая носок, второй при этом попыталась попасть в ботинок, уронив при этом рюкзак и телефон.

Они с грохотом ударились о пол.

Я выругалась.

Очень благородно, без мата. (Почти.)

Щёлк. Пальцем на автомате вызываю такси.

– Через… двенадцать минут? Серьёзно?! – завыла я и рухнула на стул, пытаясь впихнуть волосы в подобие пучка.

Спустя ровно семь с половиной минут я уже летела вниз по лестнице, перепрыгивая через ступени, как акробат в цирке, заскочила в машину, которая, на удивление, приехала раньше и скомандовала:

– В коттеджный посёлок «Лесной Берег». Быстро. Это вопрос жизни и смерти.

– У меня на тахометре написано «Лада Гранта», а не «Тесла-ракета», деточка, – хмыкнул водитель, не отрывая взгляда от дороги.

Спасибо, Вселенная. Очень вовремя подкинула философа.

Я захлопнула за собой дверцу такси и только тогда позволила себе вдохнуть.

Полноценно. Глубоко.

И зря.

Мир качнулся, как карусель, пульс ударил в уши, а где-то в груди что-то нехорошо сжалось. Голова ныла, как после экзамена по гражданскому праву, только хуже – с тошнотой и звездопадом перед глазами.

Я прижалась к спинке сиденья и зажмурилась, пытаясь выровнять дыхание. Чёрт… Мне давно не было так плохо. Кажется, я переоценила свои суперспособности. Умирающая домработница – не лучшая первая глава моей блестящей карьеры.

До посёлка мы добрались за двадцать пять минут. Я почти поверила, что успею.

Но…

Пробка.

И не просто «немножко стоим». А такая, где даже голуби сбоку прохаживаются быстрее.

– Да что случилось?! – завопила я, вырываясь из машины.

– Да там кто-то в хвост въехал. Утренняя классика, – пожал плечами таксист. – Выходить будете?

– А что, у меня есть выбор?

Я расплатилась, скинула рюкзак за спину и рванула. Буквально – по лесу.

Коттеджный посёлок находился в сосновом бору. Тропинок почти не было. Зато были шишки, иголки, ямы и маленькие коварные корешки, которые пытались убить меня на каждом шагу.

Я неслась, как спринтер в финале Олимпиады, проклиная всё: пробку, погоду, свои кривые ноги и костеря на чём свет стоит свои длинные волосы.

Подлетев к нужному дому, я встала, ухватившись за забор и судорожно глотая воздух.

Сорок минут опоздания. Сорок, Карл.

Пульс бился где-то в горле. Мушки перед глазами плясали как на рейве. Голова – ватная.

Я нажала на звонок, мысленно готовясь к самому унизительному выговору в жизни.

Тишина.

Пять секунд.

Десять.

Тридцать.

Я уже было собралась уходить, когда вдруг…

Щелчок.

Замок.

Дверь приоткрылась, и передо мной возник он.

Илья Кравцов.

Немного… не такой, как вчера.

Волосы – в разные стороны, будто он сражался с подушкой и проиграл. Глаза – опухшие, щетина – мятежная. Одет в треники и футболку, на одной ноге тапок, вторая босая.

На его плече сидел… нет, восседал гигантский кот.

Серьёзно, гигантский. С мохнатой гривой, как у льва, и взглядом Будды, уставшего от бренности бытия.

– Вы пришли… вовремя, – пробормотал Кравцов, лениво зевая.

– Ч-что? – я моргнула.

– Хвалю за пунктуальность. Заходите…

Я стояла, парализованная. Внутри всё металось: сознание, что он проспал, радость, что не только я… и острое желание быть честной.

И тут меня накрыла картинка: кто-то лежит под наркозом, ждёт его руки… а он тут, с мейн-куном на плече, даже кофе не выпил.

– Простите, – выпалила я. – Я опоздала. На сорок минут.

Он резко поднял голову, будто только сейчас услышал свои же слова.

– Что?!

– Вы проспали, – подтвердила я.

Он крутанулся на месте, взглянул на часы в коридоре и…

– Чёрт! – выругался он и исчез с неожиданной грацией за углом.

Из спальни донеслись звуки апокалипсиса.

Где-то хлопнула дверь, с грохотом закрылась дверца шкафа, зазвенел, видимо, опоздавший будильник.

Кот вздохнул и улёгся у входа.

Я осторожно прошла внутрь, поставила сумку и прошлась до кухни.

Никого.

Мрак.

Пыль.

Кофемашина, будто присланная из будущего и скорее напоминавшая космолёт.

И… турка. Ретро.

Вот что я умею – так это варить кофе. Если я уж сегодня вляпалась, то хотя бы сделаю что-то нормальное.

Я нашла банку с кофе, залила воду, заварила.

На кухне повеяло уютом. Кофе – это не напиток. Это признание в любви… В моём случае возможный шанс не вылететь с работы в первый же день.

Я аккуратно перелила в чашку, вынесла в прихожую… и вовремя.

Илья уже стоял у выхода: собранный, выглаженный, причёсанный. Серьёзный, как хирург на операции.

– Кофе? – предложила я.

Он замер.

– Вы его сами сварили?

– Да. Демоверсия. Сегодня у нас обоих что-то не заладилось, предлагаю сделать вид, что всё в порядке!

Он взял чашку, отпил глоток. Глаза закатились с таким блаженством, что я едва не рассмеялась.

– Не увольняю. Пока, – хмыкнул он.

Поставил чашку на полку, подошёл ко мне, выдернул пару иголок из моих волос.

– Завтра в восемь. И без марш-броска, ладно?

Я кивнула.

Он улыбнулся уголками губ.

– Закрой за собой, как закончишь. И кота не трогай. Он хозяин этой вселенной.

С этими словами он исчез.

А я осталась одна.

В доме. Где было… всё.

Бардак.

Мужской запах.

Стопки бумаг.

Чашки в раковине.

Сорванные полотенца.

И я. Василиса Белозерова. Новоиспечённая домработница нейрохирурга, у которого всё под контролем – кроме своей кухни и меня.