Читать книгу Poum : aventures d'un petit garçon - Paul Margueritte - Страница 5

Table des matières

Avec le livre d’étrennes, Poum avait reçu une écritoire fameuse, une écritoire comme on n’en voit pas souvent, et qui avait dû coûter joliment cher, car d’abord elle formait pupitre, et ce pupitre était en laque vernie arabesquée d’or. Bon! mais elle s’ouvrait, cette écritoire! Ah! Et avec une clef pendue à une faveur rose. Très bien! Et une fois ouverte, ah! là là !

Un sous-main gaufré et satiné bâillait sur des tranches de papier buvard azur. Ce n’est rien encore. Fixés à des élastiques, un porte-plume, un portecrayon, un décimètre pouvant servir de règle, un grattoir qui coupe — oh! comme un rasoir! — brillent d’un blanc d’os et d’un vif-argent de nickel. Attendez! Qu’est-ce qu’il y a sous ce couvercle? Des plumes en cuivre rouge, d’un pouce de long. Et sous cet autre? Des bâtons de cire. Oui, mais quelle cire? De la cire verte, violette, jaune, grenat, ocellée d’or et sablée d’argent!

Est-ce tout? Eh bien! et l’encrier de cristal de roche, et la boîte aux pains à cacheter, et l’éponge, et ce triple étage de feuilles de papier à lettres et d’enveloppes au chiffre de Poum, — parfaitement! un P majuscule à la fois suave et hautain!

Poum aura peut-être bien des ivresses dans sa vie. Il connaîtra l’ambition, il connaîtra les plaisirs du luxe et la fièvre des voyages. Sur le tapis vert, il ramassera des louis et des billets de banque, et verra s’amonceler le trésor d’une nuit. Mais jamais il ne jouira d’une volupté aussi paradisiaque que celle que lui procure la contemplation du précieux cadeau.

Il n’y aura qu’une écritoire comme celle-là dans sa vie.

Aussi Poum éprouve-t-il le besoin de s’écrire une lettre à lui-même. Il prend, entre ses doigts qui tremblent un peu, une belle feuille de papier. Lentement, avec des hésitations et des prudences méticuleuses, il griffonne quelques mots, les sable, les sèche au papier buvard, souffle dessus pour être bien sûr de ne pas faire de gâchis. Il plie la feuille, l’introduit avec peine dans une résistante enveloppe, sur laquelle il inscrit, en tirant la langue tant il s’applique, son nom et son adresse. Il cachette enfin: de rouge? non! De vert! non! De jaune canari. Et, ivre de fierté, il incruste dans la cire bouillante le cachet, en inclinant son front sur la bougie qui lui roussit les cheveux.

Aussi Poum éprouve-t-il le besoin de s’écrire une lettre à lui-même.

Voilà qui est fait.

Poum, maintenant, range son écritoire, la referme et se transporte au fond du jardin. Là, grimpant sur un banc, contre un massif d’héliotropes autour duquel bourdonnent des abeilles joyeuses, Poum s’octroie, avec gravité, de décacheter la lettre, et il se déclare, en criant comme un onagre, ces mots qu’elle contient, expressifs en dépit de leur orthographe déplorable:

— «Meucieu Poum, vou zaitezun neureu coq hin! Mèmè fié voude vautre granpère, quilni viainepa fourré son né dédant!! le vilain!»