Читать книгу Imepärane lugu fakiirist, kes jäi kinni Ikea kappi - Romain Puértolas - Страница 8

Ametilt fakiir, oli Ajatashatru Lavash (hääldus: Ažatašatruu Lavašš) otsustanud oma esimesel Euroopa-reisil läbi ajada incognito. Selleks puhuks oli ta oma „vormirõivastuse”, tohutut mähet meenutava niudevöö, vahetanud sätendava siidülikonna ja lipsu vastu, mille oli rentinud suutäie saia eest Dhjamalilt (hääldus: Džemm All), ühelt koduküla vanaätilt, kes oli nooruses töötanud kuulsa šampoonibrändi müügiesindajana ning saanud tollest ajast eluteele kaasa kaunid hallikad lokid.

Tõmmates selga seda varustust, mida ta kavatses kanda kaks reisile kuluma pidanud päeva, oli indialane salamisi ihanud, et teda peetaks pururikkaks India töösturiks, loobunud seetõttu mugavatest rõivastest, s.t dressidest ja sandaalidest, ning võtnud ette kolmetunnise autosõidu ning kaheksa tunni ja viieteist minuti pikkuse õhusõidu. Kellegi teisena esinemine oli lõppude lõpuks tema elukutse – ta oli fakiir. Oma tavariietusest oli ta religioossetel kaalutlustel seega alles jätnud vaid turbani. Selle all vohasid väsimatult juuksed, mille pikkuseks hindas ta hetkel nelikümmend sentimeetrit ja asustustiheduseks tuhat hinge jooksva sentimeetri kohta – pisikud ja täid läbisegi.

Sel päeval taksosse istudes oli Ajatashatru kohe märganud, et tema veider rõivastus on eurooplasele oma mõju avaldanud, ning seda vaatamata lipsusõlmele, mida polnud suutnud kokku keerata ei tema ise ega ta nõbu, ka mitte pärast Parkinsoni tõbe põdeva Dhjamali selgeid, ehkki värisevaid selgitusi, ning mille nad olid viimaks kinnitanud haaknõelaga – see oli pisidetail, mis pidi keset kogu seda silmipimestavat elegantsi märkamatuks jääma.

Kuna pilgust tahavaatepeeglisse polnud prantslasele säärase ilu vaatlemiseks piisanud, oli ta kliendi imetlemiseks koguni oma istmel ümber pööranud, misjuures ta kaelalülid ragisesid valjult, nagu sooritanuks ta kondiväänamisnumbrit.

„Ikea?”

„Ikeaaa.”

„Milline? Khm … What Ikea?” oli sohver pudrutanud, tundes end inglise keeles nähtavasti sama kindlalt nagu (püha) lehm libedal jääl.

„Just Ikea. Doesn’t matter. The one that better suits you. You’re the Parisian.”

Taksojuht oli käsi hõõrunud ja muheldes paigalt võtnud.

Neelas konksu alla, oli Ajatashatru rahulolevalt mõelnud. Tema uus look oli oma missiooni oivaliselt täitnud. Hea õnne korral, ja juhul, kui tal liiga palju suud paotada ei tule, võinuks teda koguni kohalikuks pidada.