Читать книгу Золотая осень. Сборник им. С. А. Есенина - Сборник - Страница 6

Ты всегда был внимательным,

ты – заботливый сын…

Сердце бьётся у матери,

как на стенке часы.

То бежит от волнения,

то – замедленный ход…

А в упряжке со временем

очень редко идёт.

Перед Богом ответствует —

что придумал ты сам:

и за шалости детские,

и за мёд по усам,

и за то, чем не радуешь,

покидая гнездо,

кривды, путая с правдами,

где – добро, а где – зло.

Ты давно не на вытяжку —

спуску нет никому…

Сердце матери выдержит

и суму, и тюрьму.

О тебе извещения —

под копирку, точь-в-точь…

Сердце ждёт возвращения,

будь то день или ночь…

Покинуть бы город, в который ещё не вернулся…

Забыть его гонор хотя бы на месяца три…

И внутренний голос упрямо твердит: «Повинуйся!

Сомнения точку в конце предложенья сотри!»

Доверюсь вагону, и в нём же, набитом – обратно…

Не станет препонов чинить пассажиру Господь.

До шумных ли улиц, дворцов и костюмов парадных?

Душа просит света, и к светлому тянется плоть.

Июль за июнем отправился в долгую спячку…

По августу – к дате, где значится слово «отъезд».

И чувствую, будто проверенным нюхом собачьим,

что с каждой минутой – сложнее в экзамене тест.

Так трудно решиться: поступок, наверное – подвиг…

И будни сигналят, и воздух глубинки пьянит…

Живая страница… Открытая, чистая – подле…

Не дай Бог – приснилось, а утро придёт, осквернит…

Вот так приедешь в глухомань,

найдёшь на гибель ворожею…

И в январе вдруг встретишь май,

о происшедшем не жалея.

И будешь жить не по часам,

не по законам казнокрадов…

Там происходят чудеса,

там – свой, магический порядок,

какой не любят в городах,

где топчут искренность ногами…

Там привечает песней птах,

там да сих пор вещает камень:

«Напра-налево не ходи!»

Окольной нет дороги к счастью…

Один – со сказкой на один,

минуя степь, лесную чащу…

И если вздумает лешак

пожать напрягшуюся руку,

его порыву не мешай —

иначе век плутать по кругу.

Шамань, кудесница, шамань

с начала до кончины года!

Вот так приедешь в глухомань,

и возвращаться неохота…

Пока душа не знает слова «смерть»,

пока гостят уныние и радость.

могу грустить, но чаще – громко петь.

А между тем грядущее подкралось…

Об этом слове грех упоминать,

прокладывая радугу над полем,

когда тебя благословляет мать

на выбор – между волей и неволей…

Немыслимо предугадать итог…

И небо пальцем выбрано в мишени…

Но за витком спешит другой виток —

плевать на возраст, взваленный на шею!

Нас потчуют… Да что это за снедь?

Попытка превратить живого в зомби…

Пока душа не знает слова «смерть»,

строфа – к строфе… И в мир выходят обе…