Читать книгу Сборник лауреатов премии Владимира Набокова. Том 3 - Сборник - Страница 13

Лето заблудилось в сентябре.

Зелены сочистые дубравы.

Осень на листках в календаре

отмечает летние забавы.

Лист не кроет землю. Не сквозит

ветер через щели голых веток.

Солнце, совершая свой транзит,

ластится с игривостью виньеток.

На душе – по-летнему уют,

беззаботной радостью сладимый,

только боль из сердца шлёт салют,

чтоб её услышал мой любимый.

Первый ночной мороз,

а лето прощаться не хочет.

Оно ещё в сполохах роз

цветом ядрёным, как кочет

гребнем мясистым, тугим,

тычется в стылые краски

и почитает своим

солнца студёные ласки.

Лето не хочет принять

в краски любви и услады

осени жёлтую прядь

и угасание Лады[10].

Скоро зима постучит

треском мороза… По блеску

вновь нарисует пиит

кистью художника фреску.

Глоток вишнёвого сока.

В нём вкус любви позабытый,

хмельной, за давностью срока

канувший в космос открытый,

пьянящий цветом рубина,

кровавыми бликами сердца…

Играй, душа-окарина,

тебе никуда не деться.

Тебе пить по капле влагу

глаз моих, в губы сухие

впитывать винную брагу,

солод и хмеля златые

сполохи вишни зимней,

падать в объятия стужи,

стряхивать с сердца иней.

Мне твой экстаз нужен.

Нужен в любви напевах

незатухающим пульсом,

лета и ягод спелых

неповторимым вкусом.