Читать книгу Эталон - Сергей Бокшанский - Страница 10

Рабочий день, казалось, никогда не закончится. Но теперь всё позади. Производственный хаос остался где-то далеко-далеко за горизонтом.

Я жмурюсь от удовольствия. Солнечное предвечернее время. Пятница и холодная грушевая брага булькает пузырьками в желудок, растворяя послевкусие от запаха залакированного бетона в цеху.

Юрка Убоженко угощает меня сбитнем. Мы сидим на скамейке напротив его подъезда. Между нами плотный пластиковый пакет с ручками. Что-то весьма существенное распирает его бока в стороны.

– Спасибо, – говорит он. – Друзья интересуются, где достал. Сделаешь ещё?

– Конечно, – я киваю. – Нет проблем.

Юрка член исторического клуба. Он настоящий рыцарь с жиденькой козлиной бородкой. У него есть тяжёлая кольчуга до коленей, собранная из гроверных шайб, и самодельный меч-кладенец из рессоры грузовика. На этот меч я сделал рукоять с гардой в виде креста. Потом знакомый сапожник презентовал хорошую толстую кожу для оплётки. Рукоять удалась на загляденье. Теперь клинок выглядит практически аутентичным. Убоженко полон благодарности и безмерно счастлив. Другие рыцари ему завидуют.

Я приканчиваю сбитень и заглядываю в пакет. Две литровые бутылки водки, солидный кусок ветчины, хлеб, что-то завёрнутое в мокрую газету.

– Черемша, – сообщает он. – Анюта мариновала. Язык проглотишь.