Читать книгу Межсезонье - Сергей Юрьевич Миронов - Страница 11

Не словом единым, а ветром сырым

Живёшь на откосе у самого моря.

Наносит тот ветер спасительный грим

На ветви деревьев в бушующей хвори.

Поэт говорил, что у чистой воды

Есть смысл прозябать, если дует в столицах.

Под воротом шарф, в дрейфе ломкие льды,

Летит над волной быстрокрылая птица,

И ты на обочине зимней страны,

Слегка запорошенный утренним снегом,

Кочуешь по пляжу и тропам лесным,

Как парусник беглый под смазанным небом.

Где пристань твоя – неизвестно, но здесь,

В песках, отшлифованных тщательным штормом,

Бываешь ты днём, ночью слушаешь лес,

Забытый герой в колдовстве непокорном.