Читать книгу Межсезонье - Сергей Юрьевич Миронов - Страница 7

Сосновый лес шумит в округе,

Безмолвен вымерший курорт.

Ты замкнут здесь в дождливом круге.

Как неразгаданный кроссворд,

Лежит твой путь среди деревьев,

Но нет желанья знать, куда

Уносит в зимнем наважденьи

Балтийский город. Нет следа,

Нет борозды витиеватой

В холодной памяти твоей

От встреч с людьми под снежной ватой,

Затмившей берег, бездны дней,

Но в отражении плакатном

На горизонте восковом

Всё так же ярок шар закатный

В разрезе неба штриховом.