Читать книгу Межсезонье - Сергей Юрьевич Миронов - Страница 19

Течёт река твоя степенно

Среди холмов, среди равнин.

Струится вдаль вода напевно,

А ты стоишь в тиши один.

Вокруг святое захолустье

На позабытом берегу.

Остался город в синем устье,

Лежит в нетронутом снегу.

В том белом городе старинном

Ты не бывал – и будешь ли?

Украшен путь в туннеле длинном

Гирляндой вьющейся петли.

И в освещённом подземелье

Есть тоже город, но другой.

Царит в нём жизни мелкотемье,

Сквозит рассыпчатой пургой.

Сметаешь с пола сор былинный.

В тягучем мареве свечей

Под воском тающим пчелиным

Хоронишь смуту страшных дней.