Читать книгу Межсезонье - Сергей Юрьевич Миронов - Страница 26

Твой дом – не муторная крепость,

Не на отшибе дня форпост.

В том доме чай твой чёрн и крепок.

Бывает, слышен звонкий тост.

И ты в тех комнатах не вечен,

По крайней мере, до утра.

Твой сон, как смерть, не изувечен

Иглою жизненных наград.

Ты не поэт корявых улиц

Со шрамом на рябом лице.

В меланхолическом загуле

Ты не искал для рифмы цель,

А жил и будешь жить у моря.

Песчаным росчерком пера

Оставишь след на дюнном взгорье

До первых промельков утра.