Читать книгу Знамение - Тимур Ильясов - Страница 9

Суббота наступает с похмельного пробуждения.

Будто вынырнув из воды, я нахожу себя лежащим лицом вниз на диване. Без подушки. Без простыни.

В голове мелькают события прошедшего вечера, последние часы которого я не помню. Как всегда, накатывает чувство вины. Опять напился. Провел вечер с малознакомыми людьми взамен времени с семьей. Потратился. А главное – за то, что договорился с женой на выходных готовиться к часу икс, а теперь лежу и страдаю от похмелья.

В комнате жарко. Окна закрыты. Кондиционер и вентилятор отключены. В горле – пустыня, а мочевой пузырь сейчас лопнет. Судя по тишине в квартире, родные еще спят.

На часах начало двенадцатого дня. 1 июня 2019 года. День защиты детей.

Шатаясь, встаю с дивана и собираю разбросанную одежду. Портмоне на месте. Телефон на остатках заряда. Несколько пропущенных звонков и сообщений от коллег.

«Срочно перезвоните». «Шеф вызывает в офис». «На производстве погиб человек». Сообщения кажутся шуткой. Но позже приходит осознание серьезности случившегося.

В корпоративном мире нужно держать нос по ветру. Можно не быть лояльным и полезным, но важно казаться таковым, что особенно проявляется в подобных случаях.

Ватная голова светлеет, и я прихожу в чувство, решив немедленно выдвинуться в офис. Циничная мысль проскакивает в голове, что мне безразлична судьба несчастного работника, а заботит лишь собственная карьера. Хотя имеет ли это теперь значение? Может, парню повезло уйти до того, как грянет «буря». А будет ли «буря»? Может, придет время, и мы с женой будем смеяться над фантазиями, в которые поверили. На 7 июля назначен запуск космического корабля. Тогда-то и станет ясно.

Еще есть время, чтобы остановить маховик. Связаться с властями, с NASA и ООН. Убедить не отправлять экипаж в космос. Выйти на прессу. Опубликовать посты в соцсетях. Получится ли? Поверят ли? А если предсказание сбудется, что будет с нами? Вмиг я стану знаменитостью. Меня будут благодарить? Проклинать? Обзовут мессией? Решат навредить? Отомстить за что-то? Убьют? Нет. Нельзя так…

С этими мыслями я добираюсь до офиса, где все уже в сборе. Оказалось, что работник погиб от инфаркта, а не от производственной травмы, тем самым инцидент был исчерпан. Дело осталось лишь за тем, чтобы навестить семью работника и выплатить финансовую помощь.

Ближе к вечеру мы на месте. Я, кадровик и шеф. Еще к нам присоединилась жена шефа, скорее по скуке, чем по необходимости, – энергичная молодая женщина, страдающая от безделья, настоявшая на том, чтобы мы приоделись для визита в черное.

Когда я выгружаюсь из прохладного салона внедорожника, невольно задерживаю дыхание. В топке сорокоградусной жары солнце яростно жарит город.

Нас, будто охотники жертв, окружает район старых четырехэтажных многоквартирных домов. Когда-то, лет пятьдесят назад, эти дома были примером передового советского строительства. Теперь это жалкое зрелище. Обшарпанные бетонные коробки. Ободранные двери. Гирлянды белья. Прыщики кондиционерных блоков и спутниковых антенн. Запахи сырости, вареного мяса, крыс и мочи. И как вишенка на торте – полуразрушенные конструкции детской площадки, воткнутые в серую пыль плешивого двора.

И конечно, бабочки. Они облепляют каждый сантиметр чудом выживших в пустынном климате деревьев. Кружат свой предсмертный танец. А у меня снова ощущение, что все это неспроста.