Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 112

Осень.

Ну, что в ней?

Зачем так тревожно?

Солнца осколки – последняя милость.

Просто немыслимо, просто острожно…

Тучи сошлись и над полем разбились.

И полилось на стога и на пашни,

И потекло на лицо и за ворот,

И над свеклой, в перспективе пропавшей,

Замер в молчание присланный город.

И председатель с печалью и болью

Влажными пальцами мял сигарету,

В небо смотрел,

На деревья, на волю:

Хоть бы одну – на погоду – примету,

Хоть бы единую, самую малость —

Неба лоскутик да ветер-Ветрило,

Чтоб убирающим поле казалось:

Временно это,

Чтоб так всё и было.