Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 117

Рос бы клен под окном – вспоминался бы клен.

Но у нас под окошком рос тополь, я помню…

Пара мощных ветвей, толщиною в оглоблю,

Лист зубчатый как серп и, как серп, закруглен.

Здесь, на тополе этом, гнездились грачи,

И на тополе этом скворцы вырастали!

А под осень на нем воробьиные стаи

Принимали рассветного солнца лучи.

Из далекого помнится лучше всего,

Как весенний скворец в ясный день, без усилья,

Запоет, приспустив свои бусые крылья.

И я вижу дрожащее горло его!

И я слышу его, хоть прошло столько лет! —

И заря над илбаном, и снег ноздреватый.

И апрель у дороги. Такой виноватый! —

Прилетели скворцы, а ручьев еще нет…

Там, под тополем этим я вырос такой

В жизнь влюбленный,

И тополь я помню доныне,

И ему поклоняюсь как тайной святыне,

И коры его грубой касаюсь щекой.

И когда тяжело, или просто – печаль,

Я к нему прихожу, словно к старому другу,

И мы души свои поверяем друг другу,

И легко мне, и снова заманчива даль.