Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 124

Ветры к югу подуют, переломится лето…

В роще птицы колдуют, песни падают с веток.

Я прислушаюсь с болью к этим звукам невнятным.

Это кажется только, что они непонятны.

Всё в них ясно и зримо. Постою и узнаю

Всю печаль пилигрима по родимому краю,

Про счастливую долю, про грядущую старость…

Носит ветер по полю лепестковую радость.

Травы никнут – достойно! Будет семя ко сроку!

Небу молятся, словно бьют поклоны пророку.

Головами кивают, а потом на просушку

Под лучи подставляют с семенами макушку…

Все дороги – по кругу. Семя падает – в землю.

Птицы тянутся – к югу… Я всё это приемлю!

Всё умом понимаю, но душою бастую,

И к себе примеряю эту правду простую.