Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 121

Иуда подошел к осине…

Следы оплыли на песке…

Мария плакала о сыне

И слезы стыли на щеке.

Не укоряя, не кляня,

Она шептала: «Правый, Боже…»

Две тыщи лет, а как похоже!

Ну, что вам нужно от меня?