Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 131

Что-то сны нехорошие…

Может, это зима

Замела, запорошила,

Запуржила дома.

И безликая белая —

Ни следов, ни души —

Жизнь стоит оробелая

В этой тихой глуши.

Лишь синицы (от голода?)

Залетают сюда,

Да от лютого холода

Чуть гудят провода.

Только в лучшее верится

С каждым днем, с каждым днем,

Всё пройдет, перемелется,

Проживем, доживем!

Будем рады, наверное,

Первым звукам весны…

Сны не очень уж скверные,

Так, обычные сны…