Читать книгу Ода одуванчику - Владимир Гандельсман - Страница 12

О, вечереет, чернеет, звереет река,

рвёт свои когти отсюда, болят берега,

осень за горло берёт и сжимает рука,

пуст гардероб, ни единого в нём номерка.

О, вечереет, сыреет платформа, сорит

урнами праха, короткие смерчи творит,

курит кассир, с пассажиркою поздней острит,

улица имя теряет, становится стрит.

Я на другом полушарии шарю, ища

центы, в обширных, как скука, провалах плаща,

эта страна мне не в пору, с другого плеча,

впрочем, без разницы, если сказать сгоряча.

Разве, поверхность почище, но тот же подбой,

та же истерика поезда, я не слепой,

лучше не быть совершенно, чем быть не с тобой.

Жизнь – это крах философии. Самой. Любой.

То ли в окне, как в прорехе осеннего дня,

дремлет старик, прохудившийся корпус креня,

то ли ребёнка замучила скрипкой родня,

то ли захлопнулась дверь и не стало меня.