Читать книгу Ода одуванчику - Владимир Гандельсман - Страница 20

Я жил в чужих домах неприбранных,

где лучше было свет гасить,

чем зажигать, и с этих выдранных

страниц мне некому грозить.

К тому же тех, что под обложкою

страниц, – и не было почти.

Ложился лунною дорожкою

свет ночи, сбившийся с пути,

свет ночи, пылью дома траченный,

ложился на пол, а прикрыв

глаза, я видел негра в прачечной —

он спал под блоковский мотив.

Казалось, сон ему не нравится,

а свет тем более не мил,

и если то, с чем надо справиться,

есть жизнь, то он не победил.

Я шёл испанскими кварталами,

где над верёвкой бельевой

и человеками усталыми

маячил мяч полуживой.

И в окнах фабрики, как водится —

полузаброшенной, закат

искал себя, чтобы удвоиться,

и уходил ни с чем назад.

Всё было выбито, измаяно.

Стояла Почта, дом без черт,

где я, как верный пёс – хозяина,

порой облизывал конверт.

В тех городках, где жить не следует,

где в жаркий полдень страховой

агент при галстуке обедает

с сотрудницей нероковой,

в тех городках, что лучше смотрятся

проездом, бегло, как дневник,

в который – любят в нём иль ссорятся —

не важно, – ты не слишком вник, —

чем становилось там дождливее,

тем неуверенней я знал,

что всё могло быть и счастливее.

Но не было, как я сказал.