Читать книгу Стихотворения и поэмы для 11 класса - Александр Трифонович Твардовский, Владимир Высоцкий, Александр Твардовский - Страница 158

Я вышел в сайт. Он резонанс собора

напоминал. Он полосат. Плыву.

Я вышел в сайт. За зубьями забора

Благоухали вирусы «love you».

Я вышел в сайт. Он был куда реальней,

чем зоосад наш или же «Моссад».

Плыл Моцарт вверх ногами на рояле —

мой сайт.

Я вышел в сайт. Пельмени, как Сатурны,

лица касаясь, в космосе висят.

Надежда, что казалась авантюрна, —

мой сайт.

Я вновь благодарю Тебя, Всевышний,

что в сатанинский рай, точнее, в ад —

мне стало душно в комнате – я вышел

в Твой сайт.

А если вас, ушибленных, досадит

вниз головой фасад,

не приходите поиграть в наш сайтик —

в мой сайт.

Я – сальто перевёрнутой отчизны.

Я – старый клоун. В клюкве, не в крови.

Устали люди от зачистки.

Я вышел в чат. Страна, поговори!

Ты, ставшая любовью моей жизни,

определяешь жизнь моей любви.

Тебя не сберегли.

Я в душу соберу

седьмую часть земли

с названьем кратким – ru…

– ru, куда несёшься, дай ответ!

– В Internet!

Только выбегу поутру,

с горки с выгибом посмотрю:

за Рублёвским шоссе – ru,

и в брусничном бору – ru…

Коррумпированная ru,

поруганная моя ru,

рулевая моя ru

с кликом Врубеля в миру!

Хорошо ступать на грабли!

Считываю на ветру

смысл кардиограммы – дабл’ю —

www.ru.

Я люблю три дабл’ю ru,

www – три струга Рюрика?

и гармошка ввечеру?

33 коровы? – вру! —

три короны и секьюрити —

ЦРУ и ГРУ.

Нас ru-банки

обстругали, как рубанки.

Моя белая рубаха

ночью по небу летит —

мессианскими ru Баха

дирижируя навзрыд!

Ru – бяка?

Хороши Нью-Йорк, Бейрут и Каунас —

но нигде так не воруют, как у нас.

Как ругаем мы себя за рубежом!

Зато веруем. И душу бережём.

www.зарубежье. ru

www.группировка. ru

www.трубадуры. ru

«Раздолблю!» – вопит дура ru.

Государствами правят кухарки.

Молодые бегут в интернет.

В заколдованной доблести хакера,

в тайне смеха – позорного нет.

Что в сердечке твоём, моя хакерша?

дочка ru? выпускной спецкласс?

Утомившийся хризопраз.

Несмотря на защитные хартии,

устают хрусталики глаз.

Ползарплаты – на парикмахершу,

ты победно, как будто картуши,

носишь локоны: «Смерть фуфлу!»

Что ж, листая странички Harpers’a,

дышишь тяжко, будто Фру-Фру?

В твоей кардиограмме, хакерша —

www.господи!ru

www.Гор. Пушк. б-тека. ru

www.русская рулетка. ru

www. «Курск». ru

Или скурвились гуру?

Осторожно!

Бокалы не кокните —

слепки с бюстов Антуанетт.

Интерьеры терра инкогнита

называются Internet.

Что хотел, как яйцо, бритый гладко,

ваш компьютерный инженер?

Видно, всмятку мозги имел,

медицинским плакатом матки

обустраивая интерьер?

Словно красная карта родины,

нежной страсти его предмет

не укладывается в пародию

на начальственный кабинет.

Спец по видео и халявщик,

по-младенчески безволос…

– Его, видите ль, «вдохновляет»!

Понеслось!

«Отвратительно! Круто! Знаково!»

Содрогнулась, возмущена,

выворачиваясь наизнанку,

оскорбляемая стена.

Душа, розовая, как мыло,

бормотала из камасутр:

«Не играйте с внутренним миром!

Не заглядывайте вовнутрь!»

Его череп заколотило.

Серьга брызнула, как слюна.

Мы видали – его проглотила

стена.

Исчезали в каменных схватках

череп гладкий, потом нога.

Ещё долго стенная кладка

успокоиться не могла.

Где теперь ты, юноша чокнутый?

Кто сегодня – дожди комет?

Интерьеры терра инкогнита

называются Internet.

www.рургаз. ru

www.оргазм. ru

www.бизнес. ru

Мышке хочется в нору.

Я без Тебя, как без ru.

На Венере безрукавка,

без ru – Кафка!..

Нигде так не во…ют, как у нас

…блёвское шоссе

мне и…бля не накопили строчки

…салка на ветвях сидит

Я ж оперу говорила

«своя…башка ближе к телу» (Мария-Антуанетта)

Я – па…с. Одинокий.

Почем «Мерседес-Бенц»? А просто – …бенс?

…ина – девушка моей мечты

Все восхищены…бином Ньютона

ТВ и т…п.

ГЕНПРОКУРОРУ (копия в РАО)

«Ещё в 1994 году мною было изобретено и опубликовано имя „ру“

(ru). Прошу компенсировать моральные убытки

из-за всемирного плагиата в размере – 1…б. за 1 ru».

www.voznesensky.ru

Вы…чат.

Не пей один.

Духовной жаждою томим,

вдруг захлебнёшься, как Довлатов?

Читайте, завидуйте:

я – гражданин

Соединенных Чатов!

Как Ты меня любишь,

как Ты меня любишь, как любишь!..

В сердце впрыснувши наркоту,

сбросив тыщи осенних юбищ,

посвящаешь меня в наготу.

Ты – свобода моей неволи.

Это Ты в брусничном бору,

натерев позвонки канифолью,

посвящала меня в игру.

Дрожь над полем, над лопухами,

недоступное маляру

исчезающее Твоё дыханье,

нерукотворная моя ru…

Ночь. Челябинск. Ремни в ручищах.

За товарища пасть порву!

Дед. Ремесленное училище.

Пряжка с литерами «РУ».

Свищут пряжки. Бей, ремеслуха!

Ряшкой в грязь. Чтоб не был лицом.

Свищут в праздник Святого Духа

пряжки, наваренные свинцом!

Драка! Драка! Из чувства мести —

(дранка, дранка летит в подъезде!) —

месть за нищую жизнь, за мрак.

Мы – кулак, когда все мы вместе:

каждый – друг, товарищ и враг.

Мордой в глину – не в торт «Пражский».

Кто-то в небе уже плывёт,

раскрутясь роковою пряжкой,

одинокий, как вертолёт.

Пряжки в воздухе режут полосы,

не какие-то там «дабл’ю».

Это я из-под ног, без голоса,

это я на земле хриплю…

Кровоточит речь темпераментно,

в ней прилично лишь слово «на»…

В небе свищет прожекторами

салютирующая страна.

– Ты куда несёшься, ru?

Тпру!..

Старуха брала свою пряжку.

Старик ловил неводом net.

Инопланетян – нет.

Стран, куда летят, – нет.

У Твардовского был свой счёт:

руганёт, а потом – печатнёт.

Люблю «Нескафе» под икру.

Ни дабл’ю, ни дубль вэ, ни ру.

Снедь,

чтобы красНЕТь.

Шевролетной улыбки – нет.

Прошло лето, а рыбки нет.

Китекэта котёнку нет.

УгНЕТённых бананов нет.

Индюк стонет по двору:

перед казнью: «www.ru».

НЕТипично Скуратов одет.

КиНЕТических скелетов – нет.

Нас Кио киНЕТ,

Maskino киНЕТ,

мякина киНЕТ,

Госкино киНЕТ,

НЕТленки НЕТ.

Что в продаже есть, того НЕТ.

Ему даже поесть – НЕТ.

Монтеня НЕТ.

Нототении НЕТ.

«ИНТЕРНЕТУ – НЕТ!» —

наш сосед произвёл запрет.

Осень – моНЕТный двор.

НЕТопырь не платит за свет.

Новый кабиНЕТный вор

над страной нагНЕТает: «Нет».

Уронив на струну вихор,

плаНЕТарно плачет Башмет.

Независимость – с Богом сверка.

Бонапарт оставлял треух.

Если б, горькие трюфели века,

мы б оставили лишь «Триумф» —

всё равно это было б нечто!

Непривычно. А вдруг навечно? —

где художники бескорыстны,

игнорируя грязный вой,

где не чавкают над корытом

и звезда говорит с звездой,

где Башмет зажигает Меньшикова,

ну а гений любит поесть,

где Христос отвергает месть,

где хамдамовской кисти женщина

интерНЕТ превратит в интерЕСТЬ.

В форме альта, боль растравляя,

лист опустится на поля…

Спит пропахшая трюфелями

всепрощающая земля.

Недорубленную мою ru

не зовите к топору!

Ученик Башмета, хакер,

бросив детства мир засахаренный,

взламывает банка код —

из азарта, как кроссворд.

Талант тянется к добру…

www.тюряга. ru

www.астма. ru

Подпишу письмо царю:

www.коммерсантъ. ru

«Талант теряем», – говорю.

Отвори тюрягу, ru!

– По ком —

а. колокол. сom?

– А что снится комару?

– Кома ru.

Блеснуло лезвие «Gillette».

Начальник, убери свой ствол!

Выкидывает «авторитет»

кишки на стол, кишки на стол.

Как красных жемчугов ведро,

как из метро народ пошёл,

дымится смутное нутро —

кишки на стол, кишки на стол.

Любуйтесь русским харакири!

Начальнику сулит позор

кишоковая терапия —

кишки на стол.

Ни русский не поймут, ни идиш.

Выход простой —

летит пульсирующий выкидыш

на грязный стол!

Душа откроется, сочась.

Овчарка дёрнулась к нутру.

Тебе наложит шов санчасть —

www.ru www.ru

Ты вспомнишь, Холин,

этот бред,

когда в первопрестольный ор

ты выкинешь, уже поэт,

кишки на стол —

письменный стол.

Омоновки кричат,

под маской скрыв чадру:

– Ты чей, чат?

– Ru.

У послушниц Ордена хакеров

полуночные очи болят.

Поддёвочка цвета хаки.

Зомбированный взгляд.

Интердетка, сети детёныш…

как за вредность – литр молока,

ты спасаешь души свой тонус

ненормативностью языка.

Крутизна есть в твоём характере,

математика и азарт.

Ты можешь выплеснуть в харю,

что нельзя тишиной сказать.

Половой терроризм? Оскомина…

Бьётся, словно в сачке, чужа,

как красивое насекомое,

непонятная мне душа.

И шевелится в голове,

как у каждого, мини-зло:

два убийства неосуществле

и вчерашняя кража со взло…

На Zeмфиру фыркнешь с презрением?

Сиганёшь с этажа? Схохмишь?

Полуграмотное прозрение

в твоих пальцах дрожит, как мышь.

И внезапно так станет тошно,

что, введя «Макинтош» в игру,

«Надоело! – ты крикнешь. – Точка!

Ru!»

Сеть ринется в тартарару.

Прочитаем первоисточник.

www.ru.

Боже! Мы забыли Точку!

Не зарифмовали точно

мини-чёрную дыру

(гол, что снится вратарю).

Гол!.. Но что это? Отсрочка?

Шуточка Твоя? Примочка?

Или мышка, взяв игру,

завалила на бок точку,

превратив в тире, в муру?

За заборами цветочки.

www.ru

До сих пор от смеха корчатся:

Иван Грозный на пиру

и Калигула, ну в точности

походящий на Шуру.

Мы ещё прорвёмся, ru!

www, связанные в вязанку,

этот чёрный опасный свет

терний, вывороченных наизнанку,

называется Internet.

Словно ёлочные украшения,

эти новенькие дабл’ю

ещё не ржавые от ношения

на живом человечьем лбу!

– По ком —

а. колокол. соm?

И, урча колесом потерянным,

по часам (по-немецки – uhr)

контейнер, гружённый терниями,

направляется к пункту «ru».

– А что снится комару?

– Кома ru.

Ты прости меня, милый попутчик

сегодняшних гала-Голгоф.

Ты всё что желаешь получишь.

Я – off.

Я – Офелия грязной прозы,

офтальмо-хрустальный взор.

Я – off всяческих официозов,

Off – шор.

Я жизнь твою исковеркала

дотла.

Я в Болдино и в Переделкино

была.

Меняются дженерейшны,

страна.

У Блока и Блейка женщина

одна.

Опять с поколениями Мозес

в пути.

Я гибну. Меня, если можешь,

прости.

Хлестал звездопад в дырявый

дуршлаг.

Наивный, ты веришь в халяву,

дурак.

Я, женщина, неизменна

в изменяющихся веках.

Государственные измены —

мой кайф.

Завистливые облаи

облав —

всё это явления off-лайна,

off-лайф.

Я от прокурорской морали

дошла.

Вбегаю в тебя, Мировая

душа.

Попорчу я новым боярам

игру.

Я с Пушкиным ринулась к «Яру»!..

Я – ru.

Я люблю Тебя, я люблю Тебя,

так люблю!..

Все талантливые ублюдки

смяты гением Твоим, ru!

Твои псы мне порвали икры.

И теперь, когда загорю,

на ногах проступают титры —

Твое имя – www.ru.

Тобой пайщики пировали,

вроде оруэловского хрю-хрю.

Ты, чурающаяся пиара,

нераскрученная ru,

ты спасла меня, целовала…

И за это, когда умру,

свою буковку инициала

закодирую в www.ru

Пусть к URLычат они, улетая,

на бескрайнем трубят миру —

Три журавлика вечной стаи —

W

W

W

ru

В переходе на Пушкинской

была пирсинга лавочка.

Твои щёки припухшие

украшали мы давеча

модным вздором серебряным…

Лохов девушки клеили.

И дрожали целебные

два колечка над лейблами.

Всё казалось игрушечным.

Милицейский – без пушечки.

Вдруг со взором опущенным

ты выходишь на Пушкинской?…

Времена переходные…

Вместо лавочки с обувью

корчатся пешеходы

с вывороченными утробами.

У девчонки подобранной

шоком сдвинута психика,

и на ухе оторванном

три заветные пирсинга.

Будьте прокляты, рожи

фотороботов-призраков!

Спаси, Господи Боже,

мою девочку с пирсингом!

Ушёл Великий чеченец.

Остался продлить дела

земной его порученец —

племянник – врач Абдулла.

Он пользует в Подмосковье

со всей России народ.

Он пользуется любовью.

Он денег с них не берёт.

Врач экстрасенсорен, молод.

Свинину не чтут уста,

но бабки в церковке молят

за Абдуллу Христа.

Когда Махмуд Эсамбаев

плясал, эротичней пантер,

клипсы, как замки с амбаров,

в восторге терял партер.

Как шторм бескорыстных баллов,

пронёсся король папах…

Людскую юдоль убавив,

теперь другой Эсамбаев

мальцу выправляет пах.

Каракульча Махмуда?

Капризный изгиб плеча?

Нас всех исцеляет чудо

танцора или врача.

Откуда же в сердце трепет,

как будто Божья рука

каракулевый пепел

не стряхивает с мундштука?…

В чём предназначенье нации?

Чтобы сжечь у соседа дом?

Сажать заложников на цепь?

Иль чтобы помочь в ненастье

и душу лечить добром?…

Мы все – пациенты бездны.

Ужель средь враждебной мглы

человеческий след исчезнет

Махмуда и Абдуллы?

В охру женщину макайте,

красьте ею луг Винсента!

Вон она – на самокате

мчит, похожа на проценты.

Маленькие камикадзе

между трейлеров с прицепом

проскользнут на самокате —

на колёсиках процентов.

Вслед, отталкиваясь пяткой,

спятивший Мафусаил,

как лакеи на запятках,

на работу укатил.

Мчатся (вряд ли на работу)

члены русского Пен-центра

на свободу! на свободу!

на колёсиках процентов.

Пузо, груженное бюстом,

самокатик, уноси,

как несут кочан капусты

электронные весы.

И не рассчитав удара,

толстомордик из качков

проскользит по тротуару

на колёсиках очков.

От Малаховки до Мальты

роликам грозит закат.

Поколение асфальта

выбирает самокат.

Мир пузырится, как тоник.

Ты паришь, как на катке,

одноногий аистёнок,

стоя на прямой ноге.

Значит, не было ошибкой

наше детство нестерильное —

из доски и двух подшипников

мы идею мастерили.

Это кайф беспрецедентный,

знают взрослые и дети —

на колёсиках процентов

пролететь через столетья.

– Куда мчишься, самокат?

– В Самарканд!

На закате плещет мою нишу

нищими рубинами волна.

Я тебя сравненьем не унижу,

нищая любимая страна.

У меня просроченная виза.

Тебе будет проще без меня.

Жаль, что я, Россия, не увижу

твои золотые времена.

Вентилятор – нелетающий пропеллер.

И тревожно, честно говоря,

что стихи мои опять бестселлер —

«Лучшая продажа февраля».

Лучшая февральская обманка,

том-фантом за 42 рубля…

Снег обескураженно обмякнет —

лето в середине февраля!

Я читаю, одинок, как мамонт,

след от шин, как зубчики Кремля…

Вновь надежда нас продаст, обманет —

лучшая продажа февраля.

«Смирно!» Души на смотру.

Над страною – чёрный прапор.

Боже правый, моя ru!..

Траур.

Странный трафик накатил.

Вдовам не помогут травы.

Всюду чёрный негатив —

траур.

Фестивальные кентавры,

жрите чёрную икру!

По матросу Игорьку —

траур.

Кто ответственные лица?

Люди чести, флотских аур?

Ни один не застрелился.

Траур.

С утра слышу до утра:

«Утраутрау…» Рядом травят.

по живым ещё вчера —

по себе мы носим траур.

НТВ и Си-би-эс

задрожат, как сети траулера.

Траур носим по себе.

По надежде носим траур.

Вечный траур по Геннадию:

жизнью, из последних сил,

может, нас с тобою ради,

он реактор заглушил.

Моряками среди мора

остаются моряки.

И на Баренцево море

лягут тяжкие венки.

Женщина в косынке бьётся,

видя, как плывёт венок.

Был старлеем или боцманом?

«Кто, сынок, тебя вернёт?»

На мгновенье над страною

оглянётся, не грешна,

называема душою,

траурная тишина.

Мертвецы стучат – живые! —

по железному нутру.

Офицеры, рядовые

бьются, как стенокардия,

помнят мать, жену, сестру…

Времена глухонемые.

Господи, уйми стихию!

Дай надежду, хоть искру…

– Куда держишь курс, Россия?

– www.KURSK.ru

Я открыл чёрный квадрат.

Квадрат сейфа чернеет на стене.

Я назвал код.

Квадрат открылся.

Я спустился в чёртов квадрат.

Ты осталась снаружи, держа верёвку,

чтобы страховать меня.

Что за?

Что за шторкой фотоаппарата?

Кто снимает наш компромат через зеркало?

Что за?

Что за плитой постамента? Памятник Че?

Памятник Чехову? «Чаровница» Кватроченто?

Что за?

Запонки из агата?

Кровать чёрного дерева для членов Политбюро?

Держи, милая, не отпускай!

Что стоит за понятием «К. Малевич»?

ЧК?

Чек?

Чекрыгин?

ТЧК?

Чадра? «Cherry Garden»?

Тиски Чекатило?

Что с хаосом?

Штокгаузен?

Два тысячелетия имели двумерное сознание,

третье тысячелетие имеет трёхмерное – что за?

Держись, милая, за верёвку, только не отпускай!

что за что за что за

что за что за что за

что за что за что за

что за что за что за

что за что за что за

что за что за что за что?

Крышка захлопнулась.

За что?!

Век захлопнулся.

Меня затягивает бесформенная чёрная масса.

Батарейки моего телефона на четверть часа.

Я барабаню изнутри в крышку,

как в люк подлодки.

Как ты там?!

Забудь код!..

Что за?

Пришло моё время. Пускай запоздав.

Вся жизнь – только тренинг

пред высшим мгновеньем.

Отходит состав.

Пришло моё время.

Оно, моё время, взяв секундомер,

стоит на пороге.

А кто испугался, душой оскудел —

пусть делает ноги!

Сердца миллионов колотятся в такт

моим бумаженциям.

Со мной – не абстракт! —

на Владимирский тракт

пришла моя женщина.

Мы – нищие брюхом. Как все погоря,

живу не в эдеме.

Но Хлебников нынче – ясней букваря.

Пришло моё время.

Да здравствует время, с которым борясь,

мы стали, как кремний!

Кругом вероломное время сейчас.

Но каждый в себе своё время припас.

Внутри – моё время.

Меня, как исчезнувшую стрекозу,

изучат по Брему.

Ну что на прощанье тебе я скажу?

Пришло моё время.

Нас дурацкое счастье минует.

Нас минуют печаль и беда.

Неужели настанет минута,

когда я не увижу Тебя?

И неважно, что, брошенный в жижу

мирового слепого дождя,

больше я никого не увижу.

Страшно, что не увижу Тебя.

В тебе живёт сияние. Безжалостно

из тьмы пупок проколотый мигнёт.

Меж топиком и джинсами, как жалюзи,

просвечивает солнечный живот.

По-английски и по фене

я секу.

Дай мне, Боже, вдохновенья —

ай-си-кью.

В жизни тесно мне, наверно,

босяку.

Выдам рифму поновее

вашингтонскому Ваську.

Кто вошёл к нам без секьюрити?

Айзек? You?

С кем тусуетесь, что курите?

Коноплю?

Гуру из Австралии

войдут в игру.

Шлёпанцы скакали,

как кенгуру.

Банк с кия снимай, художник,

просекай…

Дождик делает в окошке —

си-кью-ай

ай-яй-яй…

В императиве Канта

я парю.

С императрицей Катей

водку пью…

Меньшикову снится

барбекю.

Я изменщик, вор, царица,

I… seek… you…

«Дай мне розу-оплеуху», —

говорю.

Полная свобода духа —

ICQ.

На стрёме

замрут века, дыханье затая.

Нас трое —

Бог, ты и я.

Закрою

твои глаза – ты видишь сквозь пупок.

Нас трое —

Ты, я и Бог.

Настройте

тычинки, сумасшедшие цветы.

Мы трое,

Бог, я и ты, —

мир Трое! —

решили спор войны и красоты.

Гастроли

кончаются. Грядущее темно.

Мы – трое.

Но мы – одно.

Белое, белое, белое

с семечками людей.

Белые бультерьеры

синеют, как парабеллумы,

на абсолютно белом.

Больно глядеть!

Кусай белизну пломбирную!

Взвей лапами пух-перо!

На клавишах лабух лоббирует —

Лобби – лоббилоббило – бело…

Шарпею не больше года.

Первый культурный шок.

Невинно идёт над городом

невидимый порошок.

Оставь человеку неба!

В груди у меня пожар.

Но завтра не будет снега —

шарпей сожрал.

И чтобы вы не пугались,

пред вами, хоть путь непрост,

как поднятый большй палец,

маячит шарпея хвост.

Что там «новорусские»?!

В мир, испуг навеявши,

входят неворующие

русские новейшие!

Очень часто гений

на условность харкает,

что аборигены

называют «хакером».

Роковые Чацкие,

не поймут старейшины

рокового, чатского

юного новейшину!

Судьи Калифорнии,

чем срока навешивать,

постигайте формулу

рифмы «innovation»…

Лишь бы вы, старейшины,

талант не угробили…

Русскому новейшине

присудите Нобеля!

XXL.

Нынче время – крупных лаж,

краж, потерь.

Время – extra-extra-large —

XXL.

Прошлый век нам выдал марку —

«СССР».

Новый лидер носит майку

«Экс-экс-эль».

Выше всех на Новом годе

наша ель.

Мы живём по страшной моде —

XXL.

В небе лопаются молнии.

Тур Эйфель

примеряет джинсы модные

XXL.

Пётр Великий, выдув губки

с водкой эль,

акселерат, глушил из кубка

XXL.

XXL – НАШ ПУТЬ

К ПОБЕДАМ.

ГРОЗИТЬ

МЫ БУДЕМ ШBЕДАМ.

Мы – нейтрально элегантны

к грязи всей.

Мы – нитратные гиганты

XXL.

У мужчин, как и у женщин,

та же цель.

Несогласные на меньшее —

XXL.

Червячок в нас заголился.

Злит прогресс.

Дразнит антиглобализмом

буквы «S».

Ни экс-Маркс и ни экс-Ельцин —

наш Устав.

Мы желаем, XXL-цы,

чтоб стал мир – большое сердце,

extra-love.

Сколько пляжных песчинок!

Сколько в женщине пор!

Внешность с первопричиной

За Тебя ведут спор.

В каждой поре – песчинка.

Сколько времени? Но

все часы – на починке!

Время засорено.

Сколько мы засорили

в этой жизни с Тобой!

Скольких мы озарили

золотой синевой!

Эти брызги сухие —

точно искры души.

Что кому вы сулили?

И кого подожгли?

Но едва опочили —

просыпаетесь вы

в ореоле песчинок

золотой синевы.

Как в восторженном страхе

вихревого столба,

Ты крутилась, вытряхивая

целый пляж из себя!

Никакие бесчинства

тех, кто в Юрмале был,

не заменят песчинок

ювелирную пыль!

Даже в Юрский период

на руке бытия

две песчинки прилипли —

и Твоя, и моя.

Помнишь,

в Крито-Микенах

проглотила тоска,

закружив манекены

из живого песка?

Что ещё рассказали,

сквозь загар не сильны,

синячки под глазами

золотой синевы?

Всё окажется лажей.

Вновь очутитесь вы

в белом золоте пляжа

и чуть-чуть синевы.

В том тумане не ясно,

где и кто ты такой…

Я с Тобой обменяюсь

золотою ногой.

Душу парализовали

три кита цивилизации:

тоталитаризм,

тотализатор

и тотальное лизание.

Ветер

гуляет по выставке Фешина.

С петель

срывающиеся повешенные…

Сеттер

прилип к потолку,

словно тряпка уборщицы.

Ветер свободы,

ветер убожества!

В Питер

умчалась Ты – я не заметил —

Ветер…

Я в Ригу еду в белых джинсах.

Восьмисотлетье в голове.

В национальном я меньшинстве.

Но в сексуальном большинстве.

Ночь. Рок-н-ролл. Жарко.

У музыки одна корысть:

толпа вздымает зажигалки,

давая небу прикурить!

Прикрыла душу нагота

недолговечной стеклотарой.

Как хорошо, что никогда

я не увижу Тебя старой.

Усталой – да, орущей – да,

и непричёсанной, пожалуй…

Но, слава Богу, никогда

я не увижу Тебя старой!

Не подойдёшь среди автографов

меж взбудораженной толпы —

ручонкой сухонькой потрогав,

не назовёшь меня на ты.

От этой нежности страшенной,

разбухшей, как пиковый туз,

своё узнавши отраженье,

я в ужасе не отшатнусь.

Дай, Господи, мне проворонить,

вовек трусливо не узнать

Твой Божий свет потусторонний

в единственно родных глазах.

Из нас любой – полубезумен.

Век гуманизма отшумел.

Мы думали, что время – Шуман.

Оно – кровавый шоумен.

Восхищается толпа

у Иванова столпа:

«Нас красивый силуэт

изнасилует!»

Мне незнакомец на границе

вручил, похожий на врача,

два циферблата, как глазницы, —

часы сыча, часы сыча.

Двухчашечные, как весы,

двойное время сообща,

идут на мне часы, часы

ЧАСЫЧАСЫЧАСЫЧА.

Четыре в Бруклине сейчас,

двенадцать – время Киржача.

Живём, от счастья осерчав

или – от горя хохоча?

Где время верное, Куратор? —

спрошу, в затылке почесав —

На государственных курантах

иль в человеческих часах?

С ожогом не бегу в санчасть —

мне бабка говорит: «Поссы…»

Народ бывает прав подчас,

а после – Господи, спаси!

В Нью-Йорке ночь, в России день.

Геополитика смешна.

Джинсу надетую – раздень.

Не совпадают времена.

Я пойман временем двойным —

не от сыча, не от Картье —

моим – несчастным, и Твоим

от счастия накоротке.

Что, милая, налить тебе?

Шампанского или сырца?

На ОРТ и НТВ

часы сыча, часы сыча.

Над Балчугом и Цинциннати

в рубахах чёрной чесучи

горят двойные циферблаты

СЫЧАСЫЧАСЫЧАСЫ.

Двойные времена болят.

Но в подсознании моём

есть некий Третий Циферблат

и время верное – на нём.

Безветренна наша площадь.

Зачем же перед Кремлём

подставили маршалу лошадь,

виляющую хвостом?

Но ветер, крутя, как штопор,

в невидимый ток облёк

ту Тоцкую, адскую топку…

(Учения. Код «Снежок».)

Овца тепловыми столбиками

кружилась. Спаси нас, Бог!

Водитель запомнил только:

«Как по спине утюжок…»

Всё глуше народный ропот.

А маршалу за спиной

Всё чудится медный штопор

завинченною виной.

Одиннадцатого сен-тября,

сен-Тибра и сен-тепла?

Сен-табора, сен-базара,

соседского сенбернара,

влюблённого в сен-Тебя?

И птичьи сен-караваны,

несущиеся, трубя…

Сен-Библии, сен-Корана,

сен-Торы и сен-террора?

След стибренного урана?

И в небе зрачком обзора

застывшие ястреба.

Одиннадцатого сентября

пила ты из кружки этой,

два башенных силуэта

в «11» соберя.

Трейд-центр

ещё не был сен-центром.

Мы жили по старым сентенциям

любви и морали для

(и мира не переделя).

От ужаса можно сдвинуться!

И я сентября одиннадцатого:

одиннадцатого сентября

проснулся в чужой гостинице

от крика нетопыря.

И прошлого века фразы

уносятся к Богу в рай:

«We must love each other

or die».

Меж ужаса центробежного

ответил новый Сент-Бёв:

«Поскольку смерть неизбежна,

любите любовь».

И третий, ушедший в светопись,

сказал, сухой, как самум:

«Мораль – не любовь,

не ненависть – а ум…»

Пошло мозгов расчленение.

И кружка разбилась, бля…

ШЛО НОВОЕ ЛЕТОСЧИСЛЕНИЕ

С 11 СЕНТЯБРЯ

На кухне пол закапан красным.

Я тряпку мокрую беру,

как будто кнопки из пластмассы

я отдираю на полу.

Об шляпки обломаешь ногти.

Ты поправляешься уже.

Но эти крохотные кнопки

навек приколоты к душе.

В лифте, застрявшем от перегрузки,

на потолке в виде капель – наш выдох.

Ты по-английски сказала: «Вы – русские.

Где выход?»

Русская тема, пардон, моветонная!

Век свихнут.

Кровь кровью мы ищем, духовные доноры,

Свой выход.

Чавкает сердце. Темень и сетка.

Спичкою вспыхнут.

Кто-то под юбкою у соседки,

ишь, ищет выход.

Шлемы трещали электросваркой,

но этот выход

не находил гениальнейший Вагнер

Рихард!

Рафаэль Санти, лгать перестаньте!

Секс колбасится.

Пошлость витрин провоцирует анти-

глобалиста.

Вы хоть Россию избавьте от правил

взаимовыгод…

«Выхода нет, – проповедовал Павел. —

Значит, есть выход».

И двоерукий Христос над оравой

путь указал человеку и выхухолю:

то ли налево, то ли направо?

Где выход?

Нету идеи. Как неприкаянно

где-то, без тела,

воет без нас, потерявши хозяина,

бродит идея.

Я вырываюсь из лифтовой клетки,

выломав дверцы.

Нет входа в рай. Снова шахта и сетка.

Входа нет в сердце.

Пётр искривится улыбкою месяца.

Черна свобода.

Чавкает сердце. Выход имеется.

Только нет входа.

Все таланты его от дочери.

Он от дочки произошёл.

Гениальные многоточия

он малюет на мокрый шёлк.

Почему он, гулявший дочерна,

видит в бритвенном зеркальце

как великие очи дочери

расцветают в его лице?

Был он скряга, потухший кратер,

нынче пробует всем помочь.

изменила его характер

прародительница дочь.

А сама пиво пьёт наивно,

в комбинезончике, как оса,

переведши талант на имя

новорожденного отца.

А ему всех наград не надо

лишь бы мог день и ночь толочь:

«доча – доча – дочадочадо – ч а д о —

дочь».

Не таил он в душе заточку,

зато в будущем витал —

муку взяв на себя за дочку,

чёрный кайф предугадал.

Так закидывают альпинисты,

крюк с верёвкой на неба край,

чтоб вытягивала неистово

та верёвочка к Богу, в рай!

Америка по всем программам.

«На что способен Человек?»

В глазах – обломки чёрной рамы.

НЕ ПОНИМАЮ НИЧЕГО.

Всё это было не макетом,

не Голливуд на нас попёр.

Ревёт дымящийся Манхэттен,

как потерявший зуб бобёр.

Чей

самОлёт

вбит

в стену

кляксой?

Он тыщи жизней уволок.

Цивилизация в коллапсе.

Избави Бог! Избави Бог!

И трафик душ, спеша расстаться,

крутился зло и горячо.

Кому несут москвички астры?

Кому ещё?… Кому ещё?…

И сероглазую студентку,

глазевшую на Пентагон,

оберегите, не заденьте!

Скорее, милая, бегом.

Есть вечность зла.

Есть свет и вечность.

Дышала, схожая с Тобой,

мучительная человечность —

какой ценой? какой ценой?

Цивилизация в коллапсе.

По тёмным лестницам кружа,

больную вынесли в коляске

с 68-го этажа.

Как здорово, что столько доноров.

У крови лидеры свои.

Смысл жизни не в рублях и долларах,

а на крови, а на крови.

Нам остаётся только тайна.

Осталась пыль. Остался гул

от сухопутного «Титаника»,

который в небе затонул.

Большая кровь побила рейтинг

былых эпох. На что нам, Бог,

кровавого тысячелетия

непредсказуемый пролог?

Иное наступает время.

Иные слава и позор

ещё не ощутимы всеми.

Но счёт пошёл, но счёт пошёл.

Всё будет: счастье, мелодрамы,

успех, в любви – волюнтаризм.

Но в чёрной раме, в чёрной раме

на всю оставшуюся жизнь.

Голосина, здравствуй, голосина!

Плёнку в Пензе обнаружил перст судьбы.

Надо мной, над беспартийною Россией

воет лысый шар «уйди-уйди!»

Голосина с того света, голосина…

Для того ли он людей освобождал, —

на своих крестьян – чтоб Хиросимой

сбросить атомную бомбу на Урал?!

Вверх ногами лампой керосиновой

набухает бешеный кулак.

«Вознесенский, – воет голосина, —

господин!» (что означало враг).

Пахло водкой, ненавистью, щами.

Я не помню даже, что молол.

Чрезвычайное чревовещанье

превращало встречу в монолог.

Голосина колбасится, голосина.

Был упитан наш царёк, но хреноват.

Он от бешенства стал даже красивым,

родину к поэту взревновав.

Помнишь, ты был следующим, Вася.

В чём была вина наша, Васо?

В рёве автоматчиков «Сдавайся!»

были мы живыми. Вот и всё.

С той поры в покоях императорских

воцарились мат и лимита.

Стали туалетствовать в парадных.

Где Никита? Знаем – «Никита».

Всюду, когда я казался весел,

надо мной, между улыбок и зубил,

он свистал, сметая залы с кресел.

Годы шли. И я его забыл.

Почему же он сегодня именно

покидает в Пензе мавзолей?

Воет век на собственных поминках.

И блефует, что он всех живей.

Хрюк кабаний. Чавканье трясины.

Над интеллигенцией – кулак.

«Ишь, какой ты, – воет голосина, —

Пастернак!» (что означало враг).

Игнорируйте его отчаяние,

нутряной и убиенный рёв,

хакеры, new-мальчики очкастые,

а иные даже без очков!

Но в веках остался жест бессмертный:

с кулаком взметённая рука —

как спускают воду из бачка.

(Продолжительные аплодисменты.)

Луна на шифере. Окошки в испарине.

Век двадцать первый. Столовая-спальня.

Я с плеером жду тебя ночь напролёт.

– Почему вы афишируете, что вы не член партии?!

«Я не член партии»! Вызов даёт!

Сотрём всех, кто стоит на пути

Коммунистической партии!

Сотрём!

Где тебя носит? Все кончились party.

Время близится к трём.

Опять «тойота» в окне незавешенном…

И опять стороной…

– Ваши дела говорят об антисоветчине!

Нет, вы – член партии. Только не той…

Я буду бороться против всякой нечисти.

«Я не член партии» – ишь ты какой!

Хотите указать путь человечеству?

(Аплодисменты. Крики «Долой!»)

Не пора ли, пташка, домой?

А вдруг вокруг тебя любера?

Или под выборы

нам опять вставят клизму чеченцы?

– Либера-

лизму здесь нет места, господин Вознесенский!

Вы хотите нам какую-то партию беспартийных…

Гляжу на твои картины:

у женщины ум в инстинкте —

смесь Левитана и поп-арта.

– Это клевета на партию!

(Аплодисменты. «Вон из страны!»)

Ах, как я ждал твоей предрассветной

тишины!..

Я слышу, как на далёкой пристани

стихает полуночный мат…

– Ну как же! Родился Прынц!

Все леса шумят.

Вам вскружил голову талант…

Но как ты одна среди страшных улиц?

Вчера в Очакове трое качков…

Луна, как платье, висит на стуле.

– А вот два агента носы воткнули.

Один очкастый, другой без очков!

Экран: «Отче наш» поёт Михалков

Сергею Владиленовичу. Ночь черна.

Чечня не выходит из головы.

– Вы по своим стреляете! А кто свои?

Не хватайте ночных телефонов!

А вдруг это ты из больницы в Лефортово?

И не можешь вылететь в форточку?…

Нет. Опять эта школа злословия,

у, шкода поганая…

Слова затишены. Трубка повешена.

– Мы создали условия

свободы не для пропаганды

антипартийщины и антисоветчины.

Кого обнимает Твоё распятие?

Камо грядеши? Куда идёшь?

– Партия, партию, партией…

Право на молодёжь… Вы говорите ложь!

– Нет, не ложь!

А брошь?

Которую якобы подарил Диор?

(Аплодисменты. Крики «Позор!

Дави сучат!»)

В дверь стучат. Лишь бы не отперли.

Я без документов. Что скажут оперы?

Кто я? Да ещё с ключами… Вот вопрос.

Дождик осенний

– Никакой оттепели.

Или лето, или мороз!

Вы скажете, я зажимаю,

я – Секретарь, Председатель!

Как книксен жеманный,

приседает белый рояль.

И кресло – в присядку.

«Мадрид твою!» – сегодня играют «Спартак» – «Реал».

Я спятил.

– Если вы не перестанете думать, что вы родились гением…

Экран: игра офигенная!

Ведёт «Спартак».

Пас. Тренер. Я те толкану!

– Ишь ты какой Пастернак!

Мы предложили Пас…тернаку,

чтоб он уехал. «Спартак» – призёр.

(Аплодисменты. Крики «Позор!»)

Окно поехало по потолку.

«Вольво».

И опять не сюда.

– Мы никогда не дадим врагам воли,

н и к о г д а!

Для таких будут самые жестокие морозы!

(Открывает холодильник.)

Хорошо бы попитаться…

(Аплодисменты, переходящие в овацию.)

Есть ветчина…

– Антисоветчина! —

но какая-то антипатичная,

цвета Паприщина…

– Антипартийщина!

(Одинокий антиаплодисмент.)

А плодись ты в рот, ед ассортимент!

За год не съесть.

Ещё бы штопор.

– А ты што хлопал?!

А кто ты есть?

Творожник с корицей.

Полбанки «Невского».

– Я художник, Голицын.

Я люблю стихи Вознесенского.

– А ещё что ты любпишь?!

– Ещё Маяковского…

Ещё хрен с морковкою.

Ещё опята – трупики лета.

Ещё пудинг.

И паста в баночке.

Коньяк не допит, но запит.

(Опять к поэту.)

– В тюрьму мы вас сажать не будем.

Завтра получите паспорт!

И катитесь к чёртовой бабушке!

К своим…

Вам нравится Запад —

по-жа-луй-ста!

Я засыпаю от тепла и жалости.

Засыпаю под ор трафаретный.

Мне снится бешеная тоска —

обида непризнанного поэта

на принца, пришлого новичка.

Не всё развалил он при спешке вечной.

Дурной премьер. Деловой зампред.

Но никто не утешил его сердечно:

«Никита Сергеевич, вы – поэт!»

И он прослезился бы так нелепо…

Он не был знаток кукуруз и реп.

В нём жил Поэт, реформатор рэпа,

ужастика в сите «рэп».

ООН просвещал он туфлей, поддатый

колхозный сюрреалист.

Не зря оппонент написал когда-то:

«Хрущёв восхищает меня как стилист».

Любой человек не рождён бездарным.

Не всякий нашёл себя как поэт.

И рэп с бэкграундом берестяным

поймут, как и я, через много лет.

Отснились, как сон, «анти – парти – анти»…

– ПЕРЕСТАНЬТЕ! —

(Ты вбегаешь и вырубаешь кассету.

Твои бёдра обтянуты в сетку,

как на бутылке «Кьянти».)

И в морозилке не партизаньте!

Ах, у нас гости?! И у них ключи?

Сам плеер включился? А ты – отключи.

Нужна не милиция, а врачи!

Милый, прости меня! Доброе утро,

Как пить хочется! Есть цикута?

(Снимает прикид с воланами.)

Где я была? Да всё время в ванной.

Лежала в глубоком обмороке.

Понимаешь, вошла, как всегда, смиренная.

А он там сидит.

Я думала – бандит.

А он – оборотень. И гляделки сузил.

(См. предыдущий текст.)

Я всегда говорила, что наш санузел

Совмещён с иным измерением…

Как новый век зануден!

Хочу в другой миллениум.

(Идёт к роялю.)

Где тут педали?

(Крыло подымается.)

Улетаю!

Без меня тут парьтесь!

Не, я не пьяная…

ЕСТЬ ТАКАЯ ПАРТИЯ

ФОРТЕПЬЯНО!

(Доносится рэпсодия и одномоментно

бурные продолжительные аплодисменты.)

Архитектуру не приемлю,

когда вокруг лесной тропы

российскую больную землю

сосут кирпичные клопы.

Все товарищи сегодня – господины.

Над попсинною страной наискосок

голосина стонет, голосина —

с ним навек мой волосиный голосок.

Кто обидел и кого обидели

над землёй сплетённые летят.

Виноваты только обвинители.

Разве виноватый виноват?

Константирует Кедров

поэтический код декретов.

Константирует Кедров

недра пройденных километров.

Так, беся современников,

как кулич на лопате,

константировал Мельников

особняк на Арбате.

Для кого он горбатил,

сумасшедший арбайтер?

Бог поэту сказал: «Мужик,

покажите язык!»

Покажите язык свой, нежить!

Но не бомбу, не штык —

в волдырях, обожжённый, нежный —

покажите язык!

Ржёт похабнейшая эпоха.

У нее медицинский бзик.

Ей с наивностью скомороха

покажите язык.

Монстры ходят на демонстрации.

Демонстрирует блядь шелка.

А поэт – это только страстная

демонстрация языка.

Алой маковкой небесовской

из глубин живота двоякого

оперируемый МаЯКОВский

демонстрирует ЯКОВА…

Эфемерность евроремонтов

константирующий Леонтьев

повторяет несметным вдовам:

«Поэт небом аккредитован!»

Поэтического скинхеда

виден череп в компьютерной мыши.

Мысль – это константа Кедрова.

Кедров – это константа мысли.

Прошлый век —

дилетант и миляга.

Нас спасают при катастрофе

два креста,

два Андреевских флага

и две чашки чёрного кофе…

Думал я – распад прекратится

в новом веке. Будет легко.

Что таит в себе единица? —

минарет? или флага древко?

Мир зачёркивают с отвагой

ХХI века профи —

два креста, два Андреевских флага.

И ещё один, третий – в профиль.

Он страдал, модернистски дурея,

сикось¬накось распятый толпой.

Но кресты Святого Андрея,

точно стропы, несут нас с Тобой.

Жизнь сильнее, чем нож отморозка.

Но по краю всех наших зол,

вертикально осталась полоска,

по которой Он в небо ушёл.

Верим мы, что огорчительно,

в евро-доллары-рубли.

Но Резанов и Кончита

говорят, что смысл в любви.

Двадцать лет как нас захавала

зрительская толкотня —

Рыбникова, Захарова,

и актёров, и меня.

Двадцать лет, как раскоряченных

политических слепцов

дразнит с юною горячностью

Николай Караченцов.

Сероглазый зайчик, Шанина

начала парад Кончит.

Музыка непослушания

в зале молодом звучит.

Минет век, но со слезами

будут спрашивать билет,

пока зрительницам в зале

будет по шестнадцать лет.

Пусть Резанов и Кончита

продолжают шквал премьер.

Для Тарзана и для Читы

поучительный пример.

Дай, Господь, ещё мне десять лет!

Воздвигну Храм. И возведу алтарь.

Так некогда просил другой поэт:

«Мне, Господи, ещё лет десять дай!»

Сквозь лай клевет, оправданных вполне,

дай, Господи, ещё лет десять мне.

За эти годы будешь Ты воспет.

Ты органист, а я – Твоя педаль.

Мне, Господи, ещё лет десять дай.

Ну что Тебе каких-то десять лет?

Я понял: жизнь прошла как бы вчерне,

несладко жил – но всё же не в Чечне.

Червонец дай. Не жмись, как вертухай!

Земля – для серафимов туалет.

И женщина – жемчужина в дерьме.

Будь я – Господь, а Ты, Господь, – поэт,

я б дал тебе сколько угодно лет.

Во мне живёт непостижимый свет.

Кишки проверил – батареек нет.

Зверёк безумья въелся в мой

скелет.

Поэт внутри безумен, не извне…

Во сне

я вижу храмовый проект

в Захарово. Оторопел

автопортретный парапет…

Спасибо Алексу Сосне за помощь.

Дай осуществить проект,

чтоб искупить вину греховных лет!..

Я выбегаю на проспект.

На свет

летят ночные бабочки: «Привет!»

Мне мент орёт: «Переключайте свет!»

Народ духовный делает минет.

Скинхед

пугает сходством с ламою-далай

Мне, Господи, еще лет десять дай

транслировать Тебя сквозь наш раздрай!

Поэту Кисти ты ответил «нет».

Другой был, как Любимов, юн и сед,

дружил с Блаватской, гений, разгильдяй.

Поэт внутри безумен, не вовне —

в занудно-шизанутой стороне,

где даже хлеб мы называем «бред».

Дух падших листьев – как «Martini Dry».

Уехать бы с тобою на Валдай!

Там, где Башмет играет на сосне.

У красных листьев

запах каберне.

Люблю Арбат, набитый, как трамвай,

проспекта посиневшее яйцо.

Люблю, когда Ты дышишь горячо.

Мне, Господи, ещё лет десять дай!

Какой ты будешь через десять лет,

Россия, с отключённым светом край?

Кто победит – Господь или кастет?

Мне, Господи, ещё лет десять дай!

Вдруг пригодится мой

никчёмный свет,

взвив к небу купол,

где сейчас сарай…

Безумье жить. За десять лет почти

безумье мысли может нас спасти.

Меня от слова не освободи —

хотя бы десять лет дай, Господи.

Двадцатилетнюю несут —

наверно, в рай?

За что заплатим новыми

«Норд-Остами»?

О, Господи, Ты нас не покидай!

Хотя бы Ты не покидай нас, Господи!

Жизнь вдохните в школьницу лежащую!

Дозы газа, веры и стыда.

И чеченка, губы облизавшая,

не успела. Двух цивилизаций

не соединила провода.

Два навстречу мчащихся состава.

Машинист сигает на ходу!

В толпах душ, рванувшихся к астралу,

в конце света как Тебя найду?

Что творится!..

Может, ложь стокгольмская права,

если убиенному убийца

пишет в рай ведущие слова?!

Нет страданья в оправданье тяги,

отвергающей дар Божий – жизнь.

Даже в Бухенвальде и в ГУЛАГе

не было самоубийств.

Чудо жизни, земляничное, грибное,

выше политичных эскапад.

Оркестровой ямой выгребною

музыку в дерьмо не закопать!

Победили? Но гнетёт нас что-то,

что ещё не поняли в себе —

смысл октябрьского переворота,

некое смеркание в судьбе.

(У американцев – в сентябре.)

Если кто-то выжил, и вернулся,

и тусуется по вечерам —

всё равно душа перевернулась.

Всё равно он остаётся там.

Христиане и магометане.

Два народа вдавлены в «Норд-Ост».

Сокрушённо разведёт руками

Магометом признаваемый Христос.

Он враждующих соединил руками.

В новую столетнюю войну,

ненависть собою замыкая.

В землю ток уходит по Нему.

Все мы Неба узники.

Кто-то в нас играет?

Безымянной музыки не бывает.

Тёлки в знак «вивата»

бросят в воздух трусики!

Только не бывает

безымянной музыки.

Просигналит «Муркой»

лимузин с Басманной.

Не бывает музыки безымянной.

Мы из Царства мумий

никого не выманим.

Мы уходим в музыку.

Остаёмся именем.

Чьё оно? Создателя?

Или же заказчика?

Одному – поддатие.

А другому – Кащенко.

И кометы мускульно

по небу несутся —

Магомета музыкой

и Иисуса.

Не бывает Грузии без духана.

Не бывает музыки бездыханной.

Может быть базарной,

жить на бивуаках —

но бездарной музыки не бывает.

Водит снайпер мушкою

в тире вкусов:

Штакеншнайдер? Мусоргский?

Мокроусов?

Живу как не принято.

Пишу независимо,

слышу в Твоём имени пианиссимо.

Жизнь мою запальчиво

Ты поизменяла —

музыкальным пальчиком

безымянным.

Полотенцем вафельным

не сдерите родинки!

Ты, моя соавторша, говоришь мне:

«родненький»…

Ты даёшь мне мужество

в нашем обезьяннике.

Не бывает музыка безымянной.

Добавок-том назвал я впопыхах:

«Пять с плюсом».

Он необычен и вульгарен, как

блядь с флюсом.

Плюс общий вкус, с которым,

как ни бьюсь,

не сдвинешь.

Плюс драки вкус, который тоже плюс —

не минус.

Плюс ты, к которой тороплюсь.

Плюс времени

моя неподсудимость!

Я жить любил, где глухомань и плющ,

но и на баррикадах не был трусом.

Плюс главное, о коем не треплюсь, —

трансляция иных, незримых уст —

жизнь с плюсом.

Стиль новорусский непонятен мне —

икона с плюшем.

Я крестик Твой в раскрытой пятерне —

пять с плюсом.

Голос теряю. Теперь не про нас

Гостелерадио.

Врач мой испуган. Ликует Парнас —

голос теряю.

Люди не слышат заветнейших строк,

просят, садисты!

Голос, как вор на заслуженный срок,

садится.

В праве на голос отказано мне.

Бьют по колёсам,

чтоб хоть один в голосистой стране

был безголосым.

Воет стыдоба. Взрывается кейс.

Я – телеящик

с хором из критиков и критикесс,

слух потерявших.

Веру наивную не верну.

Жизнь раскололась.

Ржёт вся страна, потеряв всю страну.

Я ж – только голос…

Разве вернуть с мировых свозняков

холодом арники

голос, украденный тьмой Лужников

и холлом Карнеги?!

Мной терапевтов замучена рать.

Жру карамели.

Вам повезло. Вам не страшно терять.

Вы не имели.

В бюро находок длится делёж

острых сокровищ.

Где ты потерянное найдёшь?

Там же, где совесть.

Для миллионов я стал тишиной

материальной.

Я свою душу – единственный мой

голос теряю.

Все мы простуженные теперь.

Сбивши портьеры,

свищет в мозгах наших ветер потерь!

Время потери.

Хватит, товарищ, ныть, идиот!

Вытащи кодак.

Ты потеряешь – кто-то найдёт.

Время находок.

Где кандидат потерял голоса?

В компре кассеты?…

Жизнь моя – белая полоса

ещё не выпущенной газеты.

Го, горе!

Р you,

м м

ос те ю!

…Ради Тебя, ради в тёмном ряду

белого платья,

руки безмолвные разведу

жестом распятья.

И остроумный новоосёл —

кейс из винила —

скажет: «Артист! Сам руками развёл.

Мол, извинился».

Не для его музыкальных частот,

не на весь глобус,

новый мой голос беззвучно поёт —

внутренний голос.

Жест бессловесный, безмолвный мой крик

слышат не уши.

У кого есть они – напрямик

слушают души.

Опаловый «Линкольн».

Полмира огуляв,

скажите: вам легко ль,

опальный олигарх?

Весь в чёрном, как хасид,

легко ль дружить с Христом?

Под Нобеля косить?

Слыть антивеществом?

Напялив на мосла

Ставрогина тавро,

слыть эпицентром зла,

чтобы творить добро?

Бежит по Бейкер-стрит

твой оголец, Москва.

Но время состоит

из антивещества.

Кар взорван. Бог вас спас.

Вас плющит сноуборд.

С экрана ваш палас летит,

как в рожу торт.

Как беркут поугрюмев,

вы жертвуете взнос.

чтобы в российских тюрьмах

исчез туберкулёз.

Жизнь – не олеограф

по шёлку с фильдеперсом.

И женщин, олигарх,

вы отбивали сердцем.

И пьёте вы не квас,

враг формул и лекал,

люблю безумство в вас,

аллегро-олигарх!

Люблю вместо молитв

отдачу сноуборду,

И ваш максимализм —

похмельную свободу!

Господь нахулиганил?

Все имиджи сворованы.

Но кто вы – «чёрный ангел»?

Иль белая ворона?

Над Темзой день потух.

Шевелит мирозданье

печальный Демон,

дух изгнанья.

Надежда или смерть?

Преддверие греха?

Рубаю Божью снедь я,

олигарх стиха.

Ботеро

напяливает женщин, как сомбреро.

Дух – это ропот тела.

РОБОТ + ТЕРРОР = БОТЕРО

А ты, на глазах худея,

добавила: «С нами Бог,

поскольку здесь орхидея —

национальный цветок».

Национальная идея —

красоты осколочки.

У вас это орхидея,

у нас – колокольчики.

Фестиваль.

Асфальтовые орхидеи

лежат, от стихов балдея.

Льёт дождь. И партер промок.

Как лопасти, плыли зонтики.

Звонки отключает сотовые.

кустодиевский Вудсток.

Ты – стройная, как родео,

в лохмотьях «а-ля орхидея»,

на сцену мне шлёшь кивок.

И в ухе у орхидеи,

как мухи, жужжат харлеи.

Асфальтовая орхидея,

ославлена поведеньем —

раз так! —

тинейджеровской Вандеи

в тебе проступал росток.

В роскошной дырявой ветоши

по странам летаешь ты,

национальная разведчица

в пробирочке Красоты.

Все женщины, что имею,

и те, что не целовал,

есть, в сущности, орхидеи,

упакованные в целлофан.

Прощай, орхидеево дерево!

Цветочный идёт транзит.

Тебе кубатура Ботерова

пока ещё не грозит.

АМУРЧИКИ ОХРЕНЕЛИ —

ПУКАЮТ, КАК ПАРАШЮТ.

ЭКСПОРТИРУЙТЕ ОРХИДЕИ,

А НЕ КОКАИНОВЫЙ ПОРОШОК!

Пока лучшая часть

населения ширяется —

Вселенная расширяется.

Все уродства, как розы Шираза,

диафрагмово расширяются.

Россия сужается,

а дурь расширяется.

Расширяется власть

шариатская.

Гроза. Молнирует

ширинка адская.

На кокаине грех разжиряться —

только зрачки расширяются.

Поэтами не швыряются.

ПОЭЗИЯ РАСШИРЯЕТСЯ.

В саду ботаническом,

не платоническом,

читаем стихи орхидеям.

Лесные купавны

повторят губами

за нами, что мы не умеем.

Из бывших людей вы

ушли, орхидеи.

Усатые, словно креветки.

Ваш главный поклонник

повис, как половник,

хвостом зацепившись за ветки.

Стихи вам читали

мадам из Италии

и чёрная дева Астарта.

Цветок и мангуста

страдают от чувства,

взращённого на асфальте.

От чёрной разлуки

язык у гадюки

раздвоен, как светские фалды.

Де Сад ботанический

силлабо-тонический

стих понял, хоть был и невежда.

Мартын-половешка,

как девушка с Плешки,

хвост поднял на нас. Что невежливо.

Мы – детки фальстарта,

объедки Фальстафа.

Нам кажется пошлым Вивальди.

Быть может, моднее

и есть орхидеи —

люблю орхидею асфальта.

– Кем ты вырастешь, орхидея?

– Кустодиевской буржуазкой?

– Порн-моделью Фиделя Кастро?

– Комиссаркой с лицом Медеи?

– Или белой гориллой в маске?

Меня спросила кофточка с люрексом:

– Что: видеомы или стадионы —

полезнее для

революции?

Вопрос потонул

в сентенциях:

– Вы слыхали про

Вознесенского?

Он задумал как архитектор

храма белую орхидею.

– В Боготу едет батюшка.

С попадьёй.

– Ах, mon dieu!

– Вождь повстанцев – выпускник Лумумбы,

на петлицах проступают ромбы.

– Зомбированные бомбы.

– А ты лук ел?

– Мир облукойлел.

– Про потери в Чечне слыхали?

– У Ботеро такая харя!

– Кишки выпускают и пьют с тоски

московские выпускники.

Три орхидеи.

Так душно, что гаснут свечи.

Ботеро сказал: «Идея!»

И этим увековечен.

Он вырвал три орхидеи

из самых красивых женщин.

О’кей?

Вбил в каждую пару гвоздей.

И вот в галерее «New fashion»

работает двигатель вечный —

вентилятор из трёх орхидей.

ЗАДУМЫВАЮТСЯ КОНТРМЕРЫ:

ПАРТИЗАНСКАЯ ПУЛЯ ЗАСТРЯНЕТ В

НЕОБЪЯТНОМ ЗАДУ БОТЕРО.

– НАДО БЫ ИЗ БТРа…

Нам,

продавшим

в себе

человека,

не помогут

ни травка,

ни бром.

Мы балдеем

Серебряным

веком,

как Иуда

балдел серебром.

Улети моя боль, утеки!

А пока

надо мною плывут утюги,

плоскодонные, как облака.

Днища струйкой плюют на граждан,

на Москву, на Великий Устюг,

для отпарки их и для глажки

и других сердобольных услуг.

Коченеет цветочной капустой

их великая белая мощь —

снизу срезанная, как бюсты,

в париках мукомольных, вельмож.

Где-то их безголовые торсы?

За какою рекой и горой

ищет в небе над Краматорском

установленный трижды герой?

И границы заката расширя,

полыхает, как дьявольский план,

карта огненная России,

перерезанная пополам.

Она в наших грехах неповинна,

отражаясь в реке, как валет,

всюду ищет свою половину.

Но другой половины – нет.

Шёл в гору от цветочного ларька,

вдруг машинально повернул налево.

Взгляд пригвоздила медная доска —

за каламбур простите – «ЦветаЕва».

Зачем я езжу третий год подряд

в Лозанну? Положить два георгина

к дверям, где пела сотню лет назад —

за каламбур простите – субМарина.

С балкона на лагуну кину взгляд

на улочку с афишею «Vagina».

Есть звукоряд. Он непереводимый.

Нет девочки. Её слова болят.

И слава богу, что прошла ангина.

Люби меня!..

Одна была – как Сольвейг,

другая – точно конница Деникина.

Заныкана общественная совесть!

Поэт в себе соединял несое

динимое.

Две женщины – Рассвета и Заката.

Сегодня и когда-то. Но полвека

жил человек на ул. Павленко,

привязанный, как будто под наркозом,

к двум переделкинским берёзам.

Он, мальчика, меня учил нетленке,

когда под возмущения и вздохи

«Люби меня!» – он повелел эпохе.

Он не давал разъехаться домашним.

«Люби меня!» – он говорил прилюдно.

И в интервью «Paris dimanche»-м,

и в откровении прелюдий.

Любили люди вместо кофе – сою.

И муравьи любили кондоминиумы.

Поэт собой соединил несое-

динимое,

любили всё: объятия, и ссоры,

и венских стульев шеи лебединые.

А жизнь давно зашла за середину,

У Зины в кухне догорали зимы.

А Люся, в духе Нового Завета,

была, как революция, раздета.

Мужская страсть белела, как седины.

Эпоха – третья женщина поэта,

его в себя втыкала, как в розетку —

переходник для неисповедимого.

У Зины в доме – трепет гарнизона,

и пармезан её не пересох.

У Люси – нитка горизонта

развязана, как поясок.

– Вас сгубит переделкинский отшельник, —

не царь, не государственный ошейник, —

две женщины вас сгубят.

I’m sorry.

Настали времена звериные.

Какие муки он терпел несои-

змеримые.

А жёны помышляют о реванше.

И, внутренности разорвавши,

берёзы распрямлялись:

та – в могилу,

а эта – с дочкой в лагерь угодила.

И в его поле страшно и магнитно

«Люби меня!» – звучит

без возражений.

И этим совершалось воскрешенье.

Летят машины – осы Патриарха.

Нас настигает осень Пастернака.

У Зины гости рифмами закусывали.

У Люси гости – гении и дауны.

Распятый ими губку в винном соусе

протягивает нам

из солидарности.

У Зины на губах – слезинки соли,

у Люси вокруг глаз синели нимбы…

Люби меня!

Соедини несое-

динимое…

Тебя я создал из души и праха.

Для Божьих страхов, для молитв

и траханья.

Тебя я отбирал из женщин разных —

единственную.

Велосипедик твой на шинах красных

казался ломтиками редиски.

Люби меня!

Философизм несносен.

Люзина? Люся?! Я не помню имени.

Но ты – моя Люболдинская осень.

Люби меня!

Люби меня!

Люби меня!

Лик Демона похож на Кугультинова.

Поэт уйдёт. Нас не спасают СОИ.

Держава рухнет треснувшею льдиною.

ПОЭТ – ЭТО РАСПЛАТА ЗА НЕСОЕ-

ДИНИМОЕ

Море разглаживает морщины.

В море – и женщины, и мужчины.

Глупо расспрашивать про причины.

Море разглаживает морщины.

Спят пеликаны, как нож перочинный.

Сколько отважных море мочило!

Пляж не лажает тебя. Молодчина!

Горе не страшно. Оно – не кручина.

Море разглаживает морщины.

Деньги пахнут будущим,

тем, на что их тратим, —

для детсада булочкой

или же терактом.

Деньги пахнут жизнью,

мыслью миллионов.

Пахнут потным жимом

нищих чемпионов.

Деньги пахнут женщиной,

страстною мотовкой,

чуждой сбереженщине…

Новенькой церковкой.

Богом деньги пахнут,

детским марципаном.

Баху, как и Пахмутовой,

нужны меценаты.

Пахнут волей, Господи,

иногда тюрягою.

Чем их больше копите —

больше их теряете.

Впрочем, неприлично

говорить о деньгах.

Как хвалиться лично,

Колько трахнул девок.

Живите незапахнуто,

даже тот, кто в розыске.

Удобренье пахнет

будущими розами.

Как палец, парус вылез.

И море – в бигуди.

И чайки смелый вырез

у неба на груди.

Рыбу третьей свежести едим из Сетуни.

Поэты третьей свежести набрались сил.

Но не бывает отечества третьей степени.

Медведь вам на ухо наступил.

Моё отечество – вне всякой степени,

как Бога данность, —

к нему, точно к песне, всегда не спетой,

испытываю благодарность.

Ради тебя надрываюсь на радио —

вдруг Ты услышишь, на службу идя.

Я в этой жизни живу Тебя ради,

ради Тебя.

Я тренажеры кручу Тебя ради,

на пустом месте педали крутя.

В жизни, похоже, я кем-то украден.

И надо мною кружат ястреба.

Между убийцами выбор и пройдами.

Не ради «зелени» и тряпья,

не для народа я пел, не для Родины —

ради Тебя, ради Тебя.

Точно на диске для радиолы

дактилоскопическая резьба —

без Твоих пальчиков мне одиноко!

Приди ради Бога, ради Тебя.

Не в Петербурге, не в Ленинграде —

в небе над Невским мы жили с Тобой.

Третий глаз в лоб мне ввинтишь Тебя ради

антикокардой. Это любовь.

В моих фантазиях мало доблести,

жизнь виртуальную торопя,

я отучаю Тебя от комплексов

ради Тебя, ради Тебя.

Пусть пародийны мои парадигмы.

Но завтра сбудется трепотня.

Если умру я, повторно роди меня —

роди ради Бога, ради Тебя.