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Stéphane Mallarmé

Brisa marina

(revista Le Parnasse Contemporain, 1866)

¡La carne es triste! Y leí todos los libros.

¡Huir! Huir allá. Siento a los pájaros ebrios

De vagar entre espuma ignota y cielos. Nada,

Ni los antiguos jardines reflejados por los ojos,

Retendrá a este corazón fraguado en mar,

¡Oh noches!, ni la claridad desierta de mi lámpara

Sobre el papel vacío que la blancura defiende,

Ni la joven que amamanta a su hijo.

¡Yo partiré! Vapor que balanceas tu arboladura,

¡Leva el ancla hacia tierras exóticas!

Mi hastío, desolado por esperanzas crueles,

Todavía cree en el supremo adiós de los pañuelos.

Y puede ser que los mástiles, que invitan a la tormenta,

Sean de los que un viento sobre el naufragio

Inclina, perdidos, sin mástiles, sin mástiles ni fértiles islotes...

Pero oye, corazón: ¡el canto de los marineros!