Читать книгу БУМАЖНЫЙ СОЛДАТ - Заур Ганаев - Страница 10

Беда, щичок, – видал её во сне.

Лицо ее в жемчужной белизне

Мне снилось. Падал темный ряд волос,

И с губ её – измученный вопрос.

Но, веришь ли, не помню. В том беда,

Что я забыл, как надо помнить, – да,

Бессовестно расти по долгу пола,

И ждать от всякой женщины прокола.

Щичок, скажи, кому наш опыт в пользу.

Мы режем стебель и бросаем розу,

И варимся в одном и том же быте.

Наверно, время это круг событий.

Наверное. Пора. Чему – не  знаю.

Забить на всё и броситься к Синаю.

Начаться снова, и опять – цикличность.

Щичок, смотри, как гибнет моя личность.

Перестаю считаться виноватым.

Всё началось тогда – со смерти брата.

Ирония. И вправду, смерть – начало.

Она, и только, что-то означала.

Мне страшно за себя, тебя, за наших,

За будущих за нас, за нас вчерашних.

За всё, во что мы превращаем души

За жизни, что ещё не раз разрушим.