Читать книгу БУМАЖНЫЙ СОЛДАТ - Заур Ганаев - Страница 2

Я вырос там, где память пахнет болью,

Изрезанная временем на пни.

Я вырос там, куда врывались с кровью

И тяжкие навязывали дни.

Но каждый раз я вырастал свободным,

Оскаливая горы, как клыки,

И, с новой раной делаяся бодрым,

Бросался на холодные штыки.

Я столько раз убит бывал вне битвы.

Я насмерть замерзал в февральский день.

О как горели мы, крича молитвы,

Когда нас жгли в сараях деревень.

Я маленьким потерян был ребенком,

Когда вокзал могилой стал отцу,

Когда народ, кому я был потомком,

По черствому был выселен словцу.

Будь проклят тот прославленный убийца,

В чьих лапах я трофеем воспылал.

Всю жизнь свою изображая лица,

Твоё я ненавидел, генерал.

Я не желал с рождения скитаться

По чащам и ущельям среди гор,

И ненавистью проклятой питаться,

И полусонным заводить затвор…

Всего-то и хотел, что разве землю

Отцовскую с могилами сберечь,

Где памятники башенные дремлют

И все еще звучит родная речь.