Читать книгу БУМАЖНЫЙ СОЛДАТ - Заур Ганаев - Страница 12

Окна, запачканные водой канала,

Сбрасывают с себя вечерние покрывала,

И, будь они мониторами, вы увидели бы,

Как становился город и умирали зрители,

Как бледные лучи солнца пробивались

Сквозь сгустки тумана,

И каждое новое поколение горожан

Сталкивалось с чувством самообмана —

Что города не умирают.

А утром турист, как моллюск в опале,

Щуря глаза, которые не спали,

Видит в своём отражении чужие лица,

Испытывает одновременно боязнь

И соблазн разбиться.

Но, расслышав хихикающую девушку на причале,

Он оборачивается и не находит никого

Кроме одинокой чайки.