Читать книгу БУМАЖНЫЙ СОЛДАТ - Заур Ганаев - Страница 24

***

Шел дождь. Каким-то образом я был

Застигнут им без зонтика и куртки.

Был дробью дождевой прошит мой тыл,

И руки мягко вправленные в брюки.

Мне, боже, очень страшно умирать.

Сидит на черной ветке воробей

И мокнет. Я хочу его обнять

За крылышко. «Не бойся. Не робей.

Я как и ты, и мало с кем дружу.

Но пёрышком ты свыше одарён»

Летят, срываясь, листья к витражу

Под очень старым, жёлтым фонарем.

И вдруг сорвался с влажной ветки тон