Читать книгу БУМАЖНЫЙ СОЛДАТ - Заур Ганаев - Страница 17

Грустный он гулял по вечерам,

Письма сочинял, как Миттеран,

И с лица усталость вытирал.

Иногда он приходил к музею,

В сумраке искал к нему лазейку,

Мыслил кражу, лёжа на скамейке,

Рукава по локти закатив.

Он бы мог в загранку укатить

И домашним этим угодить.

Он хотел немного приключений,

Побороть к преступному влеченье,

Но он был чеченец.

Вялость отвергалась из приличий.

Был он шустр, упрям, харизматичен,

И при том трагичен.

Женщины ему надоедали,

В некогда чудесной ширясь талии.

Это не беда ли!

И читал ночами философию,

Рисовал, как Пушкин, свой же профиль,

Попивая кофе.

Поздно-поздно засыпал под утро.

Спал не дольше трёх часов в сутки.

На усталость отзывался шуткой…

Этот человек иль некий призрак,

Чья судьба к игре его капризна,

Сделался мне близким.

Оттого и боль моя глубинна,

Что такой же, как и он, дубина:

Всё любил, и всё его губило.